Стражник лжи

Читаю Бакина с таким же чувством, какое меня обычно преследует в зале импрессионистов Эрмитажа: мало чего понимаю, но получаю эстетическое наслаждение. Пленяет его волшебный язык — одновременно простой и витиеватый, невероятно образный, но какой-то рубленный и цедящий слова. Завораживает гипнотический ритм повествования и характер развития сюжета, когда простые житейские истории обрастают уродливо-фантасмагорическими подробностями на грани абсурда. Каждый его рассказ — сродни посещению кунсткамеры или шоу уродцев. С первых строк тебя окутывает тягостная атмосфера происходящего и трудно свыкнуться с мыслью, что персонажи его книг — это простые обыватели: таким всепоглощающим бывает их отчаяние и такую маниакальную зацикленность они исповедуют. В чём-то он напоминает мне Стивена Кинга, но…