3

Никогда не была особой поклонницей малой формы прозы. И хотя отдельные образцы этого жанра вполне способны привести меня в восторг, мои предпочтения все равно на стороне более объемных произведений.
Наверно, именно поэтому творчество Исаака Бабеля долгое время оставалось для меня terra incognita. Я слышала имя, я знала биографию, но не читала (было даже немного стыдно). Пришла пора познакомиться…
Имея некоторое представление о литературе разных авторов на тему Гражданской войны в России, признаться, ожидала немного другого. Небольшие рассказы, повествующие об отдельных эпизодах тех дней, связанные или не связанные событийно, написанные жестко, красочно, динамично, иронично, может быть даже немного скучно… да как угодно… Мне казалось, я готова принять любую стилистику, как это обычно со мной случается… Кажется, я ошиблась…
То, как пишет Бабель… многое из написанного даже новеллами назвать трудно, какие-то зарисовки, мгновения жизни, что-то выдернутое из громады той повседневности и сразу же вновь там потерянное. Но выбило меня из колеи не это…
Яркие поэтические образы, меткие сочные сравнения, неожиданные обороты речи, особенно выписанные так удивительно тонко, как это делает автор, без всяких сомнений только украшают текст, придают ему зрелищности и оригинальности.

...земля лежала, как кошачья спина, поросшая мерцающим мехом хлебов

Красиво, правда? Фразу хочется смаковать, наслаждаться… Вот только когда текст состоит преимущественно из таких невероятно ярких фраз, смысл его, к сожалению, отодвигается на задний план, обилие немыслимых образов просто хоронит его. Этих образов так много, что они душат, затмевают содержание, заставляя буквально продираться через всю эту словесную красоту.

Ночь летела ко мне на резвых лошадях. Вопль обозов оглашал вселенную. На земле, опоясанной визгом, потухали дороги. Звезды выползли из прохладного брюха ночи, и брошенные села воспламенились над горизонтом.

или вот еще…

Снова пошел дождь. Мертвые мыши поплыли по дорогам. Осень окружила засадой наши сердца, и деревья, голые мертвецы, поставленные на обе ноги, закачались на перекрестках.

И это не отдельные фрагменты, встречающиеся в тексте, это и есть сам текст: образный, ёмкий, почти гениальный, но совсем не идеальный для восприятия. Гармонию между любопытным содержанием и красочно-многословным исполнением поймать крайне проблематично, одно отвлекает от другого.
Если же получилось пробиться через это обилие украшательств, принять его и насладиться, то можно увидеть гигантскую смысловую составляющую, лежащую в основе этих новелл: жестокие картины Гражданской войны, грязь, насилие, беспощадность и бессмысленность. Очень натуралистично, даже шокирующе, правдиво, откровенно, но как-то однобоко.
Спору нет, описываемый период - это жестокая и кровавая страница нашей истории, но и там встречалось что-то светлое, было место и героизму, и взаимопомощи, и милосердию. Здесь же все описывается настолько нелицеприятно, что даже нейтральные вроде бы персонажи кажутся отъявленными мерзавцами или дебилами. Неужели не нашлось добрых слов хоть для кого-то из людей, которые когда-то встретились автору на тех страшных дорогах войны? Я совершенно не ожидала какой-то слащавой патоки ура-патриотизма, сплошных побед и героических подвигов, понимаю, что все было гораздо прозаичнее и страшнее, но тут уж совсем чернуха, извините.
Поэтому, все же, нет... при всей моей читательской всеядности и ясном осознании всяческих достоинств автора, кажется, Бабель – не мой писатель. Хотя не буду пока торопиться с выводами, попробую еще его Одесские рассказы . Возможно, мое мнение изменится.