Одним из холодных и пьяных ноябрев моего затянувшегося пятнадцатилетия мой товарищ (подсадивший меня, кстати, на востоковедение, да так, что он-то потом бросил, а я осталась) припер мне Гарленда и сказал, что это обязательно. Нам тогда уже немного перевалило за Хантера Томпсона, но пока чуточку не дотянуло до Уильяма Берроуза. И погода была самое оно. Вот мы и стали мысленно кушать акул, ловить вьетконговцев в конопляных полях, засматривать Кубрика и Дэнни Бойла, скармливать вьетконговцев акулам и про все это писать сказки. Практически каждый день.
И вот, на фоне этих вьетконговцев и ежедневной писанины по моему учебному заведению прошел слух о конкурсе рецензий на книги, победителю которого вручат тысячу денег и публикацию в чем-то таком всероссийском. Слух мне понравился, потому что мы как раз хотели перейти со сказок на гонзо-журналистику, и публикация пришлась бы очень кстати. За одну холодную ночь я накатала две титанические захватывающие рецензии, на "Пляж" и на "Воронью дорогу" Бэнкса, торжественно сдала на конкурс и стала ждать.
Наградой мне, как победителю, стали двести рублей денег (по сто за рицу, видимо), грамотка, нарисованная от руки на цветном картоне, публикация в снулом новостном листке учебного заведения и хладный чмок в щеку с рукопожатием от главы учебного заведения. От тоски мы с товарищем забили на гонзо-журналистику в пользу музыкального трэш-авангарда, а рецензии я до сих пор пишу паршивенько, без отдачи.