Проза поэта (сборник)

Не трудно было поймать себя на том, что "Записки" Рильке напоминают прочитанных "Демиана" Германа Гессе и "Портрет художника в юности" Дж. Джойса. Три произведения находятся на одной волне по годам, по жанру, по настроению. У Рильке всё для меня оказалось слегка запутанным и порой нагромождённым, с постоянным расстройством сознания, на сей раз моего.

Без преувеличения! Книга затягивает. Затягивает ещё и потому, что мне нравится побродить среди личных мыслей автора, метаний и поиска. Если в предыдущих произведениях (дневники, записки, портреты) я попадала в более прописанный мир, то у Рильке я запуталась среди, не спорю, интересных заметок, сюжетов из жизни и из истории, рассказанных с точки зрения самого автора,но описанных будто из последних сил, с сильнейшим эмоциональным…

Со стихами Рильке я познакомилась еще подростком и до сих пор они - одни из любимых. Я читала, перечитывала и проговаривала про себя, попадая ударениями в ритм шагов. Но интернета тогда не было, книги с "Записками" тоже дома не оказалось, поэтому намерение оставалось намерением, пока вовсе не стерлось из памяти. Упоминание о романе я снова увидела на этом сайте. Меня радует, что проза не открывает Рильке-писателя с какой-нибудь другой стороны. Настроение его стихов полностью переходит в роман. Красота и образность тоже.

Проза автобиографическая. Герой живет в Париже, как и автор, проживший там некоторое время, хотя родом он, как и Рильке, не отсюда. Это потомок древнего рода, а Рильке считал себя ни много ни мало потомком рыцарей и даже предъявлял фамильный герб. Полные мистических…

"Счастливая судьба – сидеть в тихой комнате, в наследственном доме, среди оседлых, ручных вещей, слушать синиц, пробующих голоса в зеленой прохладе сада, и бой деревенских часов вдалеке. Сидеть, разглядывать карминную полоску заката, многое знать о минувших девушках – быть поэтом. И подумать: я тоже бы мог стать поэтом, найдись у меня жилье, хоть где-то, в заколоченной забытой усадьбе. Мне хватило б одной-единственной комнаты (светлой комнаты в мезонине). Там я жил бы со своими старинными вещами, семейными портретами, книгами. У меня было б кресло, и собаки, и крепкая палка для кремнистых путей. И больше ничего. Нет, еще одна тетрадь в кожаном, желтоватом, как слоновая кость, переплете с цветистой изнанкой: в ней бы я писал. Я писал бы много – у меня было бы много мыслей и воспоминаний.…

Это очень странная книга, которая мало кому понравится. Мне она не то, чтобы понравилась, скорее, заворожила. Ну, как может понравится надвигающаяся анаконда? Или водопад (а ещё точнее, лава камней), который того и гляди обрушится на твою голову? В книге можно выделить минимум три пласта. Первый - парижское настоящее. Главный герой - юноша 28 лет - мягко говоря небогат. И Париж он видит сквозь призму своего "небогатства". Этот Париж напоминает Париж "Парфюмера", хотя и не так отвратителен. Скорее, странен, изломан, изогнут, полон отбросов, иногда опасен, иногда напоминает сон. Второй пласт - воспоминания героя о детстве и родственниках. Тут вообще мама не горюй. Всякие трансцендентные шуточки, призраки бродят, родственники один другого страннее. Для прожженного реалиста мрак, одним…

На мой взгляд, весьма тяжелая книга. Открывая ее и погружаясь в странный мир записок, ты и сам внутри чувствуешь тяжесть - ту же, что и Мальте ? Здесь кругом лица, безнадежность и размышления о смерти. И хочется отдать свое лицо собаке - просто так, поносить.

в этом что-то есть. явно.

Это лучшая книга в моей жизни

В духе Набокова и Пруста. Больше добавить нечего. Симпатичный модерн.