0 Открываю книгу - вижу фигу

Автор этой книги сложный философ. Почему я говорю сложный, потому что я запуталась в направлениях в которых он вращался, философствовал и вот такое вот все. Я завалила экзамен по философии на втором курсе университета. Я ничего не понимаю в философии. И простят меня за это все поклонники данной науки.

В моих кругах философствовать не в почете. И цитировать Аристотеля или Декарта не признак ума, а признак лишнего свободного времени. Да. Знаю. Возможно, это плохо. Но я честно пыталась расширить свои горизонты, начав читать эту книгу.

Погуляв по интернету, я узнала, что автор чаще всего работал с кем-то в соавторстве, а эта книга его соло. Это серьезный шаг для автора.

Но вот я открываю книгу. И все. Знакомые слова вижу. Кэррол, Кант, Шекспир. Стихи Рэмбо. И все. Они складываются в предложения и я не вижу в них смысла.

Книга еще пришлась на не самый легкий период в жизни. Запутала все. Смешало в моей голове. Но, согласитесь, сложно судить о книге, если ты ее просто не понял.

Я даже оценку ей поставить не могу. Возможно это очень хорошая книга. А может нет. Я не знаю, не понимаю. Мой мозг отказывается даже как-то структурировать то, что я прочитала. Она о литературе, она о роли писателя в жизни каждого человека.
А может и не об этом даже.

Я искренне верю, что есть книги к чтению которых нужно готовиться. Должен быть определенный жизненный багаж за плечами. За моим -заваленный экзамен по философии и это не прокатило. Иногда мне казалось, что я действительно ухватила мысль. Я радовалась “Аллилуя! Я поняла хоть что-то”. Но начинала прокручивать это в своей голове и вуаля -я снова на дне чайника. И не спрашивайте почему чайника. Я не знаю. Главное, что я на дне. Это основная мысль рецензии, которая с огромной натяжкой натягивается (ха ха) на рецензию.