3.5

Увы, не «моя» книга.
В книги два главных образа: Мать и Дочь.
Первому образу не подхожу я, а второй не подходит мне.
Что значит быть Мамой мне пока неизвестно, но свой образ «Мамы» каждый бережно хранит в душе. И в моем случае совпадения не произошло. Не могу представить себе, чтобы такие же мысли приходили в голову моей Маме (она, кстати, с музыкой тоже на «ты», играет на фортепиано, аккордеоне, гитаре, именно поэтому я и выбрала эту книгу). Не было с её стороны такой опеки, как показано в книге, такого мысленного контроля и всепоглощающей любви (что, несомненно, меня радует). Меня поразило, что роды героиня воспринимала, как нечто разрывающее связь с ребенком, а не как долгожданную встречу (ну опять не рожала, не знаю). А когда дочь её, в сущности, ещё ребёнок-подросток, пришла к ней пожаловаться на парня, я опешила от того, что ей самой хотелось разрыдаться:

Дальше...

- Всё конечно. Он хочет быть свободным. Я его ограничиваю!
На верхней губе размазаны сопли. Мать берет носовой платок, садится рядом и вытирает лицо.
- Какой гад…
- Нет! – в бешенстве парирует дочь. - Он не гад. Я его люблю. Просто я не знаю, что ему надо.
Матери самой хочется заплакать

Я понимаю, переживать за дочь. Желание забрать её боль себе. Но самой хотеть расплакаться? Это мне не понятно. И слова утешения, тоже прозвучали для меня не слишком одобрительные.

В арсенале у матери лишь заезженные фразы. О том, что человек чувствует себя маленьким и беззащитным. О том, что каждый радости противостоит бесконечное горе, о котором не подозреваешь и мимо которого проходишь. Но она там, в этом жестоком мире, неизбывно

Также героиня описывает события, как сторонний наблюдатель, а не как участник процесса. Возможно, в случае воспоминаний это нормально, но выглядело всё как-то слишком делано и, к сожалению, никак не затронуло меня эмоционально.
Образ дочери, вышел картинным. Далёким. То она само совершенство, стойкая, сильная, мужественная, талантливая. То на приёме у психолога, говорит о том, что Мать виновата в том, что не подготовила её к этому жестокому миру.… Для меня такие претензии к Маме, ну просто немыслимы и, по меньшей мере, несправедливы.

Она мне не говорила. Мама. Притворялась, что всё будет хорошо. Что жизнь всегда останется такой, как раньше: счастливой и беззаботной. Она не предупреждала меня, что хорошо не будет, что проблемы потекут рекой, что жизнь превратится в череду обязанностей и обязательств. Она не подготовила меня к нему. Она лукавила, уверяя меня, что жизнь – это праздник. Вранье!

Одним словом не затронуло, да и погружение в стихию музыки не произошло.