Обсуждения

(Вместо письма) Дым табачный воздух выел. Комната — глава в крученыховском аде. Вспомни — за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День еще — выгонишь, может быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссеча́сь. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Все равно любовь моя — тяжкая гиря ведь — висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб. Если быка трудом уморят — он уйдет, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей, мне нету моря, а у…

Не бойтесь гневных, Бойтесь добреньких; Не бойтесь скорбных, Бойтесь скорбненьких. Несчастненькие Им под стать. Всегда с глазами смутно-красными, Чтоб никому не помогать, Они прикинутся несчастными. Заметив Слезный блеск в зрачках, Не доверяйте им Ни чуточку... Я, попадавший к ним на удочку, Порвал все губы На крючках. Василий Федоров БЕЛЫЕ ДОРОГИ теперь в Telegram

Эта встреча никем не воспета, И без песен печаль улеглась. Наступило прохладное лето, Словно новая жизнь началась. Сводом каменным кажется небо, Уязвленное желтым огнем, И нужнее насущного хлеба Мне единое слово о нем. Ты, росой окропляющий травы, Вестью душу мою оживи,- Не для страсти, не для забавы, Для великой земной любви. 1916

В городе брошенных душ и обид Горе не спросит и ночь промолчит. Ночь молчалива, и город уснул. Смутный доходит до города гул: Это под темной больной синевой Мертвому городу снится живой, Это проходит по голой земле Сон о веселом большом корабле,- Ветер попутен, и гавань тесна, В дальнее плаванье вышла весна. Люди считают на мачтах огни; Где он причалит, гадают они. В городе горе, и ночь напролет Люди гадают, когда он придет. Ветер вздувает в ночи паруса. Мертвые слышат живых голоса. 1940

Стих – состояние души… Попробуй это опиши. Но описать не в состоянии свое плохое состояние. Коль в сердце пусто, ни души, ты все же рифму не души. А если ты от жизни стих, то сочини негромкий стих, а о неважном настроенье — неважное стихотворенье.

Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт, А если в точный срок, так в полной мере: На цифре 26 один шагнул под пистолет, Другой же — в петлю слазил в «Англетере». А в тридцать три Христу — он был поэт, он говорил: «Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол… Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, Чтоб не писал и чтобы меньше думал. С меня при цифре 37 в момент слетает хмель. Вот и сейчас — как холодом подуло: Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль И Маяковский лёг виском на дуло. Задержимся на цифре 37! Коварен Бог — Ребром вопрос поставил: или — или! На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, А нынешние как-то проскочили. Дуэль не…

„В поэзии много непонятного, но когда «написать непонятно» становится творческой задачей – это, по-моему, просто от невоспитанности. Воспитанный человек найдет способ, чтобы его поняли, ибо он знает: незачем увеличивать «количество» непонимания в мире, где люди и так не слишком хорошо понимают друг друга. И мне кажется, что по-настоящему интеллигентное искусство – это искусство, которое, по крайней мере, стремится к тому, чтобы быть понятым. Чтобы быть прозрачным.“

Снег идет, снег идет. К белым звездочкам в буране Тянутся цветы герани За оконный переплет. Снег идет, и всё в смятеньи, Всё пускается в полет, - Черной лестницы ступени, Перекрестка поворот. Снег идет, снег идет, Словно падают не хлопья, А в заплатанном салопе Сходит наземь небосвод. Словно с видом чудака, С верхней лестничной площадки, Крадучись, играя в прятки, Сходит небо с чердака. Потому что жизнь не ждет. Не оглянешься — и святки. Только промежуток краткий, Смотришь, там и новый год. Снег идет, густой-густой. В ногу с ним, стопами теми, В том же темпе, с ленью той Или с той же быстротой, Может быть, проходит время? Может быть, за…

Вот твой билет, вот твой вагон. Всё в лучшем виде одному тебе дано: В цветном раю увидеть сон - Трехвековое непрерывное кино. Всё позади, уже сняты Все отпечатки, контрабанды не берём. Как херувим стерилен ты, А класс второй - не высший класс, зато с бельём. Вот и сбывается всё, что пророчится. Уходит поезд в небеса - счастливый путь! Ах, как нам хочется, как всем нам хочется Не умереть, а именно уснуть. Земной перрон... Не унывай! И не кричи, - для наших воплей он оглох. Один из нас уехал в рай, Он встретит бога - если есть какой-то бог. Ты передай Ему привет, А позабудешь - ничего, переживём. Осталось нам немного лет, Мы пошустрим и, как…

Белые Дороги. Русская поэзия в Telegram Где ты была? В каком ином краю? Где ты была? Все дни, всю жизнь мою? Где ты была? Ликуя иль скорбя? Где ты была, что я не знал тебя? Не возвратись опять в тот странный край, Не уходи, прошу, не исчезай. Как исцелить пугливость женских рук? Ждущих не встреч - только разлук. Что говорить? У всех своя звезда. Что говорить? Нам счастье, как беда. Что говорить? Покой куда верней. Трудно любить, терять еще трудней. Но доверяй, хотя б самой себе, Не растеряй всех теплых дней в судьбе. Вздрогнула ветвь и снова лист у ног, То ли совет, то ли упрек. Что говорить? Романс из кинофильма " Будьте моим мужем" исп.…

Господи, не охнуть, не вздохнуть... Дни летят в метельной круговерти. Жизнь - тропинка от рожденья к смерти, Смутный, скрытный, одинокий путь... Господи, не охнуть, не вздохнуть! Снег. И мы беседуем вдвоем, Как нам одолеть большую зиму, - Одолеть ее необходимо, Чтобы вновь весной услышать гром! Господи! Спасибо, что живем! Мы выходим вместе в снегопад, И четыре оттиска за нами, Отпечатанные башмаками, Неотвязно следуя, следят... Господи, как ты метели рад! Где же мои первые следы? Занесло начальную дорогу, Заметет остаток понемногу Милостью отзывчивой судьбы... Господи! Спасибо за подмогу! Песня из кинофильма "Небеса обетованные"…

Открываю томик одинокий — Томик в переплёте полинялом. Человек писал вот эти строки. Я не знаю, для кого писал он. Пусть он думал и любил иначе И в столетьях мы не повстречались... Если я от этих строчек плачу, Значит, мне они предназначались. 1948 г. Белые Дороги ️теперь в Telegram

...Сегодня — день Ольги... Сегодня — за далью По прежнему где-то сверкает река — И где-то березы, с любовной печалью Склоняются к водам... Бегут облака... И где-то — крестя благодатную землю Уходят дороги в родные концы — И сосны, и ели смолистые дремлют — И весело-просто звенят бубенцы... И где-то за днями, за цепью их длинной Мне видится милая, чистая даль — И слышу я чутко, как в старой гостиной Под чьими-то пальцами стонет рояль... И звуки надежды, и юности тайна — И все, что вернуться не может назад, — И сад при усадьбе, и кто-то, случайно — Как будто случайно — спустившийся в сад... А в доме с колоннами — пир именинный И запах…

Летний вечер Последние лучи заката Лежат на поле сжатой ржи. Дремотой розовой объята Трава некошеной межи. Ни ветерка, ни крика птицы, Над рощей — красный диск луны, И замирает песня жницы Среди вечерней тишины. Забудь заботы и печали, Умчись без цели на коне В туман и в луговые дали, Навстречу ночи и луне! 1898 г. Александр Александрович Блок родился (16) 28 ноября 1880 года в Санкт-Петербурге, в семье профессора философии и права. Воспитанием мальчика занимался дед, знаменитый ботаник А.Н. Бекетов. Уже в пять лет Александр начинает писать стихи. Говорят, поэтический дар он унаследовал от отца. После гимназии в 1898 году Блок поступил…

О Володе Высоцком я песню придумать решил: вот еще одному не вернуться домой из похода. Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил... Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа. Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом отправляться и нам по следам по его, по горячим. Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон, ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем. О Володе Высоцком я песню придумать хотел, но дрожала рука и мотив со стихом не сходился... Белый аист московский на белое небо взлетел, черный аист московский на черную землю спустился. 1980 02:59

У поэта соперников нету — ни на улице и не в судьбе. И когда он кричит всему свету, это он не о вас — о себе. Руки тонкие к небу возносит, жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: это он не за вас — за себя. Но когда достигает предела и душа отлетает во тьму... Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому. То ли мед, то ли горькая чаша, то ли адский огонь, то ли храм... Все, что было его, — нынче ваше. Все для вас. Посвящается вам.