Живу нечаянно, небрежно, Улыбка так, живёт во сне. А сердце, к небу бьётся нежно: Лунатик, в грешной тишине. Быть может, в космосе холодном, Такая светит тишина, Живу в квартире.. нет, в бездонном Пространстве - сам себе, луна. Вокруг меня, летает кошка, Платонов, рюмка и письмо. Они.. лунатики немножко: Как я, играют с вечной тьмой.…

Ночь. На лице 'фонарь', в аптеку, Иду сквозь тусклый, зимний свет. Ну не живётся человеку, Когда любви и счастья, нет. Напьюсь, усну.. и всё по новой: Цыгане, выпивка, кабак.. А на челе, венок флоксовый, Со мною водку пьёт, чудак. Ему я - душу нараспашку, Его ласкаю, стих шепчу.. А он, дурашка, рвёт рубашку, И шепчет мне: иди к врачу.. Я…

Книга,изданная в 1990 году, 34 года простояла полностью непрочитанной на моей«серебряной» полке. А ведь Николая Гумилева я очень люблю, Серебряным векоминтересуюсь и дневники читаю. Почему же до сих пор не прочел, а толькопролистывал? Загадка подсознания. Но книжка всеже дождалась своего (то есть, моего) часа, хотя и страницы, и бумажная…

Не первая моя книга на эту тему. Что нового я в ней нашла, так как она написана следователем ,впервые встретила описание состояния комнат, прочла показания некоторых солдат и узнала о схемах,которые сплелись в узел вокруг Романовых. Очень тяжёлая в чтении книга, из-за темы,языка, все сухо и я потратила 8 дней. Пробиралась как через темный лес.…

Хотелось прочитать о том,как снимали фильмы,истории фильмов,а оказалось антисоветчиной.Неужели нечего было рассказать кроме баек о Сталине?Удивительные люди российская интеллигенция,в СССР их выучили,лечили,дали работу,всякие премии и дачи и тд,но только ненависть,может ничего больше и нет в этой интеллигенции?Гавно и ненависть?

Лежу на паперти, как лист, Опавший, и влюблённый. Мелькают ножки, блики лиц, Лопата.. дворник сонный. Собачка рыжая, как сон Художника из Арля. Мелькает даже Купидон, И что-то вроде марли. Мелькает снег и нежность слов, Мелькает ангел смуглый. Монетка, словно лист из снов, Эдемский и пожухлый. Лежу на паперти, смотрю, Сквозь пальцы, в снежность…

Слов больше нет, слова погасли, Хочу цветами, говорить. Хочу тобой, во тьме светить, Хочу душой, наполнить дали. Хочу дождём на окнах тёмных, Тебе сложить ночной сонет, И ты прошепчешь: мой поэт.. Окно откроешь - рай влюблённых. Коснусь я каплями, нездешне Твоей озябнувшей груди, Скажу: мой ангел, ты прости, Чудак я.. дождь, продрогший, грешный.…

Дело было в конце девяностых. Мы с женой ушли в отпуск в августе месяце и решали, что будем делать. «А поехали на море, в Одессу», предложил я. А где, что, как – начала сомневаться жена. Да сядем на поезд – и в путь, а там, говорят, приезжих прямо на перроне разбирают. Надо сказать, что вот такие решения всегда надо принимать внезапно! А то, как…

Вот опять окно, Где опять не спят.. (М. Цветаева) Ты так сладко, странно спишь, Ангел смуглый мой, И во сне опять грустишь, Шепчешь мне: родной.. Повернулась ты на бок, Гладишь нежно, грудь, Между пальчиков - сосок, Как сирени, суть. На подушке, разлита Тень, душа твоя. Просто светит темнота, Локон - мой судья. Я к нему припал лицом, Глажу, и…

Это было давно, это было давно.. (эхо стиха Эдгара По). Это было ещё в студенческие годы. Я был влюблён в одну девушку. Мне иногда кажется, что если бы в раю были стихи или книги, они состояли бы из одной строчки: я любил одну девушку.. Из этого мог состоять изумительный по красоте роман в раю. Ангелы бы поняли без лишних слов, о том что дальше.…