Истории — стр. 4

Почитав рецензии на этом сайте, и на многих других, заметила, что очень часто встречается следующая мысль: как в закрытом интернате для детей-инвалидов могла оказаться выпивка и наркотики? Так получилось, что я несколько осведомлена в данном вопросе, почему и решила вставить свои пять копеек.

Два года своей жизни (десятый и одиннадцатый классы) я провела в интернате. Это было учебное заведение, с углубленным изучением некоторых предметов и большим количеством человек, претендующих на место. Чтобы поступить туда, требовалось сдать ряд экзаменов. Как следствие, преподаватели и воспитатели очень ответственно подходили к своей работе, воспитывая из нас "будущую элиту Российского общества". Каждый день были обходы, после десяти строгий отбой, охраняемая территория. За курение -- выговор, за нахождение в нетрезвом состоянии -- отчисление. Выход за территорию только по разрешению. Думаете, все эти меры помогали? Да ни фига!

Смолили все, кому не лень, в том числе и возле учебного корпуса (главное было выбрать не просматриваемое из окон пространство). Все знали время и маршруты ночных обходов для каждого отдельно воспитателя и виртуозно умели с ними расходиться. И, разумеется, процветала контрабанда. Из-за забора приносилось все: легкие наркотики, алкоголь, друзья (которые на территории интерната находиться не имели права). И знаете, за два года моего обучения не было ни единого случая отчисления за нарушение правил внутреннего распорядка. По мелочам время от времени нас ловили, читали нотации, заставляли писать объяснительные. Но все серьезные махинации прошли мимо внимания администрации. Да, разумеется, воспитатели о многом знали, но "на горячем" никто и никогда не был пойман.

К чему это я веду. Все обитатели нашего интерната были из благополучных семей, и дома никому навыки тайного переноса спиртного не были нужны. Этому умению те, кто хотел, обучался уже там, и очень быстро. Так неужели вы думаете, что дети и подростки, умеющие выживать в проблемном обществе, не способны на то же самое?

Только представьте себе, что где-то далеко-далеко (а ко мне очень даже близко, привет соседнему Китаю!=)) двое китайцев высаживают деревья, Представили? А теперь учтите в своем воображении, что один из этих людей не имеет рук, а другой абсолютно слеп.

Китайские эко-герои: слепой и его безрукий друг посадили за 10 лет 10 000 деревьев.

Цзя Хаикса и Цзя Вэньци — наиболее выдающаяся пара экологов, с которыми мы когда-либо сталкивались. Один из них слепой, а у другого ампутированы верхние конечности. Тем не менее они сумели симбиотически использовать свои оставшиеся возможности и посадить более 10 000 деревьев за последнее десятилетие.

Дальше...

Хаикса и Вэньци начали свое партнерство, когда не смогли получить работу из-за физических недостатков. Они стали глазами и руками друг друга и взяли на себя задачу преобразования трех гектаров земли у реки в окрестностях родной деревни Йели, провинция Хэбэй на севере Китая.
«Я — его руки, — говорит Хаикса, — он — мои глаза. Мы хорошие партнеры». Он родился с врожденной катарактой и был слеп на левый глаз. В 2000 году он полностью потерял зрение после ДТП. Вэньци потерял обе руки в результате несчастного случая, когда ему было всего три года.

Они встретились в 2001 году, когда ни один из них не мог найти работу. Хотя перспективы, казалось, были печальны, они должны были найти способ зарабатывать себе на жизнь. «Однажды мой сын пришел домой и сказал: „Папа, я почувствовал запах апельсина, когда другой ребенок чистил его, и мне показалось, что я сам его попробовал“, — рассказывает Хаикса, — а я испытал чувство жгучего стыда за то, что мой сын не мог даже попробовать апельсин на вкус! Это разбудило во мне желание жить. Я должен был жить для него. Мне пришлось много работать и сосредоточиться на зарабатывании денег».

Они вынашивали план — объединить свои навыки и сажать деревья, которые могли бы помочь им заработать деньги и одновременно оказать благотворное влияние на будущие поколения. Для этой цели пара арендовала у местных властей большой участок на берегу реки. Учитывая их плохие жилищные и материальные условия, деревенские власти приняли решение освободить их от арендной платы.

Каждый день Хаикса и Вэньци покидают свои дома в 7 утра, вооружившись молотком и железным прутом. Вэньци несет своего слепого спутника через быстрые речки до места их работы. Так как у них нет денег, чтобы купить саженцы, им приходится вручную собирать черенки, а это, учитывая их инвалидность, не так уж и легко.
Под руководством своего безрукого товарища Хаикса медленно собирает черенки. Затем он роет ямку в земле и сажает растение. Вэньци заботится о поливе саженцев. Все это, естественно, происходит очень медленно, но дуэт занимается этой работой в течение многих лет, и им удалось посадить 10 000 деревьев — намного больше, чем большинство нормальных людей посадили за всю свою жизнь. И они не планируют прекращать свою работу.

Источник: http://www.factroom.ru/world/jia-haixa-jia-wenqi

Нет, это не про "чужая жена и муж под кроватью" будет. Совсем даже о другом. У каждой социальной группы, как в любой профессии, есть свои жаргонизмы. В ресторанной сфере посетителей никогда не назовут клиентами, только гостями ("Сегодня такой день поганый, гости все мозги выпинали"). Для торговли в девяностые не существовало слов "рэкеты", рэкетиры", "рэкетёры", которыми широко пользовалась посторонняя публика. Только бандиты.

В Казахстане мы их так называли, ребят, которые собирали ежемесячную дань ("извозчик-разводчик-разведчик"), в России тоже. Здешние брали больше. Оно и понятно, Тольятти - ВАЗ, бандитские войны, мощная организованная преступность. Нужно платить, в общем, прими как данность. За данью всегда приезжает один человек, невольные эти, из месяца в месяц, встречи, постепенно превращают отношения в приятельские.

Нашего звали Игорь. Красивый мальчик. Ровесник мой. Ростом невысок, но хорошо сложен и грация леопарда в движениях. И ресницы, черные-густые. Мы не то, чтобы общались, но вот приспичило мне через год после переезда начать водить машину. Сначала мужа попросила сделать права, он в ОМОНе тогда работал. "Иди учись, - сказал, - Мне не нужно, чтобы ты убилась у первого столба с липовыми правами".

Огляделась вокруг, о, Игорек, у него должны быть связи. И в очередную встречу попросила помочь купить права. "Права являются неотъемлемой принадлежностью гражданина Российской Федерации и гарантируются Конституцией. То, что тебе нужно - это водительское удостоверение. Но покупать не советую, лучше отучись в хорошей автошколе", ответил визави, оставив меня оплывать свечой.

Вчера, обсуждали в одном месте "Дом, в котором" Мариам Петросян, претензии к языку ее высказывались, вспомнился эпизод в кофейнике, вот этот:

— А ты о нас вообще странного мнения, — хихикнул Табаки. — Ходим, как надутые индюки, ничего вокруг не замечаем. Иногда сносим кому-нибудь полголовы, не замечаем и этого, бредем себе дальше. На плечах у нас — «бремя белого человека», а под мышкой — толстенный свод Домовых законов и правил, где записано: «Лупи лежачего, топчи упавшего, плюй в колодец, из которого пьешь», и прочие полезные советы.

Я как раз после него прониклась книгой. Знаю, что испытал Курильщик, услышав ту тираду.

Автошколу закончила, со мной жена одного из виднейших авторитетов училась, кстати. На занятия в сопровождении охраны и каждый день в новой шубе. Но посещала. А Игорька убили на очередном витке бандитской войны, застрелили у подъезда. Из того номера местной газеты, в котором была заметка, узнала, что был бригадиром. Высокая ступень в иерархии.

Вчера я ходила на спектакль "Письмовник" в МХТ Чехова. Мало того, что это мой самый любимый театр, так еще и постановка замечательная! ДА, именно так: ЗАМЕЧАТЕЛЬНАЯ! И пусть говорят, что хотят. Мне все равно!

В антракте я вышла за водой и началось... Сами понимаете: очередь, столпотворение, все делятся впечатлениями, хочешь-не хочешь, а кое-что все-таки слышишь из разговоров окружающих. Сказать, что у меня опухли уши и что я была зла как черт - это ничего не сказать. Хотя чего это я, собственно, пылю?! Ведь все люди разные и у каждого свое мнение, так?
Несколько зарисовок из буфетной очереди:

Те, кто читал роман:
- Хорошая постановка!
- Угадали, да-да! Очень точно!!
- Действительно хорошо, но этим трах-тарабах... Это чересчур... Но надо досмотреть до конца.
- Я именно такими их и представляла!
- Как тебе? - Не знаю даже, очень противоречивые чувства, и нравится, и нет. Досмотрим, скажу. - И у меня такое же впечатление.

Те, кто не читал:
- Он умер? Да, он умер? Как вы думаете? Нет, но он умер или нет?!
- Зачем они это все вываливают на общее обозрение?! Не пониманию... С таким надрывом, почти на грани!
- Ха-ха! Все понятно. Прямо по Фрейду: в детстве не (до)любили, вот теперь и получается душевный стриптиз! ДА! ДУШЕВНЫЙ СТРИПТИЗ! (это выражение за 15 минут я услышала от одной дамы раз 20 точно и очень громко! видать, понравилось оно ей...).
- Ой, а вы знаете, ведь у моя подруга развелась, у нее стресс и депрессия, и она точно так же все свои обиды и нервы на всех выливает! Представляете?! Я так устала. Она мне даже на работу звонит, а начальница ругается. И эти вон так же: все на показ. Нельзя же так!

А еще уходили, не досмотрев до конца. Многие. Как во время спектакля, так и во время антракта. Во втором действии ряды прилично поредели.

А мне понравилось. Очень. Была два но: во-первых, некоторые слишком резкие и громкие звуковые эффекты (от них я подскакивала чуть не до потолка); во-вторых руки Саши (актиса - Яна Гладких), вернее, жесты. Жестов было много. Возможно, так и задумано. Но они меня гипнотизировали. Я все смотрела и смотрела на ее руки, они меня отвлекали. Не знаю, только на меня они так действовали или на кого-то еще...
А все остальное мне понравилось! Все-все! И постановка (все-таки я не смогла удержаться от сравнения первоисточника и спектакля: отличаются, да), актеры (Евгения Добровольская так просто бесподобна в роли Ады!), и их игра (да, на грани, да эмоционально! а как по-другому?!), и костюмы, и минимальное количество декораций, и инсталляция. Я тоже могу сказать, что именно такими я их и представляла. И хорошо, что сначала я прочитала книгу. А то могла бы ничего не понять, или понять, но совсем по-другому! И не было бы стольких впечатлений и эмоций.
И я люблю Малую сцену МХТ: такая она уютная, актеры как на ладони, вот прямо здесь, прямо перед тобой. Все-таки такая близость создает совсем другую атмосферу действа.
А еще, признаюсь честно, я плакала... Тихонечно так, чтобы никто не заметил (ну как же! общественное место же! а я в слезах!). Но, как оказалось, я такая была не одна! Так было здорово встретить заплаканных девчонок на выходе с такими же красными носами и глазами, как я.
Я потом еще полночи не могла заснуть. И сны снились о Сашке с Володей...

Война. Про войну. Какую бы ни было войну.
Ниже - выдержки из письма Даниэля Штайна своему брату.
Хочу тебе сказать, что война, как тюрьма и тяжелая болезнь, – большое несчастье. Люди страдают, теряют близких, лишаются рук-ног и всякое прочее, и, что самое главное, никто от войны не делается лучше. Не слушай того, кто тебе скажет, что война закаляет мужчин, что через войну люди меняются в хорошую сторону. Скорее так – очень хорошие люди и от войны не делаются хуже, но вообще-то – от войны и тюрьмы люди теряют человеческое лицо. Это чтобы ты понимал, почему никто из нас не пришел в восторг, что ты идешь в эту особую школу, где не просто военные, а какие-то самые особые из военных – разведчики или диверсанты, не знаю, как и назвать. Я в молодые годы много общался с военными – с немецкими, русскими, польскими, всякими, и все эти годы только одно меня радовало, что я был переводчиком, что ни говори, помогал людям договариваться между собой и ни в кого не стрелял.

Открыла книгу. На второй же странице текста тритоны несколько раз названы рептилиями. Закрыла книгу, ушла ворчать и потрясать учебником биологии для седьмого класса средней школы.

Книжный вызов в этом году я закончила досрочно где-то в середине года. Из 60 книг, которые обещала прочитать себе за год, дочитала 105-ю. И нет, книжный вызов меня не мотивирует, скорее наоборот. Как только появляется слово «надо», я делаю все, что угодно, только не это. Поэтому в грядущем году не планирую бросать себе вызовов, буду неспешно читать так, как идет, не гонясь за какими-то цифрами на счетчике.

Ведь читать больше – не всегда хорошая тактика.
Книги, соцсети, новости, рабочие вопросы – мозг получает тонны информации ежедневно и не всегда может это переварить. Нужно давать мозгу передышку, поэтому буду устраивать интернет-детоксы и сокращать количество экранного времени. И подходить к выбору книг более внимательно и осознанно.

- Читать одну книгу в месяц – нормально. Не читать временами – тоже.
- Не обязательно читать книги только потому, что они стоят на полке.
- Не обязательно читать по спискам обязательного или по рекомендациям без внутреннего отклика.
- Не обязательно дочитывать неинтересное, перелистывать бесполезные главы.

Читать меньше – полезно, если каждая прочитанная книга – качественная.

- Нам на обществознании сегодня рассказывали про такой налог К2.
- Не налог, - автоматически поправляю, - Коэффицент. Используется для повышения или понижения налогооблагаемой базы при исчислении единого налога на вмененный доход.
- Ну да, точно, коэффицент. И нам говорили, что в 96-м году из-за него в городе были даже митинги.
- О, это еще до всероссийской вмененки было. Наш, тольяттинский Налог на торговлю, но тоже использовался К2.
- И я сказала, что моя мама там тоже участвовала.
- Твоя мама это организовывала.
Добавляю громкости магнитоле, как же их звали? Вот не могу вспомнить. Оп-па, Алла Музыка, одно имя всплывает в памяти. И молоденький мальчик Миша. Фамилии не помню. Он произносил слово "член", как "чилен". Нет-нет, не то. что вы подумали. Это уже после победы, когда мы создавали организацию и он занимался разработкой Устава. И бородатый мужик на "четверке", Саша? Любой разговор сводил на рассказ о том, как у него отказали тормоза и как геройски удалось ему вырулить, не разбив ни одной машины в потоке. Угу. И армянин, о, Гамлет. Теперь все.
Нас пригласили в администрацию на собрание и объявили, что со следующего года в городе вводится новый экспериментальный налог. Вместо лицензии и общего режима налогообложения, на котором вся мелкорозничная торговля сидела до того, теперь будет Налог на торговлю. С фиксированной единицей базовой доходности и понижающими-повышающими коэффицентами в качестве регулирующего механизма. Пример расчета приводился, все скоренько достали калькуляторы, пощелкали и пришли в ужас. Сумма увеличивалась в разы.
Мы возмутились. Административные тетеньки посмотрели, как на пустое место. Как всегда смотрели. Собрание закончено, народ расходиться не спешит. Все говорят: "Надо что-то делать!" А что сделаешь, против администрации не попрешь. Чиновники цари и боги местные. И кто-то предлагает выйти на митинг. Хорошо, да только торговля - самый разобщенный сегмент общества. Мы потому и стали лавочниками, что стремились уйти из всяческих коллективов. Теперь это легко использовать против нас. Каждый сам по себе и всякому есть, что терять. И мы привязаны к местам торговли. У большинства присутствующих туда вложено все, чем обладают.
И как организовать? Много ума Бог не дал мне, но сколько есть - мой, сугубо практичный. И любая абсурдная идея имеет шанс найти в нем живой отклик. "А давайте, - говорю, - Разобьем город на сектора и объедем все комки и всех пригласим. Мы Комсомольский можем на себя взять (мужа не спрашиваю, знаю - он со мной. Любая абсурдная моя идея имеет шанс найти в нем живой отклик. А серьезно, он настоящий друг). Еще четверо вызываются поездить по городским районам, остальные благополучно сваливают.
Следующие несколько дней живу в аду. С раннего утра до позднего вечера: комки-комки-комки. Как их много, оказывается. И как тяжело говорить одно и то же раз за разом. Кажется, уже тысячи проехали, а всего-то сотни полторы. И главное - хозяев практически нигде не застаешь. Нужно убедить продавцов, что если мы вынуждены будем закрыться, и они останутся без работы. Это было чудовищно. И это получилось. И вот тут стало страшно.
Потому что никто не согласовывал проведение митинга. Потому что пришли и рынки, в разы увеличив количество митингующих, но контингент это особый - базарные бабы. Потому что мы впятером оказались над морем голов на площади у Мэрии. И если бы кто-нибудь бросил в какое-то из окон камень, о, Боже! Милиции море, но тут проходит слух, что арестована какая-то тетка. Фамилии не помню, после выяснилось, что никто ее и не арестовывал. Та еще аферистка, под шумок набрала кредитов, и собиралась за границу, а с загранпаспортом у нее были какие-то неувязки. В общем, вовсе она не была арестована.
Но толпа начинает скандировать: "Сво-бо-ду-Пуп-ки-ной". И это одновременно страшно, чуть обидно: при чем здесь она? Но хорошо, потому что немного отвлекает внимание правоохранительных органов от нас, зачинщиков. Потом перед собравшимися выступает начальник городской милиции, уверяя - не арестована тетенька вовсе, а напротив, именно в этот момент все проблемы с ее загранпаспортом урегулированы и расходитесь.
И тут все вспоминают, зачем они здесь. И лозунги меняются на "Долой налог на торговлю!" Но градус агрессии уже снижен. И это была тогда молодая российская демократия. И никто нас не арестовал. А меня даже пригласили в мэрию (страшно было, признаюсь) и включили в согласительную комиссию. И мы долго согласовывали, к обоюдному удовольствию сторон. В следующие полтора года администрация тихой сапой отжала у нас отвоеванное (как всегда). Но нашлись уже лазейки (тоже как всегда).
После мы создали организацию. Пытались, но ситуация, цементировавшая разрозненных индивидов, ушла. И все само собой рассосалось. Это ведь большая работа, а платить за нее никто не собирался. И свою нужно было продолжать делать. Да и муж мне сказал, что не хочет передачи в тюрьму носить, в случае, если что не так в очередной раз пойдет. Согласилась с ним, я туда тоже не рвалась. Потом мэр приглашал, предлагал поработать для города (похоже также безвозмездно) Но я уже тогда была беременна дочкой и успела узнать, какие деньги в бюджете заложены на подобный мониторинг, и отказалась.
Еду, улыбаюсь. - Вспоминаешь дни былой славы? (чуть ревниво). -Вспоминаю, какая была дура. И радуюсь, что никто тогда не кинул в окно мэрии камень.

Кто читал книгу, знают, что последняя глава почти целиком про балет, про балетных и про жизнь-борьбу в хореографическом училище. Если же не читали, то очень-очень советую. И все так было страстно написано, да и не только - столько всего непростого, трудного, именно борьба. И вспомнилась повесть, прочитанная давно-давно в юношеском еще журнале, еще чуть не в последние месяцы советской нашей жизни. Называлась она "Виллисы", и также была про кровавый пот, про труд через боль, через не могу и прочие радости учения. А еще про любовь и сложный выбор. И - про стоящую на кону роль в "Жизели" (так же, как и вот здесь). И так меня эта тема, помню, пробила, что притащилась я с этим журналом прям на занятия в техникум. Дело было еще на первом курсе, и химию нелюбимую, где мы сидели сзади, заедала я слезами из "Виллисы". Вот сколько лет уже и помню эту повесть практически детально. А про балетных - это вообще очень сильная тема.

Моя история грустная.
Читала "Дом" этим летом, когда лежала в больнице в отделении неврологии.
Сначала я не знала о чем книга, но написано было хорошо ,и в прохладное утро я выбралась в прогулочный парк при больнице, почитать на лавочке.
И вот мои глаза дошли до того момента , что "только он мог написать на доске,т.к. только он мог ходить"...
Потрясение...Ушат холодной воды..Как еще описать те чувства, что я испытала?
А напротив меня парень пришел к своей молодой жене, еще пару месяцев назад они поженились и танцевали первый брачный танец, а сегодня она была прикована к креслу, и прогнозы были не лучшие...А все отделение восхищалось- какой парень! не бросил жену!
А я негодовала- В нашем мире восхищаются, если люди поступают просто как люди...
И как так вышло, что именно в тот момент я решила прочитать "Дом"...

Начало декабря, 2011-й. Снега выпало много, но оттепель и реагенты превращают его в коричневатое месиво. Ноги вязнут и мокнут, настроение - хуже нет: у меня сегодня день рождения. Наши отношения с этим праздником на протяжении последних лет 8-10 складываются трудно.
Университетские преподаватели ведут нас, группу пятикурсников-журналистов, на лекцию по сектоведению: распоряжение факультета. Ну что ж, все лучше, чем киснуть в унылых аудиториях. Но не только поэтому мы рады такой альтернативе лекциям: наша компания молчаливо подумывает о том, что минут через 15 после начала лекции мы тихонечко разбежимся - каждый по своим делам. Ситуация наверняка знакома всем, кто был студентом.
Меня же ожидает часовая поездка домой. Но домой не хочется по вышеуказанной причине, и даже после того, как уходят даже преподаватели, я продолжаю стоять в проходе между рядами. Стульев в зале не хватило: видимо, не только наш факультет постарался его заполнить попавшимися под руку студентами. У нас это активно практикуется. Да и тема, как оказалось, довольно интересна, хотя и местами сложна для восприятия человека, в этой области несведущего. По итогам лекции даже хотела задать какой-то бестолковый вопрос, да только очередь не дошла.
Лекцию читал протоиерей Олег Стеняев. Сейчас я уже кое-что знаю о деятельности этого человека. Зимой этого года он снова приезжал к нам в город, и я снова пошла на его лекцию - теперь уже просто так. Тогда же, как вводные данные, нам сообщили, что лектор - священник из Москвы. Для провинциального, но отстоящего от столицы всего на одну ночь в поезде городка, вроде нашего, это важный критерий.
Итак, отец Олег читает лекцию - самозабвенно, пересыпая ее многими поучительными фактами из смежных с сектоведением областей. И упоминает книгу: "Несвятые святые"...
Я нечасто прислушиваюсь к своему внутреннему голосу. Даже не верю, что он есть. Поверьте, экзальтированностью тоже не отличаюсь, скрытого смысла нигде не ищу. Но то ли тема так захватила, то ли, все же, кто-то свыше, видя мое тогдашнее душевное состояние, подал знак, в чем искать успокоения... (После столь лихо закрученного сюжета с Августином и Божиим Промыслом относительно него эта версия не кажется мне такой уж нереальной). Только занесла я название книги в телефонную напоминалку и решила: обязательно прочесть! Откладывала, впрочем довольно долго...
Перечитав массу самых разных книг в детстве и на первых четырех курсах университета, я, что называется, пресытилась. Почему? Филфак. Читать нужно много и разно. Булгаков, Гоголь, Данте, Гомер, Вольтер, Шекспир, Пушкин, Салтыков-Щедрин, и вдруг в этот список "вламываются" Джойс, Паланик, Берроуз, Хаксли, Замятин, а следом - Фолкнер, Пелевин и Веничка Ерофеев (не самые трешевые и в разное время, но все же), от новых книг уже вряд ли сможешь ожидать чего-то, что сильно зацепит, перевернет сознание с ног на голову, встряхнет и заставит на многое взглянуть иначе. А вот книга архимандрита Тихона, после стольких лет "душевного молчания" поразила. Спросите: чем? - а я и не отвечу, просто не смогу, потому что сама не могу разобраться. Я люблю подобные истории с элементами чего-то за гранью (сказать "мистического" было бы неуместно), но тут даже не в них дело, это точно. Может, дело в людях, о которых идет в книге рассказ? Ведь книга, по замыслу автора, в первую очередь о них: о старцах, друзьях-священниках, прихожанах...
Читала я ее легко и самозабвенно (как не отметить отличный стиль и чувство юмора!), истории пересказывала родителям взахлеб, как рассказывала о том, что происходило в школе, будучи шестилетней девочкой. И как-то незаметно отступила хандра, изменилось отношение к окружающим, даже церковные богослужения перестали казаться такими длинными, утомительными и непонятными. И внутри, в душе, многое изменилось. Такое маленькое перерождение.
К слову, книга - бумажная, пахнущая типографской краской - стоит у меня на полке. Единственный случай, когда, прочитав произведение с компьютера, я приобрела его "аналоговый" вариант. Едва ли это показатель, но все же.
Банально, но каждый найдет в этой книге то, что захочет найти. Я всего лишь поделилась своими находками - сумбурно, но честно. Это был лучший подарок на грустный праздник :)

Мне не хотелось писать рецензию на эту книгу, просто поделюсь ощущениями. Прекрасная теплая и мягкая книга, очень мудрые мысли и истины. Читалась долго, с перерывами, наслаждалась атмосферой...

Я читала " Дом, в котором..." в мае прошлого года. Тепло, солнышко, снег уже весь растаял...а я сижу дома, читаю, не могу оторваться. Надо сказать, книга произвела на меня огромное впечатление. Пришло время идти в вуз, на физкультуру, а отрываться так не хочется, но что поделать) И вот, наворачивая круги по стадиону, вдруг пришла мысль "А как там Дом? Как там Курильщик, Слепой, Сфинкс и другие? Что поделывают они прямо сейчас, пока я тут на физ.-ре, а они то там как же? Как?". Чисто механически продолжаю бегать, а сама перевариваю, что только что произошло со мной. А произошло вот что: я впервые подумала о них как о живых людях, а не как о персонажах очень хорошей, но все же только книги. Мой ридер предстал передо мной тогда совсем в ином свете: он был окном, показывающим мне жизнь этих детей. Когда я читала книгу, я заглядывала в это окно и могла видеть, что с ними происходит, но ведь когда ты отходишь от окна, жизнь за ним не прекращается, даже если ты этого и не видишь...
Никогда со мной такого не было. Очень часто книги оживают в моем воображении, но никогда я еще не думала о героях книги как о реальных людях..
В " Доме..." говорилось, что есть люди, которых Дом принимает, а есть и такие, которых не принимает. Я считаю, что это и к читателям относится в той же степени. Так вот, меня "Дом..." не принял, я уверена в этом...я не до конца разобралась в том, что там происходило и чем это все закончилось...многое не поняла. Но жители Дома - герои книги - определенно живые, они существуют... может, где-то в космосе, а может,в нас.

Вот такая получилась история...действия мало, больше размышлений)

Хочется купить книгу в бумажном варианте, хочется ее подарить как ценность. И ведь страшно, потому что вдруг она не проникнет, не затянет. Услышать про книгу, от которой ходишь, как в тумане, и, кажется, имеешь только одно важное дело — читать… услышать про нее что-то не восторженное — эта мысль пугает, вернее, отпугивает.

«Когда начинаешь читать про мальчика и его красные кроссовки, вообще не представляешь, чем это может закончиться» — из комментариев в интернете.

Ну да, я впервые полезла читать отзывы про прочитанную книгу. Сравнивают с Крапивиным -— справедливо. Кого-то не зацепило — бывает. Меня — полностью: несколько дней с трудом воспринимала реальность. Отпускать начало, только когда пошла на второй круг. Ни разу еще так вот не переходила от последней страницы к первой, не искала комментарии и впечатления, не разглядывала любительские иллюстрации. Наверное, если бы я умела рисовать, то немедленно этим бы занялась.

Я и не знала, что это популярная книга. Просто знала, что она есть. Просто начала читать. Но давно уже книга не вызывала скрытую истерику. Помню, так было в детстве с «Оводом», с Крапивинской прозой («Острова и капитаны», «Голубятня на желтой поляне», «Застава на якорном поле»), на 3-м курсе — с «Анной Карениной». Почему-то вспомнились «Ведьмак» Сапковского и «Песнь Льда и Огня» Дж. Мартина, но от них не истерило, а тупо увело в депрессию (от Геральта — ближе к концу, от саги Мартина — сразу). Вообще много было книг, от которых потом приходилось отходить (те же «Герой…» Лермонтова или «Чапаев…» Пелевина). Но тут я то ли подзабыла, как это, то ли вылезло много личных ассоциаций…

Пожалуй, мне в книге уже после первой трети были неважны все те недочеты, которые вызывают критику лагеря противников. Книга хороша: там есть юмор, есть хороший слог, есть сюжет. Но книга точно не идеальная: недосказанность и неточности (то ли специальные, то ли по забывчивости автора), натянутость некоторых поворотов и все такое прочее (где-то скомкано, где-то разжевано, где-то путано)… Только это ведь такая мелочь. У меня ощущение, что автор описал то, что этот, открытый им, мир позволил описать.

В книге столько героев! Я или никогда, или очень давно не встречала сюжет, в котором умещается такая орава (у Мартина тоже народу много, но там персонажи кучками расселились по разным частям, а тут все гурьбой переходят из главы в главу).

Мне сейчас размышляется о детстве (о воображариуме, в котором живут дети) и о том, как детский мир (маленький, но глубокий, весь насквозь волшебный, суеверный и полный баек) превращается в мир взрослый (большой, но тонкий, весь реально-поверхностный). В детстве камешки, болтики, катушки ниток… да что угодно — обладает своей реальностью, историей, объемом. Почему же потом все сплющивается в быстроходную поездку с беглым осмотром достопримечательностей?

Думается о школе (обычной, общеобразовательной), об ее закрытом мире, моде, кличках, приколах, сплетнях…

Размышляется о ЗМШ (Зимней математической школе), первой и последующих, о закрытом социуме, его ролях, традициях, о том, как он открывается новичкам, что он может не принять и не впустить в себя. О том, как в комнате всегда кто-то бодрствует и кто-то спит, как вещи равномерно устилают комнату, как ходишь не в своем, как режим жизни устанавливают не смена дня и ночи, а расписание завтрака-обеда-полдника-ужина и официальных общественных мероприятий.

О пионерском лагере со своим домиком на берегу моря (в «Орленке» так было).

О том, что я люблю социумы с кличками, хотя сейчас почему-то почти всегда зову друзей по именам. А вот интернет с его никами и мемами никак для меня социумом не становится: я не знаю его традиций и мемов, не понимаю и не запоминаю ников.

О том, как мне странно становиться старшим, когда уже привык, что старший — кто-то другой. Бац — и ты — в 11 классе… Теперь не кто-то, а именно ты — из самой старшей параллели. Прошлые 11-классники казались ого какими, а теперь ты — на их месте. Ты для себя — все тот же. А какой ты для младших? Или тебя вызывают «10-й курс»… Раньше-то был 1-й, 2-й, 3-й… А теперь ты на месте тех, о ком раньше думал «ого, уже 10-й!»

Отпуск в городе юности сейчас для меня чем-то похож на ЗМШ, просто соседние «комнаты» находятся в разных районах города. Люблю ЗМШашно-общажную культуру, залихватскую манеру случайных встреч, перерастающих в ночные-до-утра посиделки. Не знаю, может ли быть таким же повседневный город.

Не могу начать читать что-то другое. Жду, пока уляжется и успокоится. Так что читаю книгу по второму разу. Смакую нюансы. Ощущение лохматости, вытянутого на коленках свитера, шорт, вязанных гольфов и ботинок.

Любопытны истории о знакомстве с авторами, о прочтении книг, и об их первом открытии.
В выходные , в связи с засильем морозов на территории Поволжья, и моей родной Мордовии, сидела у телевизора с пирогами и целым самоваром чая. Грелась, радовалась , что холод - за окном, ну и на самом стекле - "узоры серебра" , а мне уютно. Как всегда, когда что нибудь хочется это становится недостижимым- не было ни фильмов , ни передач более менее пригодных к просмотру. И вдруг - на канале ( я традиционно его пролистываю ,ужасаясь ненатуральности игры и глупости сюжетов - умолчу который) увидела съемку просто таки из лета. Зной , как мне казалось, шел от экрана. Представляете разницу ? там арбузы и дыни, мед с чаем у усатых таджиков, полосатые халаты, хиджабы , вперемешку с летними яркими платьями, пыль, небо какого то неестественного цвета , и солнце где то высоко высоко, как маленькое пятнышко на экране... А здесь - ну все то , о чем уже написала.
И я села смотреть "кинороман" (даже стыдновато - ругаюсь на любовно-сопливые страсти очень часто).
Девочка , как я услышала сначала "Мышастая", катается на велике с мальчишкой грязноватым, а он ее типа "спасает" от бед - голода, набитых другими пацанами тумаков, и "доброй" мамы.
Ну все, думаю - будет ЛУбофф родом из детства...
Но дальше как то повернулось все по-другому.
О той самой маман:

О том , как она зарабатывала себе квартиру , до сих пор ходили легенды в жилищном отделе горсовета. И долго еще после происшествия кто-нибудь из чиновников посреди совещания поворачивался к другому , прицокивал языком, подмигивал, говорил шепотом:
- Адыл Нигматовия, я как вспомню : ка-кая же-енщи-на, а ?! Груди-то видал, прямо антоновка, золотой налив?!.. Как думаете , она вправду с четвертого этажа сиганула бы..
- Э-Э-Э ! - морщился Адыл Нигматович, - глуп-сти! Тот дженчина просто бандитка некультурный , больше ничего. Какой воспитаний у него, а ? Вышел голий на балкон, дочкя на перил садил... Кричал - сам спрыгну, дочкя ронять буду!.. Гришя подумай сам, зачем горсовет такой скандал нужен? Пусть уж сидит в квартир тот сумашедший дженчина!

- это из книги. А из фильма - рыжая дикая красотка стоит на балконе 4го этажа с маленькой дочкой и требует квартиру.Представляете?
И дали. Дали ей жилье.
И стали они жить поживать с девочкой...
Кто говорит , что главное в человеке - воспитание - правы наполовину. Потому как вторая половина человека - гены. Можно спорить, можно доказывать, но глядя на некоторые человеческие экземпляры становятся явно видны все народные мудрости : "Яблочко от яблоньки", "От осинки не родятся апельсинки" и тп. и тд.
Вот так та самая Мышастая с матерью - вроде разные они, а обе - бешеные, принципиальные и умные. Только одна, мамаша, со знаком "-" , а вторая , мелкая, конечно же, (для меня) со знаком "+".
Младшее поколение - острая на язык, как бритва, прямолинейная, худющая, с короткой стрижкой, талантливая художница, человек - талант. И мать , тоже талант, в своем роде , и та еще бритва - опять же в своем...И вернусь - послевоенный Ташкент, времена СССР, женщина- тунеядка и ребенок без мужа, вместе , без работы но с деньгами, без своего места , но... С большими идеями обе девушки то.
Я пока смотрела - не осознавала насколько стало интересно. Зато когда пришла пора уезжать из отчего дома не досмотрев, ухх! очень было любопытно , чем закончится история мини-войны двух ярких женщин, как сложатся их жизни.
А приехав, на собственной полке, обнаружила книжечку в красненькой обложке, давным-давно полученную по счастливому обмену (Яна , спасибо опять).
И прочитала я ее вечер- ночь читала.
Необычно для меня. Язык совсем другой. Если фильм было смотреть тягуче , только с какими - то моментальными вспышками ( с денежкой, на велосипеде, с Мишей Лившицом, девушка и картины, она же и Стасик), то книга почему- то напомнила мне репортаж, будто выдержки из кусков чужой жизни. Не было ощущения подглядывания, скорее - хроника отношений, день за днем, одна взрослеет , другая стареет.
И еще - фильм показывает ровно половину книги, одну сторону сюжета. А вторую даже упоминать не буду, читайте сами.
Я точно буду еще.
Почему решила описать свои ощущения (или мораль сей басни) : бывает , что вот оно хорошее, и неосознанно нужное - совсем рядом (как эта книга) , а по каким то причинам откладывается "на потом", до лучших времен (или просто других) , забывается, а идут дни, и руки так и не доходят. И совершенно неожиданно ты встречаешь это же совсем в другой интерпретации (фильм-книга) , поданной на блюдечке с золотой каемочке, и думаешь : "Блин... А чего же это я раньше то ?.. а как же я это пропустила то?..". Как вот я могла не заметить однозначно "мою" писательницу?
А вот так, господа, бывает. Главное - все таки и этот момент не (прос...)проворонить , ознакомиться, цапнуть и не отпускать.
Спасибо, многоуважаемая Дина, за это солнечное время на улицах Ташкента.
И закончу - каждый из нас (тех, кто в ней не живет) вспоминал Родину - большую /малую - неважно, вспоминал по-разному : с любовью, с сожалением, с нежеланием встречи, с тоской и ностальгией. Так вот у Дины - все воспоминания (любые) - прекрасны. Каждому бы пожелала ТАК.

Еще, как я понял, у Пелевина кочует из книги в книгу одна интересная мысль, как-то перемешанная с буддийским подтекстом.  Мысль о том, что человек в общем ничего не решает в мире, и все, что ему приходит в голову это навеяно чем-то. В каждой книге название этого чего-то разное, но на деле все одно. Некий детерминизм. 

Все наши мысли и желания навеваются нам богами/демонами/демиургами и тд, а мы лишь сосуды, которые эти веяния исполняем, ошибочно думая, что это все наше и идет из нас.

Герои хотят из этого выбраться, как-то осознать самих себя, найти в себе что-то живое и индивидуальное, и вроде даже выбираются и находят, но нет, как можно догадаться, автор оставляет нас с мыслью, что все было подчинено обозначенным выше правилам изначально. 

Здесь пелевинская мысль плавно перетекает в мою. 

Любое наше действие диктуется нам чем-то очень глубинным, и наши реакции на эти диктовки тоже идут из той же глубины, мы лишь только наблюдаем за этим как бы со стороны и рефлексируем, думая, что это мы сами все решаем, а на самом деле не в силах повлиять на себя и реально что-нибудь изменить. 

По большому счету мы не сильно отличаемся от какой-нибудь антилопы, которая на водопое увидела крокодила и резко дернулась в сторону, мы лишь только можем потом подумать об этой ситуации, отрефлексировать, потом отрефлексировать свою рефлексию, и так далее (в отличие от антилопы, которая просто пошла потом жить свою жизнь дальше). Именно эту кучу своих рефлексивных надстроек мы считаем своим сознанием, личностью, своим я, своим внутренним миром, хотя на самом деле никакого я нет, это лишь чуть более высокий уровень умственной деятельности, позволяющий нам, как единственному виду (источник не найден) знать о том, что наша жизнь конечна. 

Наша эта рефлексийная зацикленность похожа на то, как мы сидели бы в маленькой комнате с зеркальными стенами и думали бы, что сидим в огромном просторном холле.

Начинаю понимать почему он так хитровыделанно пишет. 

Своё последнее стихотворение Есенин написал кровью: До свиданья, друг мой, до свиданья…
Этим летом, я тоже написал нежное стихотворение кровью на листочке и отправил его своей любимой подруге, и получил неожиданную реакцию — слёзы.
Сложно писать кровью, особенно «пером» (мне подарили перо с серебряным наконечником, острым, как стрела... Амура).
Я чуточку разбавил кровь черничным соком. Получилось почти как в песне с любимым фильмом моей подруги: Мой черничный друг… (Moon river).
Сложно писать и кровью, и сердцем. О любви вообще сложно писать. Особенно когда есть ложь в любви.
Просматривая сейчас фотографии Есенина, из той самой гостиницы, где он покончил с собой, я обнаружил нечто любопытное: его последние и романтично-пронзительные фотографии — подделка, а им верит столько людей.
Но для любящего сердца, легко отличить ложь от правды.

На этом фото вообще не Есенин. Это современная инсталляция в декоре того времени.
Даже стульчик подобрали похожий, романтишный, с лирой.
А вот как выглядела реальная комната Есенина и реальный стул из того номера.

....................

А это Есенин, но снова, грубая подделка. Просто подставили лицо Есенина к чужому телу. Что жутко и пошло. И этому тоже верят.

А вот та самая подлинная фотка с лицом Есенина из которого взяли его.

Варианты у всех разные. Цитирую мысли одной из героинь книги "Зулейха открывает глаза":

"И вдруг - Иван. Ваня.
Каким шальным ветром занесло этого высокого плечистого, с надменным взглядом и строгой выправкой красавца в ее пыльную, надежно защищенную пишущей машинкой жизнь? Илона схватилась за него – цепко, во всю силу бледных, изможденных в постоянных боях с клавишами пальцев. В синематографе хохотала, высоко закидывая голову; пламенея от стыда, надевала на вечернюю прогулку мамину шифоновую блузку, прозрачную в ярком свете; ночами старалась быть страстной и неутомимой; пришила две пуговицы к его гимнастерке и даже освоила бабушкин рецепт приготовления воскресных оладушков".

Когда-то давно я впервые ехала на поезде в Питер, чтобы жить в нем, и мне было стремновато, потому что я была тихой книжной девочкой, знавшей очень мало о жизни, вселенной и вообще; мне было страшно и одиноко.
В дороге я читала Дом. Он мне понравился - как нравились до него другие книги. Я не влюбилась в него и не хотела в нем жить - надо быть идиотом, чтобы хотеть жить в Доме. Я просто закрыла книгу незадолго до приезда в город и подумала, что она хорошо написана. И что она очень темная и жуткая.
Спустя месяц я зашла в фандомную битву (для тех, кто может быть не знает - блог на дайри.ру) и увидела в нем творчество по Дому. Нашла группу вк, посвященную Петросян, а уже в ней обнаружила такое явление как "стаи" и конкретно "питерскую стаю", которая тогда только набиралась и начинала свой путь (до нее в Питере тоже были и, скорее всего, есть домовские стаи - просто они не афишировались и не афишируются сейчас).
Я пришла на первую сходку стаи и нырнула в нее с головой. Следующие полгода я знакомилась с людьми - красивыми, страшными, страдающими всевозможными болезнями - неизлечимыми, воображаемыми, магическими; я узнала людей, которые занимались магией и зарабатывали на этом деньги, познакомилась с ролевиками, косплеерами, анимешниками и разного рода неформалами и выслушала бессчисленное множество историй жизни - страшных, обычных, безумных. Я познакомилась с людьми, которыми восхищаюсь до сих пор и к которым тянусь до сих пор.
У нас были меняльни, сходки, Ночи Сказок - я, которая никогда не умела ничего рассказывать, срочно училась сочинять и рассказывать Сказки; были песни, посиделки, какие-то интриги вокруг вожаков (это даже для кого-то было серьезным делом), расколы, любовные драмы, алкоголь и люди.
В стае у меня появились люди, которые стали мне дороги. Появились первые питерские друзья.
Не могу представить, какой бы я была сейчас, если бы в моей жизни не было бы этого периода. Не было этих людей.
Интересно, что разговоры конкретно о Доме у нас велись редко, мы жили именно своей стайной жизнью, не оглядываясь особо на книгу.

В какой-то момент, правда, я ушла из стайных дел - то ли стала чуть более "взрослой", то ли конкретно эта игра надоела, но оставила связи с друзьями.
Иногда становится жутко от того, что я могла и не прочитать эту книгу, и огромной части моей жизни, в которой и сейчас происходят события, первопричиной которых стал Дом, просто не было бы.
Хотя, думать об этом совершенно бесполезно, наверное.

Дом дал мне моих людей. И я благодарна ему за это.

Есть у меня хорошая знакомая . Училась она в ту пору на миссионерском факультете. И разговорились мы с ней однажды о православии на Руси. Она мне доказывала, что до христианства у наших предков особой культуры не было. Я, на тот момент воинствующая атеистка - что о древнеславянских верованиях нам намеренно не рассказывают, "да и вообще - христианство - ерунда". Прошло время. Я стала верующий. А знакомой моей тема курсовой досталась - мифология древних славян.
Но это я так, к слову пришлось...
Мне много людей, очень разных и по характеру, и по мировоззрению в разных ситуациях советовали прочитать эту книгу. И говорили практически одно и то же: "Это такая книга! Ни над какой другой я столько не плакала, и не смеялась! Она очень светлая, добрая и душевная!" Прошло время, я прочитала "Несвятых святых". И теперь то же самое говорю людям, рекомендуя её прочитать...

"Дом, в котором..." - книга, которая забирает читателя из реальности полностью. В Наружности остается только оболочка, тело, со всеми органами и прочим. Мысли же, и в целом мир этого человека переносится в другое измерение, в другую вселенную, имя которой - Дом. Серый, обшарпанный, никем не любимый Дом.
Это похоже на фанатизм. Фандом Дома - это секта. И это ни для кого не тайна, кто знаком с этим произведением.
И вот лажу я, жаждущая больше артов, алкающая больше окунуться в атмосферу Дома, по Тырнету. И вижу фотографию, на фотографии - Дом. На самом деле, такой, какой должен быть, какой всегда ко мне приходил по ночам и в процессе чтения (причем часто ночь и чтение совпадали х)). Случайно я глянула на подпись под фото, а там... Там название моего города. Дом, тот самый дом... нет, ТОТ САМЫЙ ДОМ находился в моем городе, причем в районе, который я более-менее знаю. И я разузнала поточнее, где он находится.
Это был август. Конец лета. Впереди - темное и пугающее Нечто, а именно - первый курс медицинского университета. Тлен и безысходность, в общем. И как-то так получилось, что я все оттягивала тот день, когда пойду на поиски Дома. Пару раз бывала в этом районе, пару раз прошлась по нему в поисках, но все было так вяло, неуверенно, что заканчивалось ничем.
В итоге это случилось 31 августа. Я целенаправленно, предчувствуя, что другого шанса не будет, отправилась в экспедицию, на поиски Дома. Знаете, немного страшновато бесцельно блуждать по району с видом полоумного человека (я еще тогда слушала последние главы Дома, в котором в аудиоформате), когда об этом районе вполне справедливо говорят "зашел за угол и исчез". Ну ладно, 31-го августа сдаваться я не собиралась и шла все дальше и дальше, заглядывая в самые странные и безлюдные места. Нашла заброшенную железную дорогу, встретила шуганувшегося чувака в черной байке, скрывающего лицо под капюшоном. Поглазела на заросший парк, на речушку наподобие тех, о которых поют скандинавские менестрели... х) И, совсем внезапно для себя, ведомая чутьем и голосом Табаки в наушниках, вышла на Дом.
Радости не было предела.

Вообще, я сделала много фотографий Дома, окрестностей Дома, табличек вокруг Дома, кошки Дома, листьев вокруг Дома (да, уже тогда там был ковер из золотых листьев)... Но кому нужно столько фотокарточек ни о чем х) Выше - Дом, во всей своей красе, ну или почти во всей.
Оказалось, это храм Архангела Гавриила. И похоже, он не был заброшен. Там я слышала стук тарелок, на подоконниках на первом этаже стояли нормальные живые растения, а еще там была вот такая табличка с расписанием мероприятий (почему-то дальше июля они не ушли оО):

Однако окна там: а) выбиты, б) закрыты клеенкой, в) кирпичом заложенные. Ну, окна - это еще полбеды... В общем, мне осталось ничего непонятно. Дом хранит свою тайну, Тырнет молчит аки партизан (это вам не американский сериал, где поисковик выдает именно то, что тебе нужно). А места там - красивые. И если в ушах у тебя звучит голос Слепого, Горбача или Лорда, то приходить туда очень приятно. Только неспокойно немного - чуть дальше ведутся какие-то подозрительные работы, да и недалеко живут работящие люди, любящие средь бела дня колоть дрова и косо смотреть на прохожих. ...

Такая вот история. Она не имеет конца, на самом деле. И рассказана она наверняка криво. Но все-таки, домовцы, только представьте себя на моем месте. Это ведь ожидание чуда. Маленькое приключение. И неповторимое ощущение Тайны. :3

Разговаривают два писателя:
-Ну что, в букеровский шорт-лист попал?
-Нее, пронесло как-то.
-Блин, ну и везет же тебе! А меня в конец списка все-таки вписали…

Так случилось, что в нашем государстве очень нелегко жить. Особенно труженикам медицинского фронта. Именно поэтому однажды я накопила денег и купила ридер, чтобы отныне экономить на чтении. Но, бывает, встретишь книгу и пройти мимо не можешь, так она притягивает к себе; хочется взять её в руки. Всё-таки с появлением электронных книг бумажные не утратили своей прелести, вы согласны? Так вот. Я очень долго ходила вокруг да около этой книги. Цена зашкаливала, поначалу ведь книга стоила 350 рублей. Через какое-то время встречаю её в магазине по более низкой цене, и тут уж я не удержалась, купила.
Надо сказать, период моей жизни, когда я познакомилась с этой книгой, был не очень простым. Я ждала ребёнка, при чём, как говорится, со дня на день. Мне необходимо было какое-то подтверждение тому, что в самый важный день моей жизни я не останусь одна, мне помогут. И, конечно, что всё будет хорошо. Как любой врач, я слишком хорошо знакома с акушерством, я понимаю все риски, и это очень мешает жить. Знаете, это и есть "горе от ума". Незачем знать, насколько это всё серьёзно и опасно.
Книгу прочла на одном дыхании. Мне было мало, мало этих чудесных историй. Я словно переспрашивала: "Правда? Это так и было? Мы не одни в этом мире?" Я очень хорошо понимала: от меня и врачей мало что зависит. Надо молиться и просить. И так мне было спокойнее.
Читая книгу, я более-менее пришла в норму, обрела спокойствие. Я стала верить ещё сильнее. Все мы становимся порой свидетелями чудесных событий, говорящих о Его существовании, но мы не всегда это осознаём. Поэтому полезно читать такие свидетельства промысла Божьего; священники наиболее приближены к Нему, они внимательнее нас, поэтому могут поведать много познавательного.
Были не самые лёгкие роды, что уж там. Но я и не думаю недоумевать или расстраиваться; знаю, бывает и хуже. К тому же, главное ведь - результат!
В родзале первое, что я увидела, была икона Божией Матери - Помощница в родах. Я смотрела на неё, и уже знала, что всё будет хорошо.

В книге упоминается один немаловажный факт: главный герой коллекционирует различные вещи из прошлого. Кто-то скажет, что это просто ненужный хлам и старьё (боа из страусиных перьев, шляпы, пальто, трости, монетки и т.д), но он же считает, что это ниточка из прошлого, что все эти вещи и являются хранителями времени, в котором они были созданы и даже если мы какую-то из этих вещей наденем или же возьмём её в руки, то без труда сможем окунуться в их времени.

И я с его мнением полностью согласна, потому что у меня есть яркий пример перед глазами: мой папа.
Он тоже ярый коллекционер, не всего подряд, но он обладает коллекцией различных часов, как наручных, так и настенных/напольных, монет, марок, различных значков, пластинок и просто различной утвари, которая была во времена СССР. И это потрясающее чувство, держать в руках частичку того времени, будто держать в руках память о своих предках.

Сразу представляешь, что прадедушка, с которым я никогда не виделась, слушал это радио или носил эти часы, а прабабушка составляла этот фотоальбом, аккуратно вклеивая черно-белые снимки на картонку.

Возникает ностальгия и тоска по времени, в котором даже никогда и не существовал.

И печаль и прекрасно одновременно.

Набережные Челны стали городом Брежневым в ноябре 1982, после того, как  помре  одноимённый политический деятель, в честь коего и было названо. Соответственно, действие книги происходит с середины 1983 по начало 1984. Андроповщина, да.

Дохлое было время. Прóклятое. Главному герою романа 14-15 лет, мне тогда было поменьше, 10-11, но я до сих пор помню… и помню многое.

Помню, как пристально народ следил за андроповским падением цен на водку — куда там нынешним колебаниям доллара с евро! Потому что водка и была в стране той сáмой главной валютой.  Всеобщим эквивалентом , да.

Помню, как в кинотеатрах на дневном сеансе мог внезапно зажечься свет, и через все двери внутрь вваливалась милиция. И начинались допросы с пристрастием: у всех взрослых людей выясняли, кто они такие и почему не на работе? Нас, мелких мальчишек-девчонок, конечно, не трогали, а вот старшеклассникам иногда тоже доставалось. Не знаю, чем это потом заканчивалось, но свидетелем самих проверок я становился дважды. Когда в первый раз рассказал это вечером отцу, он хмыкнул и назвал такие мероприятия  акциями бздительности . После чего показал кулак и чисто конкретно пояснил: не вздумай произнести эти слова при ком постороннем…

Помню, как в сентябре 1983 на востоке страны сбили корейский «Боинг-747», и потом примерно месяц шёл могучий поток вранья: в газетах, по телевизору, в школе… Говорились обычно вещи, прямо противоречащие сказанному чуть ранее, и пояснялось: до сих пор была неправда, а правда-то в свете последних решений, сейчас вам и будет рассказана. Надо ли упоминать, что завтра-послезавтра озвучивалось новое враньё, перечёркивающее сказанное сегодня…

Помню, как тогдашний американский президент Р.Рейган употребил в одной из своих речей по поводу того же «Боинга» какой-то толкиновский эпитет в адрес СССР. Ну то есть не он сам, конечно, а кто-то из его спичрайтеров употребил. И мы прочитали «Властелина Колец» на русском языке лишь шестью годами позже.

Помню, как примерно две недели в школе каждый день начинался со слов учителя (того, кому в этот день случалось вести в этом классе первый урок): «Дети, не беспокойтесь. Войны не будет, наша партия делает всё возможное…»

Помню, как в моей школе чуть не вылетела с работы учительница. За то, что на родительском собрании посоветовала родителям не смотреть при детях новости по телевизору. Чтобы не пугать детей и не травмировать детскую психику, а то там через каждую фразу было про нейтронные бомбы и крылатые ракеты, грозящие советским городам. Откуда я это знаю? А это была моя учительница начальных классов, хоть я у неё тогда уже и не учился. Моя матушка затеяла было собирать подписи в её поддержку, за что тоже чуть не огребла по полной программе. Оттуда и знаю. Кстати, описанное событие не могло бы произойти без того, что кто-то из родителей с упомянутого собрания стукнул на учительницу своего ребёнка  куда надо . Тоже очень характерная деталь эпохи!

Помню, как 10 февраля 1984 года с утра всех старшеклассников с лопатами выгнали расчищать от снега задний двор школы. На который потом выгнали всю остальную школу. И когда директриса с надрывом произнесла «Дети! Нас постигла тяжёлая утрата. Безвременно скончался Генеральный Секретарь… бла-бла-бла… Юрий Владимирович Андропов…» — все разом дружно выдохнули: «Ура…» Хоть и знали уже из газет-телевизора. Потом был ор «Кто это сказал?!!» — как вы понимаете, совершенно бесполезный…

Хвала небесам, эта эпоха продлилась недолго, около полугода. Лично мне и этого более чем хватило. Говорят ещё, в разных городах это было по-разному — не знаю. В моём было вот так.

Это мне ещё очень повезло, между прочим, — я, в отличие от главного героя книги, родился и вырос в почти столичном Новосибирске. Тут и уровень жизни был несколько повыше среднего по стране, и культура с искусством были не только для галочки… да и жить можно было довольно спокойно — такого отмороженного беспредела, как в романе, на улицах всё же не творилось. Ну… то есть творилось, но эпицентры беспредела, по крайней мере, очень чётко локализовались в пространстве, эти места всем были хорошо известны, а в прочих местах было спокойно и безопасно.

И мне просто совершенно запредельно повезло, что полтора года детства я провёл  бесконвойным  — в Европе, пусть и «социалистической». Такой шанс выпадал буквальному одному из десятков, если не сотен, тысяч. Не выпади он мне… тогда меня вполне могло бы скрутить системой в один из  винтиков  — а книга в том числе и об этом.

Читать. Знать. И помнить.