Эту книгу мне дала прочитать моя учительница по литературе. Книга про войну, про которую вспоминают немногие. Попыталась отыскать сочинение, которое писала в 11 классе по этой книге, но не нашла. Не знаю, куда оно делось. Может потом и найду.
А сейчас хочется просто высказаться. Мой отец назвал моего старшего брата в честь друга, погибшего на этой войне. Мы часто просыпались от криков отца, которому снилось, что их окружают враги. Папа рассказывал, что маленькие дети бегали рядом и предлагали попробовать наркоту. У моего отца остались осколки в спине и в ноге. Удалить их не смогли. Поэтому оставалось просто терпеть эту боль и хоть как-то заглушать ее алкоголем. Во время алкогольного опьянения он мог хоть немного поспать. Я его не оправдываю, но и не жалеть не могу. К концу его жизни на ноге начали гнить кости. Обезболивающие помогали не всегда. Последние дни он пил. И умер. Ему не было и 50 лет. И что, эта война стоила такого конца даже для одного человека? Он вернулся из того ада, который был в Афганистане, но из его души и тела он никуда не делся. Он так и прожил оставшуюся жизнь в муках и передал его частичку своим детям.
У меня так и остался вопрос: зачем?
Папа мне снится. И никогда он не снится умиротворенным и спокойным. Однажды во сне он сказал, что похоронили его неправильно. Потом и сейчас он продолжает сниться. И всегда мне снится, что он не успокоился, что-то его мучает. Иногда мне снится, что он живой. Но никогда он не снится счастливым.
Я не знаю как ему помочь обрести покой.