Классическая литература — истории — стр. 2

Пока читала, все вспоминалось, как Флоровский называл Толстого - "религиозно бездарным". А Шевкунов говорит, что Толстой, несомненно, великий писатель, но в творил полную чепуху в религиозной области. И невозможно не заметить, какая бездонная разница между произведениями, написанными под воздействием впечатлений от некоего явления, от "жизни", и произведениями, написанными для иллюстрации собственных идей. В первом случае поражает глубина и неисчислимось граней, - во втором получается одно сплошное "бубубу", и "Семейное счастье", к несчастью, из таких: плоское, неубедительное, перекошено-однобокое; автор, как бычок на привязи, все ходит и…

Редкий роман меня так возбуждает, как это сделала Ребекка. Уже прошло время и эмоции поулеглись, но в мыслях снова иногда возвращаюсь к истории. Едва дочитав последнюю страницу, вспомнила рекомендации близкого человека (не русского) посмотреть Ребекку версии Хичкока. Посмотрела. Упуская технические и операторские моменты фильма (сделаем скидку на эпоху режиссера), лично мне фильм показался слабым. Я ожидала атмосферы, погружения во временной период этой истории от профи такого масштаба и земляка автора книги. Более того, меня немного разочаровала «сухость» актерской игры. На мой взгляд фильм сам по себе чопорный, театральный. Ну и…

Но как он это делает - я не понимаю! (с) Как он начинает - с обыденного, совершенно, до пошлости обыкновенного. И читательская мысль отвечает таким же простеньким мотивчиком. Читаю я о том, как пьяный человек расчувствовался и взял к себе бездомного музыканта, и вспоминаю, как сама в молодости по пьяни подбирала а улице котят, а потом не знала, куда их девать, как избавиться. А он уже ансамбль подтянул, полифонию начал. И я думаю о "Черном монахе", о благословении безумием. В безумии избавлен артист от разрушительного одиночества, тщеславия, неспособности; он не может быть понят - но и не хочет. Но у кого же из ближних найдется столько…

Это даже забавно: Я и ты, не вдвоём. Мы как Пушкин, без раны, Или Пушкин, с копьём. Пушкин бегает где-то, В Эритрее своей, За жирафом, раздетый, И кричит: вэй вэй вэй! Гончарова спит дома, Одинока, больна, Снится ей антилопа, Голый негр, луна. Просыпается, крестит, Странный сон и лицо, Улыбается, светит На мизинце кольцо. Но на сердце тревога, Сердце помнит любовь, На диван, так, немного, Пролилась ночью кровь. Просто месячных время, Пустяки, протекла.. Но на сердце, боль, бремя, Сон тревожный, крыла. Снится чёрная речка, И диван весь в крови, Догорает в тьме свечка, Шёпот: только живи.. И снежинки мерцают, Как черёмухи цвет. Гости в плечи…

Вчера взяла повесть - скоротать полчасика перед выходом по делам. Стала читать, думаю: скушно, брошу. И только подумала, как он этакий выкинул фортель, что я потом три часа, шляясь по своим делам, томилась и дождаться не могла, когда опять можно будет к книжке вернуться... И ужасно как захотелось узнать в действительности, что это такое - зал, освещенный ярко множеством свечей.

« Колыбель для кошки « - вторая прочитанная мною книга Курта Воннегута. Первой была «Бойня N 5». Воннегут известен своими пацифистскими взглядами, но пересказывать содержание книги я не буду. Несколько недель назад в нашем городе проходила длинная ночь музеев. Наверняка вам известны подобные мероприятия, музеи открыты в эту ночь не только очень долго, а можно еще и заглянуть в те места, которые обычно редко открываются для просмотра. Вот в эту самую ночь музеев я и посетила бункер. Настоящий бункер, отстроенный в 60-е годы во время холодной войны между Советским Союзом и США и оснащенный для принятия 1200 человек на случай взрыва атомной…

Мы лишь точка во вселенной.. Что то с рифмой сложно мне, Как всегда, твои колени, Выручают, разве нет? Ах, к коленям нужно бёдра, И ещё наверно, грудь. В лотерее пальцем стёр я, Обещающую тьму.. У тебя, я стёр бы лифчик, Хоть губами, хоть рукой, И тогда бы, прям на лифте Счастья, в космос голубой.. Я в стихе слегка блуждаю.. Сколько точек, в небесах! Что мне делать, я не знаю, Ну не петь же, о.. трусах? Их сотру губами тоже, - Я выиграл, миллион! Ты смущённая, на коже Точки Морзе: твой Лаон...

Мы остались не поняты, словно любовь на страницах Набокова Не в прямой параллели про возраст, просто глас осуждающих возгласов Я отвержденный, словно в романе Гюго, где свергают ненавистное обществу Угораздило первым... Приняв пулю, лежу под дождём, задыхаясь под одеялом ничтожности Нам бы как у Стейнбека рвануть через сотни дорог, в поисках места, где найдем свою землю Выстроить рай, где бы мне улыбалась, а я больше давал бы в ответ, в благодарность порыву Чтобы не как у Пелевина, где внутри пустота, что разрушает вопрос: "Мы до конца вместе? Верно?" И ты не обманешь за руку взяв, светом улыбки вытоптав путь под ногами, к крутому обрыву…

Один из героев книги ест слизняков, потом вызывает рвоту и с ним все в порядке. Но! Есть история про реального парня (можете в интернете поискать Сэм Боллард) , который съел на спор слизняка, через несколько часов у него отнялись ноги, потом он на несколько лет впал в кому, очнулся он "овощем" с перекошеным лицом в инвалидном кресле и никогда не приходил в себя. Пару лет назад он умер. Расскажите эту историю детям и подросткам, которые на спор или под принуждением могут съесть слизняка, уж лучше подраться. Берегите себя и своих близких

Качаются верхушки сосен, Как провода бескровных вен. Весь мир как будто обесточен, - Я замер у твоих колен.. Лишь телефон о чём то светит - Лунатик вечный наших ссор, И сердце, сердцу не ответит, Блуждает в небе стихший взор. К нему хочу.. хочу стать ветром, И нежно так, его обняв, Гулять по звёздам, томик Фета, С собою в рай безмолвный взяв. Твои колени, словно крылья Растут блаженно, из груди, Ты шепчешь: боже, дай нам силы, С ума, и с сердца, не сойти. Над телефоном, тьма мерцает: Лежит в траве он, видит сон, О мотыльках бессмертных рая, О том, как я в тебя влюблён..

Почему важно выбирать книги по настроению, когда твой взгляд скользит по книжным полкам и останавливается на одном из множества восхитительных корешков. Твоё наитие, уж не знаю откуда оно берётся, твердит, что 'вот оно, то что мне нужно именно сейчас'. Так вышло и в этот раз. Не первый день мой взгляд цепляет "Деть Триффидов". Так же, как в апреле твёрдо наступило лето, так же неожиданно хочется принять вызов и окунуться в смелый мир постапокалипсиса. Вот так и бывает. Выходишь почитать на свежий воздух, удобно примостившись в садовом кресле. Все готово: книга, закладки и бутылочка воды в паре с солнцезащитными очками, на всякий случай.…

Ночь у окна, и бутылка вина, Всё, решено - стану завтра монахом.. Листик качается пьяный, луна.. Листик мне шепчет: иди Саша, на х@й. Как же обидно.. почти ведь, монах Листик, не стыдно? И так в сердце больно. Ладно, забыли. Ну вот, весь в слезах, Листик довёл.. не смешно ли, а, боже ? Друг бы смеялся: листик на х@й послал.. Нет, не поверит, пошлёт на х@й тоже. А сердцу ведь больно, в нём словно кинжал.. Сплю по ночам я с ножом, слышишь, боже? Стать бы монахом, как Лиза в гнезде.. В смысле, в Дворянском, в романе. Больно любить.. мысли все о пи@де, И о душе.. сердце - неба, подранок. Странный бы вышел монах из меня.. Выгнали б может, на…

Сердце в лазури, Ассоль, Призрак ночного письма.. Хочется плакать: люболь; Память, сошла вновь с ума. Ангел идёт по воде, Сердце, по строчкам бежит. Страшно здесь жить, у людей, Всюду - одни миражи.

Как хочется порой мне затеряться В просторах мира, словно в странном сне. Наверно, так письму ночному снятся Колени милой, лавка.. на луне. Да, сесть бы в поезд, ласковый, вечерний, Билет сложить, и.. выкинуть в окно. И ехать, просто ехать в сумрак летний: Поля мелькают, рай - забытый сон.. Как пистолет, стоп-кран к груди приставив, Нажать 'курок', и выйти в звёздный свет. Забыть себя, и боль, крылом расправив, Сказать себе: готов к судьбе, поэт? Меня обнимет ночь, и ветер - зверь уставший, Прильнёт тепло к руке, как в детских снах. Пойду с письмом туда, где жизни сон, не страшен, Где счастлив был, у ангела, в ногах..

В твоей постели, по ночам Растут цветы, как сны Эдема. Они ласкаются к рукам: В них расцветает, хризантема. И асфодели, словно нимб, Целуют лоб твой, и затылок, Подобно сну влюблённых нимф, Порхают бабочки улыбок. А грудь твоя - поверишь ли? - Цветёт там аленький цветочек.. С тобою рядом, сны легли, Мои.. прильнув к твоей сорочке.

Недавно мне на глаза попался давно купленный мной томик "Писем незнакомке" Андре Моруа. Я вспомнила, что когда-то школьный учитель порекомендовала мне это произведение, я даже начинала его читать, но забросила. В памяти об изящных конструкциях и преподнесенных в лёгкой форме философских мыслей о жизни, любви и браке, я решила перечитать и дочитать эту книгу. И мне настолько понравилось, что я начала скупать все произведения Моруа, которые увидела на маркетплейсе. Биографии, публицистику, художественные произведения. Меня настолько покорил слог писателя и его взгляд на жизнь и место человека в нем, что я тут же начала читать "Открытое письмо…

Для тех, кто думает, читать первой книгу, а потом посмотреть экранизацию, совет: конечно же нужно сперва начать с книги, т.к. вчера мне попался по тв х.ф. "Дориан Грей" . И я сперва даже не поняла, что он снят по роману. ( Но оказалось, что британский мистический художественный фильм 2009 г. режиссёра Оливера Паркера, действительно снят по мотивам романа Оскара Уайльда "Портрет Дориана Грея". Сценарий фильма написал Тоби Финлэй. Но фильм абсолютно не раскрывает той мудрости, которая сквозит на протяжении всего романа. В книге.

Перечитали с младшим 04.03.2024 (первое прочтение от 09.07.2021, текст отзыва от этой же даты). В этот раз читали совершенно чудесное юбилейное издание с иллюстрациями Роберта Ингпена, оба получили колоссальное удовольствие. Ребенок, конечно, подрос и реагировал на историю более вдумчиво и живо, а я просто наслаждалась новым погружением в неуловимо волшебный и одновременно по-хорошему обыденный мир.

Вы любите сирень так, как люблю её я? Я просто обожаю это слово — сирень. У меня иногда даже немеет кончик языка, когда я его произношу. Такое случается у меня ещё.. когда я произношу милое имя любимой. Сейчас снова играл в ангела на балконе. Я живу на 3-м этаже и под балконом расцвела чудесная сирень, цвета черники с молоком (с детства люблю и этот цвет и чернику с молоком). Она просто чудесно видна. Самый оптимальный вид на неё: она видна нежно вся, как обнажённая женщина: если бы я жил на 2-м, я бы словно сделал шаг к «женщине», видел бы её чуть лучше, но уже не нежно всю. На 4-м и выше, я бы уже потерял что то главное в созерцании…

Посвящается с. а. На груди твоей, сияют крылья: Колыбелишь нежно их, в ночи, Как детей, а в сердце стихшем, мысли: Боже, боже.. только не молчи. Дай мне знать, что ты со мною рядом, Просто, тихо, обними меня. Ангел, словно ласточка, над садом Улыбнулся, как в раю, весна. Из груди цветут весною крылья, Задремало, ласково, одно. Снится принц, цветок и хвостик лисий, Как комета, в жизни неземной..

Эту книгу я читала больше года - всё потому, что я читала её вслух. Нужно было, чтоб сходились звёзды: время, силы и слушатель. Это был перевод Пастернака. Не знаю, насколько близко к тексту он переводил, но именно при чтении вслух любимые им резкие смены ритма изрядно раздражали, как и некоторые ударения. Короче, теперь с уверенностью могу говорить: "Пастернака читала и осуждаю".

Этот момент с тем как главные герои шухерятся и по грязным дырам занимаются сексом напомнил мне свою собственную историю из жизни. У меня в 16 лет были если можно так выразиться отношения с женщиной, которая была старше меня на 17 лет. Периодически встречались у неё дома, когда муж был на работе, иногда у неё в бане, а летом везде: в парке, на стадионе, на заброшках. Хер бы я сейчас 10 лет спустя пошел бы трахаться на какую-нибудь заброшку, если есть нормальная хата. Интересно конечно это все вспоминать, там тоже такая достаточно долгая и интересная история. Расстались не очень хорошо, моя боевая подруга лет 5 делает вид, что меня нет.…

Я во снах, ростом меньше и меньше, Словно Бенджамин Баттон, чудной. На коленях хожу с школьной сменкой: Крылья, сны, в рюкзаке за спиной. На коленях хожу я по парку, Захожу на коленях, в кафе. Ты сидишь, смуглый ангел, на лавке, На свиданье с тобой.. пьяный Фет. Он читает стихи, - ты смеёшься, Он целует тебя, - ты дрожишь.. Сердце, ласточкой к небу всё рвётся, Шепчешь ласково мне: эй, малыш! На коленях к тебе подхожу я, И дарю нежно алый цветок. Фет целует меня: я горжусь им! Ну и что, что он весь, дурачок? Он за ушком меня чуть ласкает, И затем.. вновь целует тебя. Я ревную, почти умираю, Приглашаю с улыбкой.. на бал. Заливается Фет: он…

Закрой глаза, доверься мне, Мы словно в странном, райском сне. Почувствуй нежность поцелуев, Почувствуй, как тебя люблю я. Подобно лёгким лепесткам, Они летят к твоим рукам, Коснулись плеч, груди и лона, Ты вся блаженно-невесома.. Приподнялась чуть над землёй: Как я люблю тебя такой.. Нам нужно быть поосторожней, Здесь, в парке, может быть прохожий. Увидит путник твой полёт, И ночью, точно не уснёт. Ну всё, расслабься, снам дай волю, Забудь о ссорах, нашей боли, И крылья ласково расправь, Прости, что был я так не прав. Парим с тобою над сиренью, Целую я твои колени.. Китаец маленький, в кустах, Открыл свой рот: чуй ши ви птах! С небес,…

-А ты чего не выходишь встречать Вербу? Спросил мой Рыжий товарищ, заходя в мою землянку и вырывая меня из легкого сна. Я лежал на нарах, заложив руки за голову и незаметил, как задремал, снова задумавшись о чем-то далеком. Я лениво повернул голову в сторону Рыжего, он стоял у двери и крутил в пальцах цигарку, маленький огонек которой выделял яркие веснушки на его задорном вздернутом носу. -Верба? Переспросил я, садясь на краешек нар и потирая шею. Верба...Мне сразу представился образ молоденькой девчонки с заплетенными в косу серебристыми волосами, с добрым мягким лицом и со светлыми умными глазами. Стройные узкие плечики такой девушки…