Я зарекалась читать Фрая.
Не столько потому, что считала эти книжки, что называется, easy reading, сколько потому, что уж слишком их любили те, из-за кого было абсолютное большинство проблем в моей жизни.

Итак, неформалы. Более того, неформалы самого худшего, самого мерзкого сорта - "я удивительный". Они брали себе имена героев, ничем им не соответствуя. Они рассказывали кусочки историй, не уточняя, откуда эти истории взяты... А так как имена такого рода (о, величайте меня Джуффином) и истории такого рода (а унитаз у меня имеет имя, Бубута) берутся из классического фэнтези, то я решила, что Фрай - это фэнтезюга. Не люблю.

А ещё рыжие обложки. И постоянные пафосные вбросы, мол, ты Фрая не читала - о чём с тобой разговаривать? А кто Голдинга, Кизи, Фицджеральда и вообще никого не читал - с тем можно, потому что кто такие Голдинг, Кизи и иже с ними по сравнению с Фраем, ведь это величайший писатель всех времён и народов!

Потом я, конечно, прочитала этого несчастного Фрая от корки до корки. Каждый раз вздрагивая, когда чуждого, хоть и прекрасного, персонажа называют знакомым до боли именем. Вспыхивая жаждой мести, обнаруживая уже рассказанные кем-то истории. Заливаясь горючими слезами, если какой-нибудь поворот сюжета напоминал мне мою жизнь. Во время сессии, вместо того, чтобы учиться...

Нет, Фрай - не лучший на свете писатель. Есть сказки и получше. Но когда совсем невмоготу, я беру и перечитываю Фрая от корки до корки: Лабиринты, Хроники, Энциклопедию, серию про накхов... Не то, чтобы это помогает, но становится как-то легче.