Классическая литература — истории

День, одной тобой наполнен, Как сиренью в снах, окно, Так блаженно-всё-равно Жить, смотреть на мир и солнце. Словно я не существую, Я - в окне, сирень дождя, Я в листве ночной, заря, Боже.. как тебя люблю я! Помнишь в детстве подорожник ? Мы лечили ранки им.. Стих мой - нежный херувим, Но на крыльях, светят рожки. Снится мне, моя ладошка - Ах.. прокладочка твоя, Как тепло.. ты вся - заря, Выдают меня.. лишь 'рожки.' Ты меня не замечаешь, Чай зелёный, с кексом пьёшь, А скажу где я - ты врёшь! - Улыбнёшься мне, мечтая. Обернись, моя родная, Я повсюду: я сирень, Томик Бронте у колен.. Мне с тобой.. не надо, рая.

Тюльпан. Так его прозвали в нашем отряде за копну белесых как свежий снег волос, спадающих на хрупкую шею кудрями полумесяцев. Ранняя седина коснулась не только его волос, но и его тонких бровок, посеребрив отдельные волосинки, и его ресничек, длинные щетинки которых, окрасившись белым, делали серые глаза тусклыми и невыразительными. Он так и не привык к своей кличке. Кажется никто кроме меня не замечал, как он закатывает глаза и томно вздыхает, нехотя отзываясь на новое имя. Только я называл его Яшкой, и чувствовал себя особенным, выделяя его имя в этом букете стройных весенних цветов. Мои младшие сестрички любили тюльпаны: желтые,…

Моя попытка номер 2 Пройдите мимо нас и простите нам наше счастье (с) Первый раз я бросила его читать. Просто закрыла книгу и все. Почти также произошло и во второй раз, на одном и том же моменте, а именно, когда в жизнь князя врывается Ипполит со своими откровениями! После этого момента у меня в голове постоянно крутился вопрос: да что у вас там бл.ть происходит? Но в этот раз я пересилила себя и просто перелистала! И мне не стыдно А вообще, данный роман читать стоит медленно и с шиком

Пересказала роман близкому человеку и она сказала лишь одну фразу: просто настолько он разочаровался в жизни. Добавить мне нечего. Есть у меня «козлинка» - первой я читаю последнюю страницу! Давно. Всегда. Это чтобы знать к чему идешь, хотя, конечно же вообще ничего не понятно! Так вот я до конца не верила в такой исход романа! Думала, может показалось? Нет, не показалось…

Пособие, как выйти замуж за мудака и намудохаться с ним по полной Ох уж эти многогранные женщины Предложение от самого достойнейшего и благороднейшего - ах, он не слишком хорош! Предложение от повесы и развратника - охтыбожемой, я ждала тебя всю жизнь Читается на одном дыхании. Только знание концовки было моим лучиком света в этой адовой тьме

Весна, моё любимое время для путешествия во времени. В мае, прелестны ласковые островки осени: отцветшая сирень. Её увядшие, карие соцветия трогательно напоминают крупные звёзды в пасмурном, сиреневатом ноябрьском небе. Почему то все любят цветущую сирень, но равнодушно обходят именно вот такую, отцветшую, звёздчатую. Мне так её жалко всегда. Часто подхожу и глажу. Аромат, кстати, тоже чудесный: запах воспоминаний и робкой надежды. А если поцеловать такую сирень.. особенно с закрытыми глазами, то похоже на поцелуй тёплой груди спящей женщины. Чудесно.. Иногда размечтаешься вот так посреди улицы, целуясь с отцветшей сиренью, а рядом идут…

Я без тебя продрог, устал, Как будто шёл пешком к луне, Ночь под ногами, Fleurs du mal: Весна в аду, или во сне. Я по ночам иду к тебе, Прошёл наверно.. - вслух сказать? - Мне снится, как бреду к звезде, Там ангел, на кресте распят. Я на коленях, я молю: Там, на земле, всё тлен и тьма.. Он шепчет: я.. тебя люблю - Со звёзд я жду давно, письма.

К "Обломову" я готовилась год. У меня остались смутные воспоминания о нём из школьной программы, но было что-то чего я боялась, оттого и не перечитывала. Как же я рыдала сегодня, дочитывая последние главы. Боже мой! Какое красивое произведение, какая глубина! Какой у Гончарова выдающийся талант!! Как он смог подобрать такие правильные слова, тон, с какой точностью передал это состояние — апатии, отвращения, любви и немощи, силы и слабости. Сколько страниц посвящено любви, чистоте, преданности, ранимости, уязвимости, нежности. И как, к счастью, немного Гончаров отводит на описания мошеннических подлых схем, он просто говорит что это было, но…

Когда читала эту книгу, путешествовала по Китаю. И об одном месте прямо-таки хотелось написать в стиле Капоте. Старый город Zhujiajiao в окрестностях Шанхая. Мы приехали туда уже заполдень - добираться из Шанхая два часа на метро и не каждый поезд доставит куда надо. Иногда в середине пути он упорно скажет, что дальше не идёт, - жди следующего. Первое, что бросается в глаза по приезду - круизные лодчонки, набежали и толпятся у причальчика. Деревянные бока поскрипывают шатаясь на коротеньких волнах. Но нам дальше, по пути мы ловим запах свежей клубники - весь Китай как одна большая дорога с грядки - клубника в пакетиках, в коробочках, в…

А вы знали, что имена Наталья Николаевна вдохновила Александра Сергеевича на повесть "Метель"?) Родственники Натальи Николаевны очень постарались, чтобы тайна её бабушки не была раскрыта. Так оно и было долгое время, но с мужем Гончарова, конечно же, поделилась историей той, на которую как говорят сама была похожа. Бабушка Натальи Николаевны Ульрика была замужем не по любви за состоятельным не молодым человеком и не была счастлива в браке, поэтому сбежала с молодым офицером Иваном Загряжским. Её развели, но повторно выходить замуж не разрешили, забеременела она вне брака. И её возлюбленный, вынужденный идти на войну сдал её на попечение…

Я очень люблю лошадей. Мне в них нравится все, включая запах пота и навоза. Но я не люблю, когда очеловечивают животных, особенно с целью вознести их над человеком: лошадка - умная, хорошая, полезная, человек - глупый, плохой, бесполезный; поэтому лошадку жалейте, а в человека плюйте с негодованием, .он тварь вредная. Есть в таком подходе чудовищная неправда, дьявольская искушенная ложь. Не может один человек про другого знать и судить, нужный он или ненужный, тем более в таком глобальном обобщении. Оттого у Толстого выходит непоследовательный, за уши притянутый рассказ, поскольку он пытается общие делать выводы о человеческом обществе,…

Ты мне мерещишься повсюду: В кино, на улице и в снах, В нежнейших пушкинских стихах, И в галилейском даже, чуде. Тобою бредил Рафаэль, Из-за тебя стрелялся Пушкин, И у Монро, на щёчке, мушка, Тобой манила в ночь, апрель. И даже робкая сирень Напоминает мне сосочки.. Олеши сны - ни дня без строчки! - Прильнули к смуглости колен. Стою на рынке, у прилавка, Смотрю на травку.. снова ты Мой гений чистой красоты, Мне улыбается, армянка..

Пока читала, все вспоминалось, как Флоровский называл Толстого - "религиозно бездарным". А Шевкунов говорит, что Толстой, несомненно, великий писатель, но в творил полную чепуху в религиозной области. И невозможно не заметить, какая бездонная разница между произведениями, написанными под воздействием впечатлений от некоего явления, от "жизни", и произведениями, написанными для иллюстрации собственных идей. В первом случае поражает глубина и неисчислимось граней, - во втором получается одно сплошное "бубубу", и "Семейное счастье", к несчастью, из таких: плоское, неубедительное, перекошено-однобокое; автор, как бычок на привязи, все ходит и…

Редкий роман меня так возбуждает, как это сделала Ребекка. Уже прошло время и эмоции поулеглись, но в мыслях снова иногда возвращаюсь к истории. Едва дочитав последнюю страницу, вспомнила рекомендации близкого человека (не русского) посмотреть Ребекку версии Хичкока. Посмотрела. Упуская технические и операторские моменты фильма (сделаем скидку на эпоху режиссера), лично мне фильм показался слабым. Я ожидала атмосферы, погружения во временной период этой истории от профи такого масштаба и земляка автора книги. Более того, меня немного разочаровала «сухость» актерской игры. На мой взгляд фильм сам по себе чопорный, театральный. Ну и…

Но как он это делает - я не понимаю! (с) Как он начинает - с обыденного, совершенно, до пошлости обыкновенного. И читательская мысль отвечает таким же простеньким мотивчиком. Читаю я о том, как пьяный человек расчувствовался и взял к себе бездомного музыканта, и вспоминаю, как сама в молодости по пьяни подбирала а улице котят, а потом не знала, куда их девать, как избавиться. А он уже ансамбль подтянул, полифонию начал. И я думаю о "Черном монахе", о благословении безумием. В безумии избавлен артист от разрушительного одиночества, тщеславия, неспособности; он не может быть понят - но и не хочет. Но у кого же из ближних найдется столько…

Это даже забавно: Я и ты, не вдвоём. Мы как Пушкин, без раны, Или Пушкин, с копьём. Пушкин бегает где-то, В Эритрее своей, За жирафом, раздетый, И кричит: вэй вэй вэй! Гончарова спит дома, Одинока, больна, Снится ей антилопа, Голый негр, луна. Просыпается, крестит, Странный сон и лицо, Улыбается, светит На мизинце кольцо. Но на сердце тревога, Сердце помнит любовь, На диван, так, немного, Пролилась ночью кровь. Просто месячных время, Пустяки, протекла.. Но на сердце, боль, бремя, Сон тревожный, крыла. Снится чёрная речка, И диван весь в крови, Догорает в тьме свечка, Шёпот: только живи.. И снежинки мерцают, Как черёмухи цвет. Гости в плечи…

Вчера взяла повесть - скоротать полчасика перед выходом по делам. Стала читать, думаю: скушно, брошу. И только подумала, как он этакий выкинул фортель, что я потом три часа, шляясь по своим делам, томилась и дождаться не могла, когда опять можно будет к книжке вернуться... И ужасно как захотелось узнать в действительности, что это такое - зал, освещенный ярко множеством свечей.

« Колыбель для кошки « - вторая прочитанная мною книга Курта Воннегута. Первой была «Бойня N 5». Воннегут известен своими пацифистскими взглядами, но пересказывать содержание книги я не буду. Несколько недель назад в нашем городе проходила длинная ночь музеев. Наверняка вам известны подобные мероприятия, музеи открыты в эту ночь не только очень долго, а можно еще и заглянуть в те места, которые обычно редко открываются для просмотра. Вот в эту самую ночь музеев я и посетила бункер. Настоящий бункер, отстроенный в 60-е годы во время холодной войны между Советским Союзом и США и оснащенный для принятия 1200 человек на случай взрыва атомной…

Мы лишь точка во вселенной.. Что то с рифмой сложно мне, Как всегда, твои колени, Выручают, разве нет? Ах, к коленям нужно бёдра, И ещё наверно, грудь. В лотерее пальцем стёр я, Обещающую тьму.. У тебя, я стёр бы лифчик, Хоть губами, хоть рукой, И тогда бы, прям на лифте Счастья, в космос голубой.. Я в стихе слегка блуждаю.. Сколько точек, в небесах! Что мне делать, я не знаю, Ну не петь же, о.. трусах? Их сотру губами тоже, - Я выиграл, миллион! Ты смущённая, на коже Точки Морзе: твой Лаон...

Мы остались не поняты, словно любовь на страницах Набокова Не в прямой параллели про возраст, просто глас осуждающих возгласов Я отвержденный, словно в романе Гюго, где свергают ненавистное обществу Угораздило первым... Приняв пулю, лежу под дождём, задыхаясь под одеялом ничтожности Нам бы как у Стейнбека рвануть через сотни дорог, в поисках места, где найдем свою землю Выстроить рай, где бы мне улыбалась, а я больше давал бы в ответ, в благодарность порыву Чтобы не как у Пелевина, где внутри пустота, что разрушает вопрос: "Мы до конца вместе? Верно?" И ты не обманешь за руку взяв, светом улыбки вытоптав путь под ногами, к крутому обрыву…

Один из героев книги ест слизняков, потом вызывает рвоту и с ним все в порядке. Но! Есть история про реального парня (можете в интернете поискать Сэм Боллард) , который съел на спор слизняка, через несколько часов у него отнялись ноги, потом он на несколько лет впал в кому, очнулся он "овощем" с перекошеным лицом в инвалидном кресле и никогда не приходил в себя. Пару лет назад он умер. Расскажите эту историю детям и подросткам, которые на спор или под принуждением могут съесть слизняка, уж лучше подраться. Берегите себя и своих близких

Качаются верхушки сосен, Как провода бескровных вен. Весь мир как будто обесточен, - Я замер у твоих колен.. Лишь телефон о чём то светит - Лунатик вечный наших ссор, И сердце, сердцу не ответит, Блуждает в небе стихший взор. К нему хочу.. хочу стать ветром, И нежно так, его обняв, Гулять по звёздам, томик Фета, С собою в рай безмолвный взяв. Твои колени, словно крылья Растут блаженно, из груди, Ты шепчешь: боже, дай нам силы, С ума, и с сердца, не сойти. Над телефоном, тьма мерцает: Лежит в траве он, видит сон, О мотыльках бессмертных рая, О том, как я в тебя влюблён..

Почему важно выбирать книги по настроению, когда твой взгляд скользит по книжным полкам и останавливается на одном из множества восхитительных корешков. Твоё наитие, уж не знаю откуда оно берётся, твердит, что 'вот оно, то что мне нужно именно сейчас'. Так вышло и в этот раз. Не первый день мой взгляд цепляет "Деть Триффидов". Так же, как в апреле твёрдо наступило лето, так же неожиданно хочется принять вызов и окунуться в смелый мир постапокалипсиса. Вот так и бывает. Выходишь почитать на свежий воздух, удобно примостившись в садовом кресле. Все готово: книга, закладки и бутылочка воды в паре с солнцезащитными очками, на всякий случай.…

Ночь у окна, и бутылка вина, Всё, решено - стану завтра монахом.. Листик качается пьяный, луна.. Листик мне шепчет: иди Саша, на х@й. Как же обидно.. почти ведь, монах Листик, не стыдно? И так в сердце больно. Ладно, забыли. Ну вот, весь в слезах, Листик довёл.. не смешно ли, а, боже ? Друг бы смеялся: листик на х@й послал.. Нет, не поверит, пошлёт на х@й тоже. А сердцу ведь больно, в нём словно кинжал.. Сплю по ночам я с ножом, слышишь, боже? Стать бы монахом, как Лиза в гнезде.. В смысле, в Дворянском, в романе. Больно любить.. мысли все о пи@де, И о душе.. сердце - неба, подранок. Странный бы вышел монах из меня.. Выгнали б может, на…

Сердце в лазури, Ассоль, Призрак ночного письма.. Хочется плакать: люболь; Память, сошла вновь с ума. Ангел идёт по воде, Сердце, по строчкам бежит. Страшно здесь жить, у людей, Всюду - одни миражи.