Я не могла не полюбить "Шито белыми нитками"

Просто с первых слов. Вот с этих.

Я полюбила Клер июльским воскресеньем. С тех пор она часто приходит ночью к моей постели. Стоит неподвижно, прижимая к груди скрещенные руки, словно ей холодно. Когда я открываю глаза, она смотрит на меня сквозь завесу темно-рыжих волос, падающих на лицо. Я лежу не шевелясь. Я знаю, настанет день - и она уже не придет. Так мне сказали, и, пожалуй, это логично.

В шестнадцать лет открываешь старенькую потрепанную книгу и читаешь о том, что когда-то случилось с тобой, когда тебе было лет семь.

С девочкой на год старше, с которой ты играла во дворе и ходила в одну школу, происходит несчастный случай. Несколько дней ее агонии в больнице, и ты вместе с другими детьми видишь ее на прощании в голубом платье, которое ужасно не идет к ее смуглой коже, и с мелкими цветочками в темных, прямых волосах. И в гробу лежит какой-то подменыш, а не девчонка-сорванец, какой все ее знали.

А после похорон каждую ночь, как только ты закрываешь глаза, она начинает приходить к твоей постели. И стоит в этом своем дурацком платье. И молчит. И приходит-приходит-приходит. И каждый раз ты изо всех сил зажмуриваешь глаза, но тебе совсем не страшно. Пока, в конце-концов, это само собой не заканчивается. И, пожалуй, это логично (цэ)

До ее смерти я уже сталкивалась со смертью прадедушки. Но это было, конечно же, не то. Когда умирает кто-то похожий на тебя; тот, кому слишком рано было уходить; с кем ты еще вчера играла в догонялки и сталкивалась в школе на переменах, то чувствуешь ... Много чего чувствуешь и начинаешь понимать.

Конечно же, это были не галлюцинации, и не бред, и не видения, а всего лишь сила воображения семилетнего ребенка, который осознал, что и он смертен, и пережил это знание. И принял, чтобы жить дальше.

Так как же я могла не полюбить "Шито белыми нитками"? Ведь то, что пережила героиня книги, случилось и со мной в одном сентябре.