"Позабытый возвышенный мир..."

Двадцать первого марта во всем мире отмечается "День поэзии". Хочется втиснуть крупицу печали и добавить перед этим названием слово ненужной или печально забытой. В чём состоит его главная цель? Она втиснута в неказистое определение, что помощью поэзии можно обратить внимание мирового сообщества на исчезающие языки, поддержав таким образом языковое разнообразие, что выглядит достаточно притянутым замыслом, даже несмотря на то, что в целом это искусство формирует новые слова и непривычные образы. Поэзия парит над привычными формами языка, разрушая их целостность и создавая новые ракурса взгляда. Это выглядит прекрасным поводом, провести день с книгой любимых стихов, чтобы цитировать строки близкого автора, испытывая долгожданный прилив наслаждения слогом. Сколько великих поэтов? Сколько нечитанных книг? Только вот касательно веры в заложенную проблематику и способ решения... У меня остаются большие сомнения, что безустанно терзают мне душу. Где связь с потерянными языками и утраченным видом искусства? Предельно наивной кажется крошечная приписка, говорящая о том, что одновременно это действие является поводом вспомнить о поэзии как о способе найти ответ на самые актуальные духовные вопросы современного человека. Или всё же я ошибаюсь? Давайте попробуем разобраться и насладиться поэзией в моей короткой истории.

Можно ли в ней найти выход? От выхода с комнаты, до обмотка окровавленных бинтов, покрывающего свежие раны, что требуют перевязки? Наверное, можно... От попытки облегчить душевный груз в момент написания, до момента прочтения строчек читателем, которые покажутся ему искренне близкими и будут выражать тот спектр чувств, что однажды пришлось испытать? Наверняка! И вот мы стоим перед дверью вопроса. Нужна ли сегодня поэзия? Теперь она действительно гордо звучит лишь для круга определённых элит, которые слушают молодых авторов в кафе, одновременно придерживаясь томных взглядов и ножки бокала густого вина. Может она трансформировалась и стала всего лишь ещё одним инструментом, который ложась на музыку теряет свою самостоятельную идентичность, превратившись лишь в вспомогательное средство для облегчения ноющей боли?

Сегодня она стала чем-то вторым или вообще второсортным. Уступила место молодым веяниям и вышла из моды, словно десять вещей томящихся внутри гардероба. Или просто затаилась, обретя новую форму, оставив в ряду своих почитателей лишь самых преданных ценителей слова. Не знаю... А как считаете вы? Не кажется вам, что если бы Бродский не был поэтом он бы не написал столь изысканно Иосиф Бродский - Набережная Неисцелимых = Watermark или Иосиф Бродский - Полторы комнаты. In a Room and a Half ?

"Ночь была ветреной, и прежде чем включилась сетчатка, меня охватило чувство абсолютного счастья: в ноздри ударил его всегдашний – для меня – синоним: запах мерзнущих водорослей. Для одних это свежескошенная трава или сено; для других – рождественская хвоя с мандаринами. Для меня – мерзлые водоросли: отчасти из-за звукоподражательных свойств самого названия, в котором сошлись растительный и подводный мир, отчасти из-за намека на несовместимость и тайную подводную драму содержащегося в понятии. «Где камень темнеет под пеной», как сказал поэт. В некоторых стихиях опознаешь себя; к моменту втягивания этого запаха на ступенях Стацьоне я был уже большим специалистом по несовместимости и тайным драмам." И. Бродский

Ладно, Бродский с парящими формами, но смог бы Набоков так изысканно вплетать метафоры в прозе не будь он по натуре поэтом?

Как? Вы не знали, что В. Набоков был не только писателем прозы?

Прочтите хотя бы вот это...

«Будь со мной прозрачнее и проще...»

Будь со мной прозрачнее и проще:
у меня осталась ты одна.
Дом сожжен и вырублены рощи,
Где моя туманилась весна,

где березы грезили и дятел
по стволу постукивал... В бою
безысходном друга я утратил,
а потом и родину мою.

И во сне я с призраками реял,
наяву с блудницами блуждал;
и в горах я вымыслы развеял,
и в морях я песни растерял.

А теперь о прошлом суждено мне
тосковать у твоего огня.
Будь нежней, будь искреннее. Помни,
Ты одна осталась у меня.

12 ноября 1919 г.

В. Набоков

Какие шикарные строки! Сколько чувств и скрытого смысла!

Пока я писал текст для истории, в один момент неожиданно для себя, причудливо вспомнил стихотворение, которое можно вложить в эту узкую форму по своему сакральному смыслу. Творение моей дрожащей руки, которое подойдёт для заданной цели. Хоть я предельно сомневаюсь, что его кто-то поймет из-за его языка изложения. Впрочем, выходит, что этот день был создан именно для этой возвышенной цели. Ровным счётом, как и подлинное осознание, того что я в этом тексте могу находиться рядом с великими поэтами, что перечислены выше. Может это моя природная скромность или способность лукавить. Это совершенно не важно! Я буду рядом на этой протоптанной ветке. На птичьих правах. Здесь важен смысл и узость заданных рамок. Это единственное произведение, которое я написал на родном языке, вложив в него всё чувство боли, что накопилось более чем за двадцать прожитых лет. Я написал его десять лет назад и мне до сих пор мне ни разу не было стыдно за его содержание. Возможно, вы поймете в нём лишь несколько слов, при условии, что вы не были рождены в тех краях где я появился на свет, но в нём скрыта вся моя боль за утраченный язык и за народ, который стал меньшинством в огромном море людей и противоречивости мнений.

Па-над белымі крыламі чорных буслоў
Ратаваў сваю мову я пад кашуляй,
Што засталася мне ад бацькоў,
Як і крыж, што на нітцы са старага дуба.

І няхай яе не ўбачаць, ды не пачуюць,
І няхай да яе ў усіх абыякасць,
Калі шчыра мне добра, ці я сумую,
З пад кашулі яе не дастану.

Яна ў сэрцы маім, яна ў думках маіх,
Без яе я не быў бы тым, кім з'яўляюсь.
Не згубіць мне яе, як драўляны той крыж,
Але ж коль і згубіў бы - вера б засталась.

Ведаешь, колькі яна прыцярпела,
Покуль дайшла да мяне ад дзядоў?
Колькі слоў пазмянялі, каб была зразумела
Тым, хто землю таптаў пад гук ланцугоў.

І тады яе так сама хавалі,
Каб нашчадкі ўсе ведалі кім былі бацькі
Каб яны назаўжды беларусамі звалісь
З таго часу, як спадуць ланцугі

Але ж памылілісь. Так, мы - беларусы!
Без мовы сваёй, ды пад сцягам чужым,
Без вайны і без думак, пад капялюшам.
І здаецца ўжо, што было так заўжды

Панад белымі крыламі чорных буслоў
Ратаваў сваю мову я пад кашуляй,
Каб хоць не мы, але тыя хто, пасля нас прыйшоў,
Палюбіў яе, як сын любіць матулю,

І стаяў за яе да кроплі апошняй,
Не саромеўся, калі ўголас казаў, хто ён ёсць.
Кажуць, дзеці лепш за бацькоў, але ж як гэта можна?
Мы не лепш за сваіх і горш тых, з ланцугом

Але ж веру ў тое, што зменіцца свет,
І пад крыламі тымі мы шчастлівыя будзем
Мабыць, не зараз, а праз сотні тых лет.
І пра тое, хто мы - ніхто не забудзе

Па-над белымі крыламі чорных буслоў
Ратаваў сваю мову я пад кашуляй,
Што засталася мне ад бацькоў,
Для тых, хто пасля нас тут будзе...

2014 г.

Читайте стихи.

Хоть иногда...

Они делают душу более тонкой и восприимчивой, что оставляет нам право называться людьми.