3.5

Осень. За окном затяжная морось. Такая же морось на душе – я читаю «Колыбельную» Данихнова. Аннотация обещала маньяков, но вышла какая-то ошибочка. Реальным маньяком оказался автор, который извращенным способом, но очень однообразно и муторно, насиловал мой мозг. А придуманные им маньяки – просто тошнотворные мудаки. Простите мой французский.

Люблю, когда писатель вырабатывает свой стиль, легко узнаваемый и неповторимый. Но Данихнов явно повторяется, отрабатывая на читателе своеобразную подачу текста, и поначалу это даже увлекает. Но повторённое несколько раз застревает где-то между зубов и не желает быть проглоченным. Иначе рвать начнёт. Постепенно исчезает и желание выдавать хоть какую-то усмешку в ответной реакции на чёрный юмор писателя.

Поставлю в заслугу автору то, что его бред до жути реалистичен. И не описываемыми событиями, а ощущениями. Книга липкой слюной обмазывала меня, этого нельзя не почувствовать. А я отбивалась ногами и руками, старалась не проваливаться в ее болотное гнилостное нутро. Но он было рядом – безучастное глухое равнодушие к жизни другого, к своей жизни, к радостям, свету хорошим словам, мечтам. Героям было отказано в этом, а страдал читатель. Герои Данихнова – безэмоциональные манекены, которые живут, говорят, едят, убивают механически, не испытывая ни желания, ни страдания, ни счастья. За всем за этим стоит какая-то очень мудрая мысль. Наверняка стоит, но мне думать её сосем не хочется. Не могу избавиться от брезгливого чувства после книги.