Вам нравится балет? Мне очень нравится.
В самом зеркале этого слова, цвета осенней реки на вечерней заре ( муарово-бежевый), прозрачно и стройно отражены дымные силуэты двух тел.
Однажды в детстве в наш садик пришли девушка с парнем из балета, и выбрали меня одного из группы себе в балетную студию, но я отказался: меня смутило вовсе не обтягивающее трико, а нечто иное.
Потом, моя подружка в садике, спросила меня: ты что, это же так романтично! Вспомни фотографии что они нам показывали: какие прекрасные мальчики там, очень нежные, в трико, и девочки тоже в трико.. как ласточки стройные, как принцы в сказках в этих трико!
Покраснев, я ей сказал на ушко: а ты заметила, что у мальчиков "там", внизу живота?
Не зная что сказать и странно задумавшись, девочка симметрично и зеркально со мной покраснела.
Сквозь года, пытаясь вспомнить что мы тогда думали по этому поводу, неверная память рисует образ монашенки, целомудренным и игривым снежком метко попавшая в обнажённую статую какого-нибудь Адонаиса... Память смеётся, вместе с монашенкой, и исчезает. Больше я от неё ничего не могу добиться.

Прошли года... ( в многоточиях есть что-то от лёгкого бега на кончиках пуантов, правда?). Балет я всё же полюбил, современный, и даже вытанцовывал иные "па", подпрыгивая в воздух ( нет...эмоционально правильно - в воздухе), правда, когда я один и счастлив.
А один раз даже "протанцевал" на улице вечером с пением птицы, когда возвращался со свидания, к милому, плеснувшему смеху шедшей позади меня девушки.
Но после того, как я дома вычерчивал на радостях очередное фуэте, по привычке танцуя с любимой книгой, прижав её к груди ( танцевал с Вирджинией Вулф), и смачно ударившись правой ногой об угол дубового столика, я стал танцевать в основном, в душе.
В больнице, на вопрос врача, как я получил травму, я искренне ответил: читал... зачитался.
Врач странно посмотрел на меня. Медсестра в уголке за столиком, улыбнулась в голос.

У Набокова есть очаровательное стихотворение - Ласточки.
В этом стихе странным образом обыгрывается стих Пушкина 1819 г. - Русалка.
Чудный стих! Монах, спасается от мира в тёмной дуброве, ищет бога и себя.
Он жаждет смерти и покоя, он устал от холодной бессмысленности мира...
Однажды вечером, смотря на тёмный плеск речной волны, сладко отразившей небо, то ли думая о самоубийстве, то ли гоня эту чёрную мысль, и думая о близости небес... - протяни руку, коснёшься синего плеска небес!, - монах увидел, как из прохладных и медленных волн, на берегу появилась прекрасная, обнажённая русалка.

Понимаете? Из отражённых, звёздно-пенных волн, как Афродита и ангел, появилась женщина!
Она искушала несчастного монаха, расчёсывая волосы волнистые свои, нежно стонала, смеялась и звала монаха... после чего, скрылась в небе воды, плеснув не то крылом над отражёнными звёздами, не то плавником.
Совершенно потрясённый монах, всю жизнь бежавший женщин, ласк и любви... подошёл к ночной реке чуть погодя, и нежно, робко, погладил волны рукой..
Это было наваждение, первые ласки монаха, и кому? Не то женщине, не то природе.
Всё вроде бы безгрешно, чисто.. но как жарко что-то зацвело в груди!
Женщина и природа, небо и река, впервые обнялись, и он ласкал природу, как ласкают женщину во сне: прозрачно и трепетно-нежно... за это ведь не попадают в ад?
А женщина в глубине чувствовала эти ласки, как чувствует женщина, когда ей целуют карий ветерок её распущенных волос, и как сквозь эти невесомые, нежные струи, словно на фотографии, проступает её милое лицо: глаза, губы..

Старый монах, невинно гладил синюю волну, и слёзы умиления и непонятной, сладостной боли, нежнейшим приливом касались его груди, затопляя её, как вечерний берег... что-то тёплое поцеловало его ладонь из глубины, из бездны, из самых звёзд!
Монах отдёрнул руку, прижав к груди, как грустный сорванный цветок, а рябь реки, словно улыбнулась... что-то плеснуло в звёздах и скрылось: казалось, что улыбнулись самые звёзды.
На следующий вечер русалка вновь появилась на берегу, искушая монаха и смеясь.
Пушкин говорит о ней: "заплакала как дитя".
Если поставить образ на паузу и дать ему зазвучать, выговорится, то читатель соприкоснётся с мрачной тайной: кто это плачущее дитя? Невинно убиенная душа монаха, в той же мере убиенная, как женщины избавляются от своего ребёнка, скрываясь в лесу? Или любовь погибшая, преданная?
Любопытно, но эта строка позже отзовётся в известном стихе "Зимний вечер", где "буря то завоет как зверь, то заплачет как дитя".
В этом же стихе упоминается о некой старой песне: девушка идёт на заре за водою..
Что это за девушка? Любила ли она? Была ли несчастна? И, главное, может она наложила на себя руки, утопившись в реке, став русалкой?

Монах на третий вечер долго сидел на берегу реки, ожидая на свидание свою душу, свою любовь...
Гениальное и шальное определение Пушкина: отшельник страстный...
Думается, в этот миг, в нём тоже что-то завыло как зверь и заплакало как дитя.
Интересное в этом плане слияние звериного и детского, порока и любви: поруганная природа человека - маленький, плачущий зверь, отверженный от мира.
И в самом деле. Самоубийцы, отрекаются от иного мира, тела своего, а иные верующие - отрекаются от красоты земной и сердца своего, живя его краешком охромевшим: они тонут душою в небе; их тела - печальные и тёмные ласточки; их души - призраки-русалки.
Несчастный монах, в итоге, как истомившийся любовник, бросился в реку, в небо реки, погибнув... или же полюбив, он спас своё сердце, красоту земли?

У Есенина есть прелестная строчка:

Ах, у луны такое, —
Светит — хоть кинься в воду.

Есенин обыграл реальный эпизод китайского поэта Ли Бо, который от переизбытка чувств и невозможности выразить их, в стихе, созерцая луну отражённую в озере, бросился в её объятия, утонув.
Любопытно, что у Есенина луна похожа на нежные очертания женской груди...
В женщине.. в объятиях женщины утонуть!! А если так, то чьё тогда отражение в мире - женщина? Есть ли слово для этой тайны? У зверей ли спросить, у детей ?

Но вернёмся к Набокову. В своём стихе он почувствовал русалочью грацию, печаль и озорство ласточек.
Да ласточкины крылья и правда похожи на плеснувший в синеве неба - русалочий хвост.
Ласточки в стихе нежно обращаются к иноку( фактически, обращается вся милая природа, отверженная), но уже молодому, а не старому, как у Пушкина.
Они поют о красоте жизни, о том, что смерти - нет.
Они просят не губить душу, сберегая её, как купец своё богатство заплесневевшее, для неба, но отдаться жизни, красоте - целиком, полюбив, ибо в любви - небо и земля, как тело и душа, сливаются в одно.
Ласточки знают, что смерти - нет.. они улетают от холодной и звёздной метели на юг, как душа после смерти тела улетает в тропический рай.
Но если сердцем человек не жил, не любил... куда, а главное, чем он улетит?
Набоков гениально обыгрывает этот сиренический русалочий зов ласточек в небе:

Завтра, милый, улетаем,
Утром сонным в сентябре.
В Цареграде - на закате,
В Назарете - на заре...

Ах, последняя строка - чистое волшебство!
Проглядели, проглядели мудрые монахи и литературоведы в своих пыльных кабинетах с дубовыми столиками, что в этих строках, в этом стихе, с зыбкой грацией ласточки, на миг мелькнуло в искусстве совершенное замирение веры и неверия, того мира, и этого!
Помните, что писал Достоевский?
"Мама, не плачь! Жизнь есть рай, все мы в раю, да не хотим знать того, а если бы захотели узнать, завтра же и стал бы на всём свете рай".
В Назарете - на заре...
Ласточки то вернуться на заре, воскреснут; а душа человека? Его сердце?

Перси Шелли, в письме Мэри, заметил, что гроза - это балет в небесах.
Тонкая мысль. Просто закройте глаза, и почувствуйте её эмоциональный профиль в движении синем.
А как по мне - ласточки на заре, с их невесомыми пируэтами, замиранием парным возле балкона, карниза - это балет совершенный, неземной, под рампой взошедшей луны: так танцовщик, приподняв женщину в воздух, нежно замирает с ней, лёгкой, нездешней, рвущейся в синеву: дочь воздуха..

Знакомая, время от времени зовёт меня на классическую музыку и балет.
Но на классическую музыку я не люблю ходить, особенно на фортепьяно: мне всё кажется, что у пианиста, на глазах у всех, проявляется рецидив некой болезни и судорог, а люди с умным видом смотрят на него, ни о чём не подозревая, а я всё порываюсь к нему подбежать и помочь: однажды реально встал и хотел подойти к охваченному припадком, страдающему пианисту, но подруга, с удивлёнными и перепуганными глазами, задержала меня за руку.
Кроме того, у пианистов ещё смокинги похожи ласточек... раненых.

На днях отдыхал с друзьями на природе, за городом.
На заре, я вынес на цветущую опушку, стул; надел приличный пиджак мужа хозяйки дома, спокойно сел, поднял голову в небо, и стал смотреть на балет, на низко летающих над деревьями ласточек, мило им улыбаясь и аплодируя время от времени.
Соседи, глядя на меня, подумали должно быть, что я городской сумасшедший.
Кто-то из друзей, подумал, что я пьян.
И лишь одна близкая мне девушка, всё поняла...
Что наши сердца? Убери тела, как облака, оставь лазурь и тепло пульсации веточек вен, и сердца закружатся в лазури в немыслимых пируэтах, как ласточки...
Только кто это заметит?