Классическая литература — истории — стр. 5

Загубил дон Рэбе славного Арату в темнице 16 февраля 2024 Понесли рабы цветочки на могилку, как удостоверились, что ничего им за это не будет. Засыпали могилку и вернулись на свои кухоньки трястись, чтобы этот раз пришли не за мной. "Никаких сил не хватит, чтобы вырвать их из привычного круга забот и представлений. Можно дать им все. Можно поселить их в самых современных спектрогласовых домах и научить их ионным процедурам, и все равно по вечерам они будут собираться на кухне, резаться в карты и ржать над соседом, которого лупит жена. И не будет для них лучшего времяпровождения. В этом смысле дон Кондор прав: Рэба - чушь, мелочь в сравнении…

Посвящается московскому ангелу На плече твоём, поти́нка - По́том это, не назвать, Пальцем бы её слизать, Как с цветка с утра, росинку. Я любил росу ребёнком, Пил я с травки и с цветка, А теперь.. твоя рука, Как тюльпан, на стебле тонком. Ты в росинках, после йоги, Словно ласковый цветок, Пульс целует мне висок, Я твои целую ноги.. Улыбнулась ты чуть грешно, Ставишь ножку мне на грудь, Сердце - к небу, словно ртуть, А по ножке - губы, нежно. Губы - божия коровка, На чудесном стебельке, Миг, и я взлетел к руке; Ты, с улыбкой: очень ловко..

"Нелепо, смешно, базрассудно, безумно, волшебно. Ни толку, ни проку, не в лад, невпопад совершенно. Приходит день, приходит час. Приходит миг, приходит срок - и рвется связь. Кипит гранит, пылает лед, и легкий пух сбивает с ног - что за напасть? И зацветает трын-трава, и соловьем поет сова, И даже тоненькую нить не в состояньи разрубить стальной клинок, стальной клинок. Нелепо, смешно, базрассудно, безумно, волшебно. Ни толку, ни проку, не в лад, невпопад совершенно. Приходит срок - и вместе с ним озноб, и страх, и тайный жар, восторг и власть. И боль, и смех, и тень, и свет в один костер, в один пожар - что за напасть? Из миража, из…

Посвящается Франческе Ты так сладко потянулась На постели, после сна.. Вся пижамка улыбнулась, Сотней складочек: весна! Да, весна в моей постели: Нежность розовых сосков, Соловьи, как в строчках Шелли, И сирень пижамки, слов. На устах твоих зацветших, Все слова, как в дождь - сирень, Словно грёзы сумасшедших, Стали раем в зимний день. Я хочу к словам прижаться, Тёплый голос целовать.. Я хочу с тобой обняться Всем бессмертьем.. зарыдать. Как же сладко потянулась Ты сегодня на заре.. Всем бессмертьем улыбнулась, Как комарик, в янтаре.

Какие все таки люди злые и бесчувственные… Давно собиралась его прочитать, но все откладывала, но наконец-то прочитала. Очень интересно написано, от лица ГГ Чарли Гордона. В начале было сложно читать, так как текст написан с орфографическими и грамматическими ошибками, в связи с тем, что ГГ родился слабоумным, с маленьким КИ (около 75, если не ошибаюсь). И из-за того, что он хотел стать умным и вел более менее себя хорошо, профессора начали его тестировать и смотреть подойдет ли он на роль подопытного «мыша». Ранее такую операцию провели над мышом Элджерноном. Посмотрели и решили, что Чарли подходит и провели операцию, чтобы он стал…

Птицы на проводах, - Знаки на нотных листах. Лавочка в парке - рояль, Ворон сидит, как февраль. Фрак, чуть расхристан, дрожит, Ангел-подранок, летит. Люди, снежинки, фонарь, Словно танцуют, как встарь, Кружатся, над синевой Вместе с безумной землёй.

Я скучаю, я скучаю.. - Говорит мне ночь в окне. Может хочешь чашку чаю? - Слышу голос свой во тьме. Я тебя люблю безумно, - Говорит мне свет луны. Без тебя мне очень трудно - Слышу голос я, вины. Ты ко мне во снах приходишь, - Шепчет мне, фонарь в груди. В снах, меня с ума ты сводишь; Фонарю шепчу: прости..

Бестужевка и большевичка Лидия Стуре помогала отряду боевиков готовить убийство министра юстиции Щегловитова...Прежде чем ее повесили, она попросила своего отца ежемесячно присылать по 10 рублей в стипендиальный фонд Бестужевских курсов. Именно Стуре стала прототипом андреевской Муси из «Рассказа о семи повешенных».

В издании от "Азбуки" помимо самого эпоса вошли, на мой взгляд, обязательные пояснение и эссе. Хочеться подстветить интересные куски эссе, без которых чтение эпоса, если не бессмысленно, то точно менее осознанное. Первым русским переводчиком «Гильгамеша», кто смог донести текст «Эпоса о Гильгамеше» от аккадской клинописи до широкого читателя, стал Игорь Михайлович Дьяконов (1915–1999), глубокий знаток множества языков древнего Ближнего Востока. В своей сопроводительной статье Дьяконов дает широкий обзор культурно-исторического и мифологического контекста поэмы, глядя из той идейной системы, к которой он принадлежал. Назвать эту систему…

На самом деле дружба с моим лучшим другом в какой-то степени началась именно из-за этой книги. Можно сказать, что нас свела любовь к Лавкрафту. Наша первая встреча произошла примерно год назад. Черная гелиевая ручка быстро скользила по листу бумаги, оставляя после себя неровные линии, из которых довольно быстро начинала вырисовываться морда какого-то непонятного существа. Я и сам не знал наверняка, каким будет конечный результат, но то, что рождалось из казавшихся на первый взгляд хаотичных линий, с каждой секундой нравилось мне все больше. Слегка пожёвывая фильтр медленно тлеющей в зубах сигареты, я сидел на остановке, полностью…

Решив прочитать, эту повесть я несколько не прогадала еще и потому, что мне открылась доселе не известная страница российской истории, а именно большие судебные процессы, которые проходили в Российской империи в 1870х годах. Судили молодых революционеров-народников, процессов таких было несколько. Были выдвинуты обвинения в подготовке к "ниспровержению порядка государственного устройства". Дела эти были громкими, политическими и публичными. Из школьного курса истории я знала о существовании движения народников, но не знала о политических преследованиях, которым их подвергало государство. Или знала, но забыла, а эта повесть, в основе сюжета…

Мой стих стал прост, как жёлудь с дуба, Мой стих с юродинкой, в душе. Лежит на травке, нежно-глупый, В своём словесном, шалаше. Летают ласточки, природа, Дождями гладит, дурачка, А он, влюблённый, в непогоду, Поёт о 'морзе', светлячка. Поёт любимой, серенаду, И гладит ласково, траву.. Нагнулся, шепчет: ты мне рада? Трава в ответ: как вас зовут? Стих покраснел, смущённо шепчет: Не знаю.. может, грустный дуб? Трава смеётся и трепещет: Коснись моих зелёных губ.. Стих замолчал, приник устами, К счастливой, ласковой траве.. Мигают звёзды, светлячками, Качнулся жёлудь, в синеве..

писатель года 2023

Я видел сон: моря луны Наполнились травой, цветами, Тоской зверей, и детства, снами: Я видел нежный рай весны.. Я видел ангела в траве, Он смуглый был, он был прозрачен, Сказал мне ангел: рай утрачен.. И растворился, в синеве. Без сил упал я в блеск цветов, Закрыв лицо, крылом увядшим, Я был как демон, был я падшим: Мне снова снился, ангел снов..

Турниры начались задолго до XII века, а их участники, рыцари, обзаведшись кодексом чести, ритуалами, клятвами и наделами от сюзеренов, составили затем костяк дворянства. Многие рыцари жили турнирами, продавая свое копье платежеспособным сеньорам, чьи цвета и шли защищать — и модное слово «фрилансер» восходит именно к ним: «свободное копье» — free lance. Напомнил о самозанятых Средних веков сэр Вальтер Скотт в своем «Айвенго», вышедшем в 1819 г. — и уже в середине XIX столетия слово freelance вошло в словари английского языка в его современном значении. Сам же роман имел ошеломительный успех и наложил заметный отпечаток на культуру века —…

Увидела новый альбом Shortparis под названием "Гроздья гнева". И не совсем поняла обложку альбома, где на фотографии молодая девушка кормит грудью старика, лежащего у неё на коленях. А позади что-то вроде пристанища для бездомных или эмигрантов, оставшихся без всего. И примерно в это же время увидела в одном из обзоров на ютубе разбор одноимённой книги. Раньше я ничего про неё не слышала, но тут сразу поняла что Shortparis скорее всего в названии альбома использовали именно это произведение. Без разговоров в скором времени добыла себе книгу, прочитала и, соответственно, в финале поняла смысл обложки. И клип тоже стал более понятен, с его…

Посвящается подмышечке смуглого ангела Мышонок-ночь, прокрался в норку, В сиянье смуглое, окна. Задел хвостом-звездою, шторку, И замер робко, возле сна. А сон лежит в постели грешной, И снится Мышкин грустный, сну, И нож, как пёрышко, так нежно Летит по воздуху, к письму. Мышонок смотрит, на постели, Прекрасный, смуглый ангел спит, А на обоях, сон апреля: Цветочек аленький, грустит. Мышонок юркнул к сну под мышку, Сверкнула звёздочка во тьме. Нет, не найдёт никто плутишку: Так сердце прячется, в письме..

Книгу, искренне считала проклятой. Начинала читать три раза. В первый раз дочитала до половины три года назад, ничего не понимала дальше первой главы, ну правда, все как в тумане, в итоге мне это надоело и бросила книгу к чертям. Второй раз начала читать в сентябре, попробовала начать на том месте, где остановилась и та же история. На прошлой неделе взяла в руки, прочитала за 7 дней, взахлёб. Просто понять не могу, почему книга никак не шла. безумно интересная, захватывающая, направляет на чтение книг, которыми вдохновлялся Булгаков. При чтении истории написания вообще будто многое еще больше устаканивается.

История одного очень жестокого подростка, над которым в обмен на освобождение из тюремного заключения проводят психологический эксперимент. Итогом эксперимента должно быть полное его отвращение к насилию. Но хорошо ли это?… автор в книге рассуждает над насильным улучшением качеств человека, о том остается ли человек человеком после этого, и как его бессилие сопротивляться насилию приводит к худшему проявлению тех, кто казалось бы добры и человечны с точки зрения социальных норм. Он заставляет читателя и осуждать Алекса (главного героя), но и сострадать ему, потом снова почувствовать, что кривого только могила исправит, и что правильно все…

Посвящается правому носочку смуглого ангела Я стал пронзительно богат: В моей постели одинокой Сияет целый нежный клад, Прекрасный, дивный и.. жестокий. Носочки белые, письмо, Футболка, трусики, пижамка, И ароматный анемон, И бледно-бежевая чашка. Любимой нет со мной давно, Лишь тени милой, не уходят. С тенями спать мне суждено, Они.. лунатиками бродят. И всё же, всё же.. я богат, Блуждаю с ними, по квартире И замираю - сном распят, С носком у сердца, в тьме сапфирной.

- А в рай меня пустят, - уверенно сказала Люсьена. - Даже очень свободно. Потому что я спою Петру такую шансонетку, что он будет рыдать от смеха и сморкаться и скажет: "Мадемуазель Люсьена, я прямо жалею, что встретил вас в этом нудном раю, а не на грешной земле. Мы бы с вами пожили так, что люди только бы крутили головами и говорили:" Вот это - да! "

Главный герой романа Моэма почти не помнил своих родителей. Мама Филипа умерла, когда мальчик был еще маленьким, отец погиб еще раньше матери. Тетушка рассказывала сироте о родителях, но он запомнил только то, что папа был врачом, а мама была красивая. От отца в наследство остались какие -то деньги и золотые вещи, а от матери - несколько фотографий. Удивительно, как мало на протяжении романа ребенок вспоминал о своих родителях, хотя дядю - священника и милую тетушку он так и не стал считать родными. Выбирая профессию, юноша не хотел стать священнослужителем, но еще меньше он желал стать врачом. Самая большая любовь в жизни Филипа ничем не…

Измена никогда не доводит до чего то хорошего. Ты изменяешь, тебе изменяют. Кто то кому то изменяет. Порой это, во что то перерастает. Либо затухает. Для кого это кратковременно. Для кого то серьезно. Кто то кому то уже надоел и готов все бросить, кто то без того еще жить не может. Так же и тут. Она ему надоела, он другой глазки строит, а та без него жизни не представляет. Желание отделаться, пойти на преступление, запачкать руки. Как объяснить нелюбимой женщине, что не любишь и не желаешь? Как отделаться от ее назойливого внимания и нежности? Убить?! И стать свободным?! Просто главной героине чуточку не повезло. Не повезло не за того выйти…

Был у меня в свое время (лет так 12 назад или даже больше), тоже такой вот "милый" друг. И настолько он был всем мил, что никто и не догадывался о его расчетливой натуре и душе. И обходительный, заботливый, сердечный, нежный, душевный, прям милаш. Приехал этот милый друг из провинции и понял он, что в столице все по другому и жизнь другая с барышнями. И если носить маску и быть не таким как все, то обязательно повезет. И носил маску, и был свой в доску и с душой на распашку. С теми постоит покурит, с этими посмеется, этой подмигнет, ту ущипнет. И так он к себе располагал, что с ним хоть в пир, хоть в мир. Дальше интересней... Милый друг был…

Человеческие чувства - это цветы, которые могут вырасти не только в саду, где их посадили и заботливо ухаживали за ними с любовью. Бывает, что они вырастают и в неблагоприятных условиях, и причина тому никому не ведома. Может семя, гонимое ветром, случайно проросло и подарило миру красоту - украсило голую пустыню, отвесную скалу или заросший бурьяном кусочек земли... И, возможно, что они так и будут там расти, несмотря на не очень подходящие для них условия. Если только они не изменятся и не станут ещё хуже - подует сильный ветер, который начнёт безжалостно трепать стебли, пройдёт сильный ливень и навечно смоет эту красоту или палящий зной…