4

Начинающийся как какой-нибудь рядовой детектив или триллер, уже буквально на втором десятке страниц роман уходит в философствующую мелодраму, но без лишнего пафоса или того фальшивого душевного надрыва, которым часто грешат книги о любви, если это не Камасутра, конечно же.

Только начавшаяся было детективная история истончается, мельчает, становится все более второстепенной, а уже к середине романа полностью уходит из поля зрения читателя; на ее место выдвигается история то ли любви, то ли ее поиска уже далеко не молодого человека и молодой девушки и у каждого есть свои скелеты в шкафу, достающие их там и сям внезапными появлениями случайных людей из прошлого и неслучайными встречами в настоящем.

В книге много Варшавы 90-х годов прошлого века. Она настоящий отдельный герой, выписанный со всей безжалостностной реалистичностью художника, замечающего первую мельчайшую морщинку в уголке рта своей бывшей возлюбленной. Она живет на страницах романа наравне с прочими героями, коих хоть и немного, но каждый чем-то по-своему особенный, хотя все они одинаково необычны.

К концу повествования читатель вдруг отмечает, что уже, собственно, давно не важно, кто и за что убил девушку, куда делся следователь да и вообще ничего не важно, кроме мыслевируса, поразившего целый мир, и сейчас роман закончится, а послевкусие останется.

Настоятельно рекомендую не читать книгу на бегу, в промежутках между тимбилдингом и коучингом сторителлинга - этим вы ее, книгу, просто оскорбите.

Приятного чтения!