Поэзия — истории

В моем незнаньи — так много веры В расцвет весенних грядущих дней, Мои надежды, мои химеры, Тем ярче светят, чем мрак темней. В моем молчаньи — так много муки, Страданий гордых, незримых слез, Ночей бессонных, веков разлуки, Неразделенных, сожженных грез. В моем безумьи — так много счастья, Восторгов жадных, могучих сил, Что сердцу страшен покой бесстрастья, Как мертвый холод немых могил. Но щит мой крепкий — в моем незнаньи От страха смерти и бытия. В моем молчаньи — мое призванье, Мое безумье — любовь моя. Мирра Лохвицкая

Качаются верхушки сосен, Как провода бескровных вен. Весь мир как будто обесточен, - Я замер у твоих колен.. Лишь телефон о чём то светит - Лунатик вечный наших ссор, И сердце, сердцу не ответит, Блуждает в небе стихший взор. К нему хочу.. хочу стать ветром, И нежно так, его обняв, Гулять по звёздам, томик Фета, С собою в рай безмолвный взяв. Твои колени, словно крылья Растут блаженно, из груди, Ты шепчешь: боже, дай нам силы, С ума, и с сердца, не сойти. Над телефоном, тьма мерцает: Лежит в траве он, видит сон, О мотыльках бессмертных рая, О том, как я в тебя влюблён..

Есенин пел про руки милой: Сравнил их с парой лебедей.. А Пушкин пел про бледность крыльев: Про ножки, в ласковой траве.. Про что мне петь? Про шею? Плечи? Про нежность самых тайных мест? Забыть ли рифму уст и встречи, - Ты помнишь лунный, смуглый свет? Боюсь я нежно повторяться: Поэты спели, обо всём.. Мне по ночам, так сладко снятся, Сосочки милой.. под окном. Мне снится рай: сирень и вечер, Я жду тебя, ласкаю куст.. Я под окном целую плечи Сирени милой, нежность уст.. Не о сосках же петь поэту? Хотя.. ещё не то я пел. Эх, переплыть б с цветами, Лету: В плечах, как крылья, сотни стрел.. И Купидон смеётся голый, Контрольный: метит нежно, в…

Просто сидеть у окна, Просто мечтать и курить.. Дым, как ребёнок без сна, Прыгает, нежно дурит. Что ж ты не спишь, мой родной, Сказку тебе рассказать? Ангел со мной жил чудной.. - что же ты плачешь опять? Лучше мне тайну открой: Кто там, на звёздах живёт? Ангел мой смуглый, чудной.. - Саша, а ты.. идиот? Нет, просто больно любить.. Сказку ещё, рассказать? - Саша.. завязывай пить. Хочешь со мной поиграть? Ты же лунатик, как я, Руку в бинтах белых, дай. Глянь, как восходит заря, Правда, похоже на рай? В руку свою посмотри, Видишь, растёт в ней цветок? Сильно глаза ты не три, Это любви нежный ток. Прямо из пальцев твоих, Льются тихонько,…

Клён вечерний, милый ангел Задремавший у окна, Ты зарёй как будто ранен, За плечом твоим - луна. Как крыло она раскрылась, Распустилась, сном цветка, В отраженье вижу.. рыло, Неужели, это я? Что со мною происходит? На заре, я сам не свой.. На душе, созвездий холод, Левитановский покой. Ангел милый, ты бездомный? Заходи. Окно открыть? Или ты, как я, влюблённый? Выпьем? Виски будешь пить? Не смотри, что беспорядок: Письма милой на полу, И стихи: котёнок рад им, Поиграть я с ним люблю. Кувыркаемся как дети, Я - снежком письма в него, Он, дурашка, словно йети, Под диван.. - кому легко? Я к нему. Лежим, читаем, Письма милой и стихи.. И от…

"Шагаю хвойною опушкой, и улыбаюсь, и пою, и жестяной помятой кружкой из родничка лесного пью. И слушаю, как славка свищет, как зяблик ссорится с женой, и вижу гриб у корневища сквозь папоротник кружевной… Но дело-то не в певчих птицах, не в роднике и не в грибе, — душа должна уединиться, чтобы прислушаться к себе. И раствориться в блеске этом, и слиться с этой синевой, и стать самой теплом и светом, водой, и птицей, и травой, живыми соками напиться, земную силу обрести, ведь ей века еще трудиться, тысячелетия расти." Вероника Тушнова

"Ты ножик вынул не спеша, гордясь своим искусством, и с маху сталь в кору вошла с тугим и сочным хрустом. Береза белая была как тоненькое пламя. Я сок березовый пила, к стволу припав губами. Еще несладкий ранний сок из треугольной раны тек капельками светлыми, частыми, несметными... По каплям жизнь ее текла, лесная кровь сочилась... Но чем помочь я ей могла в беде, что приключилась? Лишь помня о судьбе своей, своей полна печали, я чувствовала вместе с ней мертвящий холод стали." В. Тушнова

Шорох ангелов в постели.. Шелест нежный - томик Шелли.. Нет, в ночи расцвел цветок Прям в постели, светит ток.. Нет.. сирени сладкий шелест, Мотыльков лиловый лепет, Вот сейчас, сейчас, совсем, Я проснусь, проснусь.. в Эдем.. Снова сердце кто-то гладит, Душу ласково вдыхает.. Ангел.. носик.. ночь.. тропинка.. Сердце - лёгкая снежинка На твоей ладони сонной, Мир - снежинка, мир влюблённый, Вот сейчас, проснусь совсем.. Разгадаю сон-Эдем.. - милый мой, ты снова бредишь, И со мной куда-то едешь. Тише, нежный мой, родной.. - ты меня крылом, укрой.. Догадался.. - отключился: Тёплый шёпот твой мне снился..

Двадцать первого марта во всем мире отмечается "День поэзии". Хочется втиснуть крупицу печали и добавить перед этим названием слово ненужной или печально забытой. В чём состоит его главная цель? Она втиснута в неказистое определение, что помощью поэзии можно обратить внимание мирового сообщества на исчезающие языки, поддержав таким образом языковое разнообразие, что выглядит достаточно притянутым замыслом, даже несмотря на то, что в целом это искусство формирует новые слова и непривычные образы. Поэзия парит над привычными формами языка, разрушая их целостность и создавая новые ракурса взгляда. Это выглядит прекрасным поводом, провести день…

Вчера друзья пригласили в кино на Онегина. Я сначала упирался, как кот, которого заманили в ванную для купания, но он всё понял уже там. Но в итоге подруга уломала пойти. Пошёл. В кафешке перед началом смотрел всё время на часы, как перед расстрелом. Словно меня пригласили на расстрел или на изнасилование. Я по трейлеру знал, что что то не так с фильмом. Нет, картинка чудесная. Как нейросетью нарисованная Г̶о̶р̶д̶о̶с̶т̶ь̶ ̶и̶ ̶п̶р̶е̶д̶у̶б̶е̶ж̶д̶е̶н̶и̶е̶ ̶в̶ ̶С̶а̶р̶а̶т̶о̶в̶е̶ Слишком гладко всё… как в аду, где демоны завлекают тебя в прекрасные цветущие поляны с дивными обнажёнными женщинами… но в итоге всё рушится и ты в объятиях огня. Не…

Что за странная весна? Спит со мною тишина, Мне она ласкает грудь, Лоб целует.. ах, не суть. После секса с тишиной, Слышу космос за стеной, Вижу ангелов, соседку, Её кошечку-кокетку, Сны ребёнка, грусть цветка - У окна, озяб слегка. А ещё, Москву я вижу, На Арбате, песни слышу, Сигарету в тьме курю, Сам с собою говорю. Тишина ко мне прижмётся, Бледных губ моих коснётся, И прошепчет: дурачок.. Поцелует мне висок. А потом письмо покажет, И тихонечко заплачет. К стенке тихо отвернётся, Сердце, болью в тьме сожмётся. Поцелую тишину, И с письмом опять усну.

Красивых любят чаще и прилежней, Веселых любят меньше, но быстрей, - И молчаливых любят, только реже, Зато уж если любят, то сильней. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть кричат пароходы в ночи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Она читает грустные романы, - Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, - Ведь появились черные тюльпаны - Чтобы казались белые белей. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть поэты кричат и грачи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Слова бегут, им тесно — ну и что же! - Ты никогда не бойся опоздать. Их…

Долго ждала премьеру фильма "Онегин " 2024. Перечитала роман, чтобы освежить память. Восхитилась талантом русского поэта, порадовалась ещё раз предстоящему кинопоказу. В итоге, 8 марта в 8 часов утра я рванула за 26 км к ближайшему кинотеатру. Билет был куплен мною заранее. Фильм оказался монотонным ужасно. Понимание и прочтение режиссёром и актёрами текста поверхностное. Надеюсь, что данный фильм не станет учебным пособием для школьников. Главный герой фильма представлялся совсем другим, и дело не только в том, что Онегину было 23 года в начале произведения и 26 по окончанию, а В.Добронравову 41 (с виду все 45). Также было очень странно,…

"Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить. Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе. Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам — усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души. Никогда,…

Разрывают крылья, грудь, Тучи бабочек мерцают, Звёзды, как пыльца в них тают, Крылья шепчут: рай - лишь путь.. Дышит бабочка в руке, На плече, и на зяпястье, Ад ли это, или счастье? Звёздный рай, в моём зрачке.. Рай расширился во тьме, Смуглый ангел, проявился, Он мне часто ночью снился, - Смуглый рай, в ночном письме..

Тишина, в тёплых складочках грусти, Словно смятая в тьме, простыня. Моя память, тебя не отпустит, В своих крыльях, как в письмах, храня. Тишину, нежно глажу ладошкой, И шепчу твоё имя во тьме. На постель, тихо прыгнула кошка, Сердце дрогнуло мышкой, в письме.

Сон метается во мне, Как ребёнок, в колыбели. Снятся розы на луне, И доплывший к Мэри - Шелли. Снится Пушкин, весь седой, Беатриче с Данте вместе, Возле речки неземной, И крылатые их дети. Снится сну, звезда одна, И на ней, влюблённых души, Там крылатая жена, О своём тоскует муже. Муж небесный - на земле, Мужу снится небо, розы.. Беатриче, в лунной мгле, И роса на крыльях - звёзды. Сон-ребёночек, притих, Письма, розы, на постели.. Губы шепчут тихо - стих, О звезде далёкой - Шелли.

ЕвгенийОнегин – главный герой одноимённого романа А. С. Пушкина. По признанию самогопоэта, это произведение стало главным в его творчестве. Думаю, произошло этопотому, что Пушкин и его герой во многом близки друг другу, юность ЕвгенияОнегина пришлась на то же время, в которое формировался характер и самогоавтора. Это до декабристская эпоха – тот нелегкий период, когда мыслящемучеловеку трудно было найти полезное применение своим силам. Евгений Онегин – дворянин, детство и юностькоторого прошли в Петербурге. Он получил типичное для детей дворянских семейтого времени воспитание. Родители не обращали особого внимания на духовноеразвитие своего…

Посвящается московской царице (с.а.) Улыбаются стихи Словно ночью, дети. Глазки светятся, тихи, Словно сны у йети. Почему вы так грустны? Что случилось с вами? - мы в царевну влюблены, И не спим ночами. Мы как ангелы живём, Пьём с ладошки, нежность, Вдоль по Питерской бредём, В переулок - вечность. Мы, то дети, до снежок У окна царевны, Мы - нежнейший дурачок, Как Франциск - блаженны. Мы аптека, ночь, фонарь, Тишина в квартире, Мы как солнечный янтарь, С комаром-вампиром. Мы с ума сошли давно, Бредим все, царицей. Кто же ты, наш гость ночной? - сон, поэт, синица..

Вчера, 10 февраля, был день смерти Пушкина. "Евгений Онегин" последнее время часто всплывает в голове. Так всегда, если томит, нужно отпустить, вернее выпустить наружу порыв и поделиться тем, что сердцу дорого, пусть даже с некоторым опозданием, ведь лучше поздно, чем никогда... "Татьяна, милая Татьяна...", люблю я тебя, как и Пушкин, а последнее время ещё сильнее... Моё выпускное сочинение о тебе, а письмо твоё смелое к мужчине знают, наверное, все. Хотелось его вспомнить в этой истории, но нет... Хватит признаний бедной девушки перед недостойным её мужчиной. Хочу, чтобы сегодня она была на высоте, хотя и в том письме она не пала, потому…

Это было недавно. Мы сидели в уютной комнатке с приглушенным светом. Свет — шёпотом. И сердца — шёпотом. В комнате, несколько человек: 3 парня и 4 девушки. В нашем неспешном разговоре было что-то тургеневское, в своём неспешном, дремлющем уюте. Даже вещи словно бы нежно дремали, как ночные цветы, благоухая безмолвием. Я с улыбкой заметил, как моя правая рука на столе, возле бокала с вином, слегка вздрагивает, словно раненый солнечный зайчик. Зайчик дрожал в луче её голоса. Голос погас и моя рука исчезла. Зайчик перебрался ко мне поближе, приласкался к груди и замер. Женский голос говорил о кошмарном явлении: насилии над женщиной.…

Посвящается самой прекрасной женщине (с.а.) Где мне взять слова и краски, Для стиха к тебе? Своровать их у Петрарки? Oltra lume ardea.. В мире нет тех нежных красок, Что б тебя воспеть. Вот бы..вот бы.. словно в сказке, Малость умереть. Стать апрельскими цветами, В августе, травой. Стать забытыми стихами, Ласковой луной. Обмакнуть всю душу в нежность, В рай и сны земли, И ожить.. в груди - лишь вечность, Сам я- как вдали. Лишь персты - прозрачно светят: Я рукой пишу. Свет на пальцах тихо бредит, Словно не дышу.. Стих мерцает на листочке, Светит, красота.. Светит беленький носочек, Алые уста. Просияли носик, глазки, Плечи, грудь, рука..…

Словно в нежном полусне Тишина в квартире. Стол, бутылка, боль в письме, Строчка из псалтири. Сердце бьётся вдалеке, Улыбнулась стрелка. На часах, как в том стихе: Ночь, фонарь, аптека.. На руке, алеет бинт, Нет.. браслет с гранатом. Улыбается Куприн, Как-то виновато. Каждый день, всё тот же ад: Стол, письмо, бутылка. Строчек лёгких, листопад, И луны, ухмылка.

Посвящается удивительным глазам с.а. В глазах твоих, нездешний вечер, И быстрых ласточек полёт. В глазах твоих, сон нашей встречи: Меня он к звёздам, в рай зовёт. В глазах твоих, душа и небо - В душе я призраком, стою. Рукой касаюсь, как-то слепо Руки твоей, шепчу: люблю. В глазах твоих.. весь мир предвечный, Мерцают в них, листвой, века. Улыбка.. боже - путь мой, млечный: Ты вся, как Пушкина, строка.

А. С. Пушкин является, понятное дело, одним из тех, кого чаще всего поминают русские поэты. Лирики двадцатого века, как и наши современники, часто включали в свои художественные тексты реминисценции из творчества А.С.Пушкина, и Бродский в этом смысле не исключение. Посмотрим, что там есть у него? Стихотворение-путешествие "От окраины к центру" (1962 г.) поэт начинает слегка трансформированной пушкинской строкой "Вот я вновь посетил...", и весь текст, как и у классика, строится на воспоминаниях. В четвертой эклоге лирическому герою снится "бурный Терек в тесном ущелье". Сразу из "Обвала" Пушкина на ум приходят строки о том, как обвал с…