В моём десятом классе на осенних каникулах группа равновозрастных учеников нашей школы во главе с парой замечательных учительниц отправилась в Словакию. Много разных историй вышло из той прекрасной поездки, которую я до сих пор не устаю вспоминать. В том числе, включала она в себя долгий-долгий путь из Москвы до Ужгорода на поезде...
В нашем вагоне стоял практически арктический холод, полки были преимущественно боковые и раскиданы по всему плацкартному вагону, а особенно приятельских отношений ни с кем из спутников у меня не было. Звучит не слишком-то идеалистично и непонятно, откуда взяться чудесным воспоминаниям, да? Но, тем не менее, их много связано уже с началом поездки. Тут и колоритный сосед по полке - украинец, с которым мы вели беседы, уступивший мне нижнюю полку и помогавший ночью соорудить тёплую пещеру из одеял, и отдельные разговоры с одноклассниками вечером, и то, из-за чего я и начала писать эту историю.
Дело в том, что в ту поездку я решила взять "Отцов и детей", понимая, что скоро они будут по программе и пора бы уже прочитать. Открыла книгу утром... И пропала. Сидела весь день и читала, приводя в недоумение соучеников, учителей и вытащенного в поездку для обретения свободы за границей отца (он мне этот случай до сих пор припоминает, вот только почему-то в негативном ключе). К вечеру повесть закончилась, но я настолько вошла во вкус и разогналась, что прочла и немаленькую статью в послесловии.
Как вы понимаете, осталась тогда в полном восторге.
А вот обсуждения в школе так и не помню. Пропустили мы "Отцов и детей"? Или это просто я всё проболела? Не знаю, но так оно уж и точно к лучшему - не помню случая, чтобы диалоги с той учительницей доставляли нам удовольствие.
Одна беда - после чтения залпом книга за прошедшие практически семь лет совершенно забылась, отставив в память лишь смутные тени событий да удовольствие от прочтения.
Наверное, пришло время вернуться к ней, очень уж интересно сравнить впечатления.