Вишневый сад. Рассказы (сборник)

В списке литературы на лето (задали дочери в школе) увидела пьесу «Вишневый сад» А.П.Чехова. Я почему-то думала, что ее убрали из школьной программы))) И вспомнила : в прошлом году, участвовала я в книжном марафоне. И один из вопросов звучал так : «Нужны ли дополнительные переводы (перепереводы) классической литературы?» Не знаю, где тогда была моя голова, но что получилось, то получилось))) Бывает переперевод классики с одного языка на другой, чаще это английский,итальянский,французский и т.д….А я сегодня предлагаю пофантазировать и перевести привычную нам русскую классику,на «иностранный» современный молодёжный сленговый…

«Жизнь есть досадная ловушка». (Андрей Ефимыч Рагин) Палата № 6 -одно из самых мрачных, депрессивных и реалистичных произведений Чехова. Должна признаться, что в моем восприятии Антон Павлович очень схож с Кафкой. Многим, наверное, это покажется странным (хотя я, безусловно, не одинока в этом мнении), но попробую объяснить. Кафка умел улавливать и передавать в своих работах тончайшие и трагичнейшие оттенки обычной жизни, вполне реальной, бытовой, без какого-то там абсурда, сюрреализма и тому подобного (что ему часто приписывают). Тем же, на мой взгляд, занимался и Чехов. С той лишь разницей, что его творения, скорее, трагикомичны, а у Кафки…

Космос светит за окном, Ангелы летают. Просыпается дурдом, Психи оживают. Санитары-дурачки, Пьют на крыше водку, И играются в снежки, Бьют Шекспира плёткой. Достоевский на полу, Шепчет что-то богу. Улыбается крылу, - Свет зовёт в дорогу. Пушкин лезет под кровать, Нимфа там - носочек. На свиданье он опять, Шепчет: мой дружочек! Лев Толстой сидит в углу, Гладит паучонка. Мотылёчек на полу, Как душа ребёнка. Шелли, голый как душа, Пишет письма звёздам. Пишет нежно, неспеша, Улыбаясь розам. Спит Цветаева в цветах, Сны цветов играют, Словно дети в райских снах, К звёздам, улетают. Ходит по-небу Бодлер, Крылья, как ночнушка, Волочатся вдоль…

[Это, конечно же, не история. Просто очень хочу поделиться стихотворением, более чем верно, на мой взгляд, отражающим суть чеховского "Вишневого сада".] Элегия Тихо. Сумерки. Бабье лето. Чёткий, частый, щемящий звук — будто дерево рубят где-то. Я засыпаю под этот звук. Сон происходит в минувшем веке. Звук этот слышится век назад. Ходят весёлые дровосеки, рубят, рубят вишнёвый сад. У них особые на то виды. Им смешны витающие в облаках. Они аккуратны. Они деловиты. У них подковки на сапогах. Они идут, приминая травы. Они топорами облечены. Я знаю — они, дровосеки, правы. Эти деревья обречены. Но птица вскрикнула, ветка хрустнула, и в…

Сегодня (15 июля) - день памяти замечательного писателя Антона Павловича Чехова. И как раз так совпало, что буквально на днях я активно обсуждала его творчество здесь на сайте с людьми, неравнодушными к творчеству писателя. Хочу привести цитату, которая полностью описывает мое отношение к Чехову, из серии "под каждым словом могу подписаться". Мы много можем рассуждать о том, каким он был, почему писал именно так, чем объясняется его невероятная популярность спустя столько лет после смерти, но, наверное, главное, что мы можем сказать: Антон Павлович - честнейший певец реальной жизни... без прикрас, без иллюзий, но и без трагедии. Чехов -…

Меня долго отталкивало от чтения этого рассказа Чехова именно его название. Такое приторное, ожидаешь от него жеманности и слащавости. Невероятно тошнотворного послевкусия, будто съел подгнившую банальность. Заинтересовалась собственно Чеховым после прочтения лекций Набокова. Купила себе две книги с рассказами и пьесами. Люблю читать именно рассказы с бумажной книги, а не в электронном виде или аудио. Книга, содержащая рассказ «Дама с собачкой», кстати сказать с одноимённым названием, была из серии «школьная библиотека». Оформление просто ужасное, другого в тот момент не оказалось и решила перебиться этим, думала что постараюсь не обращать…

Выпивши, наверное! Да это ж трагедия нашего вре́мени. Мужчины и женщины собрали всевозможные клише́; Многие грустны, имеют лишний ве́с. Вести топят в алкоголе, в еде, забывая о те́ле. — Совсем город стал некрасив, даже безобра́зен. Ладно серые здания, но люди? люди от шаблона не отлича́ются; Вот вам и фельетон, какая уж там наблюда́тельность. На улицу вышел, вязкой обыденностью был ошара́шен. — Что это за шарашкина контора? Го́род? А эти тени — люди? Вот так но́вости... Крестовый поход за счастьем выкачивает из нас все со́ки. Но конца этому не видно; может, счастье — фанто́м? — Фантик, фантасмагория? Его выдумали поэты, худо́жники? Но раз…

Пошли мы значит в театр. Да как пошли? Прилетела в театр, там афиш полно, друзья билеты брали, а я даже не удосужилась на что. Прихожу, значит, сажусь ни афиши, ни программы, знаю, что драма какая-то. А спросить стыдно, ведь друзья сидели на другой стороне театра, и вся информация у них. Возле меня две уважаемые в возрасте дамы, викторианской эпохи. Рученьки в камушках, волосы заколоты, наряды наглажены, язык культурный. И я. Сижу значит, одним ухом чую: «Думаю сегодня «московскому» удастся Чехов», «Ну конечно, там же заслуженные артисты». Начинается спектакль, и тут я на радостях вздыхаю, смотрю на женщин и произношу с уверенностью: «Тише…

Как-то гремел светский раут, где каждый считал себя важным, спросила тощая дама: "Молодой человек, чем занимаешься?". Отчасти впал в замешательство, кому и какая разница? Хотел шлёпнуть воздух словами: "Кыш отсюда, фиглярка!". Потом передумал, однако ... «Я "убиваю", убиваю я тварей». Ресницы её трепетали, она шевелила губами, искала в головешке словарик: что всё это значит? Шутишь, не иначе. Ох уж эти иносказания! И смеётся в платочек аленький. "Ты что, маленькая?", по-русски тебе объясняю, не прибыл из "Ясной поляны", тварям голову я "отсекаю". ... "Боже, ты что, маньяк?". Так она и обмякла. "Миленький мальчик, а щебечет хульные…

мои ледники становятся тающими, когда ты меня касаешься расстраиваются все мои лады когда ты мне улыбаешься улыбкой, в которой умирают чеховские вишневые сады.