Арена (сборник)

Я, признаться честно, понятия не имею, какими словами выразить мою безграничную любовь к творчеству Никки Каллен. Помню, после первой прочитанной книги этого автора (то была "Гель-Грин, центр земли") я была под таким впечатлением, и, кажется, после неё так сильно меня не трогала ни одна иная книга, которую я читала. До того момента, как я взялась за "Арену". Когда я начала читать её, у меня возникло такое ощущение, словно я старого друга спустя года встретила: снова этот прекрасный стиль с потрясающими описаниями, вкусными и чарующими, снова эти точки с запятой; такие любимые; без них иначе было бы. Вообще, я просто влюблена в язык написания этого автора, потому что каждая строка несет в себе что-то волшебное, и, будь я сверхчеловеком с феноменальной памятью, я бы выучила эту книгу…

Я ждала это переиздание с нетерпением голодного человека, ждущего пирог из печки- ты видишь его за толстым стеклом, но не можешь взять, так как он еще горяч, но очень хочешь.

И теперь, по прочтении этой поистине волшебной, чарующей, безумной, вкусной книги могу заявить, что ряды поклонников Каллен(а) пополнились еще одним почитателем ее/его творчества.

В самом начале прочтения, я уже взялась сравнивать книги Каллен и Фрая (лишь по тому, что я безума от Фрая, и постоянно ищу что то подобное- вкусное-интересное- витиеватое в стиле меня), так вот сравнивая двух по истине (на мой скромный взгляд) талантливиеших писателей я решила ,что прозу Фрая можно сравнить (опять же лично у меня это ассоциируется) с чем-то ярким, сладким, и легким, например - апельсин-сандал- кокос. Но непременно что то…

Пока читала, никак не могла въехать - автор женщина или мужчина? Вроде напоминает женский почерк, да что-то не то, и все тут. Не выдержала, полезла смотреть - оказалось, мужчина под женским псевдонимом. Штука не слишком распространенная, но в данном случае с ощущением от текста полностью совпадающая) Что же касается самого сборника - этакий набор уютных красивостей, что может отпугнуть нелюбителей оных). Как набор бусин ручной работы в стеклянной банке - вроде каждая отдельная, но с двумя-тремя другими соприкасается. Так и тут: вроде каждый рассказ самостоятелен, а персонажи-места-события нет-нет, да и пересекутся. Автор любит вещи и перечисления через запятую. И все красивое. И теплое-пушистое. И вельвет. И кирпичные дома с камином. Впрочем, рассказа с третьего-четвертого вы это сами…

Я никогда не кричу с пеной у рта, что беллетристика, это мусор и нужно читать только осмысленную литературу, наделенную глубочайшими мыслями тысячелетия, хоть все эти топы "гениальных писателей" весьма субъективны, но это уже другая история. Романтика, нежность, сказочность, фантазия, эстетика мне это не чуждо и я, признаться, люблю уходить в эскапические путешествия, взывая к своей внутренней девочке-подростку. Я люблю обилие деталей, Belle Époque, Бертолуччи, Placebo, База Лурмана с его показательной роскошью, люблю проклятых поэтов и Твин Пикс etc. Вот уж не думала, что можно собрать воедино столь симпатичные мне вещи, но собрать так, чтобы от их обилия затошнило.

Многие авторы стремятся создать своё пространство повествования, окружив его определенными деталями, но иногда за…

Слишком красиво о красивом. Осталось странное послевкусие и я не могу до сих пор определиться, понравилась ли мне книга или нет.

Я ее даже не дочитала еще, хотя дочитаю. То ли я старею и становлюсь циником, то ли мало-мальский читательский опыт не позволяет умиляться штамповке, но книга мне в целом не понравилась. Мне это все напомнило сборник фанфиков. Таких... с Мэри Сью (ибо мужчин в книге, мне кажется, нет) на каждой странице. Да, можно было бы сказать, что я циник, закоснела к 27 годам, стабильная семейная жизнь не способствует полету мечт... Хорошо, допустим. Но куда же девать все повторы (клянусь, на третьем рассказе, в котором упоминался какой-либо предмет интерьера "в форме губ Мэй Уэст" я была готова запустить книжкой в автора с требованием переписать), неизменно переходящие из рассказа в рассказ? Нет, не надо мне говорить, что это переклички и сцепления (я в этом чуточку разбираюсь)! То, что автор…

— О чём ты мечтаешь? Летать? Стать знаменитым художником? Путешествовать?

— Нет, просто жить в квартире с красной лампой и рисовать; да, и ещё складывать пазлы. Мне бы хотелось быть кем-то странным — мальчиком из очень богатой семьи, который вдруг исчез, стал продавцом в ночном книжном магазине или смотрителем маленького провинциального кладбища…

— Никто не хочет быть собой.

Есть книги, к которым, как к явлениям природы, сложно относиться неоднозначно. Заморозки или духота мало кого приведут в отличное расположение духа, приятный легкий бриз и ласковое весенее солнышко мало кого не порадуют - конечно, не рассматривая какой-то конкретный эпизод в жизни какого-то конкретного человека ;) Не знаю, чего больше в таком отношений: наработанной с поколениями привычки или же действительно…

Ох уж мне эти сказочки, ох уж мне эти сказочники! Как насочиняют, напридумывают, красивых словьев навтыкают, а сюжет-то все один: неземной красоты юноша, одержимый каким-либо видом искусьтва, влюбляется в неземной же красоты девушку, одержимую еще какой-нибудь хренью, типа вышивания золотом или балетом (ну, правильно, все приличные девушки именно этим и должны интересоваться + музыка и французский, без них никак). Перед, в время и между влюбленностью они едят всякие вкусные штуки в невероятных количествах: блинчики с абрикосовым джемом, круассаны, парфе какое-нибудь...одеваются обязательно во все яркое либо черное. А! и еще все-то в книге розовое, золотистое или серебристое - это обязательно. иначе некрасиво. Дефлопе, в общем (кто смотрел "О чем говорят мужчины?" поймет).

Эта книга похожа на хорошее вино, дорогое, которое пьешь маленькими глотками, растягивая удовольствие

Первой была прочитанная взахлеб "Гель-Грин, центр земли". "Арена" скачана незамедлительно и без раздумий сразу же по окончании первой. Было страшно, очень страшно потерять то необыкновенно ощущение сказочного тонкого едва уловимого чуда и счастья, что подарила первая книга. Счастье было вовремя поймано за хвост, удержано и растянуто еще на некоторое время. Теперь его хватит надолго. А если не хватит, если снова станет слишком обыденно, реально; если снова станут отчего-то давить совершенно неважные по сути своей вещи, составляющие реальность - можно просто открыть рассказ. Любой. Тот, что будет ближе, тот, который унесет в то место или время где захочешь оказаться, и снова поверить в сказку. Это не способ побега, не способ самообмана. Это возможность не забывать о важном. О том, что…