5

"Может быть, как раз зачерствелость так называемых "здоровых" - уклонение от нормы. А эти... Болезнь сверху, а в глубине - душа. Обиженная, раненная, а живая..."

Страшная история, страшная жизнь, страшные судьбы. Машина, конечно, тоталитарная, это глыба, и против этого камня, громады идти можно, но вот не факт, что не сомнет, не измельчит, не искрошит в крошево. А люди что? Люди превращаются либо в бездушные винтики, которые становятся орудием той машины, либо искренне заблуждаются, либо хорошо притворяются, либо становятся "обиженными, раненными, живыми душами". А что такое эта машина? Это ведь и сами люди, не только система. Кто творил эту систему. Люди же. Да, я считаю, люди с отклонениями от нормы, с виду здоровые, в душе гнилые, либо же страшно запуганные. У кого-то это был сознательный выбор, у кого-то - от страха, малодушия, искреннего заблуждения.

Костя, Костик, он родился тогда, в 17 году, сын революции. Жизнь его перемолола, его, семью, разум. Это горькая история его семьи, которая вся состоит из надежд и потерь, ровно так - надежда, потеря, надежда, потеря.... до потеря, потеря, потеря... без надежды, без разума. Костя слаб? Наверно. Но это нормальное состояние человека. Кто тут не будет слаб? Он многое выдержал... А у каждого человека есть свой предел... Нельзя ж до бесконечности все это выдюживать, переживать, соглашаться с тем, что тебя сотрут из жизни ластиком, ты будешь, но тебя не будет. Выдержишь? А самое страшное, что он когда-то в это верил... верил в справедливость той системы, хоть и видел, что творилось, но закрыв глаза, считал все просто промахами, неудачами, поправимыми неудачами. Но верил в светлые намерения... Перемололи...

Юрка! Друг! Мудрый, умный друг Юрка, друг всей жизни. Человек, умеющий ценить настоящих людей, умеющий быть благодарным, человек, который умел и дружить, и любить, и жить... честно. Он с детства неким чутьем понимал эту самую правду, не верил в систему, не заблуждался. Милый Юрка! ... Перемололи....

Не буду про всех. Были матери, жены, сестры...Перемололи...
Книга, берущая за душу, не отпускающая, страшная до тошноты, но она не кричит, вернее кричит, но бесшумно, а это еще страшнее. Страна жила и строила. А тут такое творилось... У нас не было антисиметизма? Пышным цветом цвел.... знаменитое "дело врачей" и еще много дел, с кучей обвиняемых с еврейскими фамилиями... Не упоминали, что они евреи, они были врагами народа...Не разбирались, просто еврейские фамилии, даже если их сменили..... И это был Советский Союз...

И. Грекова, Игрекова.... замечательный псевдоним для математика. Пишет она увлекательно, как песню поет, пишет о людях, о разных людях, о жертвах и палачах, просто о тех, кто рядом тех историй прошел, об обычных людях, пишет нежно и с болью, трагично и легко. Слезы на сердце, боль на душе, это ж свое, родное... Замечательная писательница, очень жаль, что не особо много она написала, что лежал, например, этот роман более 30 лет неопубликованным... Такую правду людям показывать... Люди наивные, пусть живут и радуются, и верят, и не сомневаются. А такая история заставит засомневаться любого в правильности, в справедливости, в честности, в благих намерениях. Человек сомневающийся... опасный человек... куда он заведет... куда покачнется.... Вот и не печатали. Зачем штормить? И большая заслуга И. Грековой, что она такой роман не побоялась написать еще в далеком 1962, когда еще все цвело пышным цветом, когда еще все грозило, не побоялась в восьмидесятых принести в редакцию "Нового мира" с просьбой опубликовать. Хорошо, что были люди, которые и тогда осознавали, понимали, даже кричали... и, конечно, им затыкали рты... но из песни слов не выкинешь... Свежо предание.... но переиначу Грибоедова - верится мне, верится, поэтому жуть. Вот так издалека видно лучше, когда оно рядом глаз замыливается, не видно, что творится, слишком близко... Очень ценны свидетельства того времени, когда люди видели то, что рядом происходит, когда осмеливались говорить..., хоть и знали... что перемолотит.

Надо еще сказать, что Грекова рассказывает не столько о системе, сколько о живых людях, о земных людях, простых людях.... Эта книга- зарубка на сердце.
Костя, я плакала с тобой в кровавой ванне и заламывала руки и писала письма Сталину, когда тот уже умер, я с тобой испытала настоящее Отчаяние.... Спасибо той, кто держала твою руку в этом аду, которая до последнего не отпускала твоих ускользающих пальцев... Спасибо, Надюш, ты человек... Я так рада, что у маленького Юрки Костины глаза... И спасибо, Рора, Аврора, которая не выпустила руку Цили... Были ж люди, настоящие люди... Никакие они не бывшие, они люди, а вот те... Призраки...
Книга- слеза, книга- сжатый кулак, книга- пульсирующий желвак на шее... Больно, но живите и читайте такие книги, таких авторов.