Нас убивают. Но были ль мы живы?

давным давно я читала эту книгу. читала и чувствовала боль, тоску и безысходность.
час ночи, я сидела за столом, закрыв Ремарка, и я думала о том, что если я не выплесну то, что в моей душе творится сейчас - не проснусь.
получился стих. корявый, со странными словами, и ненужными вычурными фразами. но там осталось мое состояние.
сегодня я случайно наткнулась на этот стих. и решила выложить.

Бессмысленность серых ободранных дней, тянущихся слепо запутанным стадом,
Срывает тоску с бесконечных цепей, гремящих в душе под оркестр канонады,
Нам, может быть, страшно и, может быть, больно, вгрызаться зубами в столп пороха стен,
Наш мир перенес миллионы агоний – на Западном фронте без перемен.

И прошлое кажется плодом фантазий, а в будущем нет бифуркаций для точки,
Мы по уши влипли в гектар этой грязи, что каждый звено нерушимой цепочки
Бессвязные мысли блуждают в сознаньи, кипит наша кровь сквозь пульсацию вен,
Мы мысленно крутим к концовке педали – на Западном фронте без перемен.

Нас убивают, но были ль мы живы? когда, стиснув зубы, стреляли в врагов,
Которых как нас также сильно любили, и звали в бреду сквозь иллюзии снов.
Нет смысла для жизни, нет смысла для смерти, мы просто идем по траншее систем,
Мы просто идем, как забытые дети, - на Западном фронте без перемен.

Когда догорит огонек на сигаре, бросаемся снова в сжигающий зной,
Мы бешено, крутим ногами педали, ныряя, как в воду, в последний свой бой.
И красные брызги вонзаются в землю, мы пали и больше не встанем с колен…
Мама, прощай… жизнь становится тенью… на Западном фронте без перемен.