Моя первая книга.

Да, конечно, до неё были и колобки и прочие курочки рябы, я уверена в этом. Но я их не помню.
Зато я отчётливо помню, как увидела эту обложку (на диване что ли прыгала?), влезла на стул, взяла со стола книжицу и села на полу читать. Ах, какими были деревья большими. Какими огромными и светлыми были окна. Какими белыми занавески. Никого не было дома? На улице шёл снег? Или это был не снег и вообще не зима, а визуальный холод и белизну давали те шторы? Не помню.
Помню, как было непонятно. Было интересно. Потом неинтересно. Потом ничего не помню.

Если честно, я понятия не имею, о чем этот рассказ, я знаю только, что я его ненавижу, это одна из моих главных незаживающих психотравм.