Давным-давно я ходила в детский сад. Он был в поселке при совхозе. Когда-то там работала воспитателем моя бабушка. А мама и дядя тоже были его воспитанниками. Но история обо мне.
Тогда не было понятия "инклюзивное образование". То есть все дети, живущие поблизости от сада, или родители которых работали в совхозе, ходили сюда. Мы все были равны и нас не делили на умных, красивых, спортивных, здоровых. Да, мы были разными, но акцентов на этом не ставилось. А вся суть мне открылась много позже.
После этого сада я ходила в еще один - городской. Кормили там похуже. Следили за детьми тоже. Но самое главное - в этом саду были любимчики и явные аутсайдеры... Что и говорить, ребенок учителя, пришедший за полгода до выпуска в школу, попал в немилость - над ним смеялись, его сторонились и даже воспитатели и няни были не приветливы с ним.
В школе было еще хуже. Были "дети учителей", "дети-любимчики родителей-ходоков" (это кто то курицу учителю принесет, то шарф подарит - и это в городской школе, гимназии, просто были 90-е). Еще была группа "дети на домашнем обучении". Их редко кто видел, о них слагались легенды (в основном грустные или даже жуткие истории о детях-инвалидах). Куда они делись к выпускному не ясно. На колясках никто не приезжал, все вели себя прилично.
Но моя школа уже разделила моих сверстников в моих же глазах на "соответствующих" и "не соответствующих". Всю вторую категорию провожали из школы под разными предлогами: плохое поведение, гиперактивность, низкая успеваемость. Из нас отбирали элиту.
Самое ужасное, что в университете эта элитарность стала еще ярче. "Вы - экономисты-международники! Вы дипломаты! От вам зависят судьбы Родины!" Хо-хо... На шабаши в Альма-Матер я не хожу, ведь я не дипломат, не экономист, и не элита. А смотреть, как другие не дипломаты строят из себя элиту смешно и грустно. Но речь опять не об этом.
Инклюзивный детский сад. То есть я теперь понимаю,что тогда в моей группе было по меньшей мере 2 человека с синдромом Дауна. 1 с подтвержденным диагнозом олигофрении. И еще четверо с ДЦП. И это было нормально. И мы все дружили и вместе играли. Многих после выпуска не отправили в общеобразовательные школы. Около половины группы уехало в специнтернат. Учились и жили там до 18 лет.
В этом интернате у них была другая жизнь! Честно! Своды законов и кодексы поведения, своя мифология, иерархия, способы передачи информации. С некоторыми из них я поддерживала отношения, но, так как наши жизни отличались как космос и резиновый сапог, то общение прекратилось. А вот сейчас прошлась по страничкам в соцсетях - могие женились, получили профессии, некоторые даже высшее образование. И наши жизни, по сути, мало чем отличаются. Возможно, они даже счастливее меня, ведь горе от ума, как известно. А если твой IQ не был наивысшим среди рожденных ... г., ты не олимпиадник-медалист и не задрот-очкарик, то вроде как и грустить тебе не о чем...
И вот к чему бы это... К тому, что я прочитала "Дом, в котором..." И пока еще думаю над сюжетом, персонажами и общим впечатлением... Но то, что своего ребенка я не буду изолировать от "других" детей - это точно. Это тренирует доброту, привязанность и отзывчивость. Не хочу занозчивую занозу вырастить, как я. Пусть растет хорошим человеком. И никому не позволю забить его голову понятиями "элитный", "достойный", "соответствующий". Никому. Ни школе, ни университету, ни себе.
P.S. Уроки детства вспомнились во взрослой жизни и я не дистанцию и не превозношу себя. Наоборот. Более самокритичного человека, чем я, найти сложно. Если кого-то обидела, то произошло это случайно и без умысла. Зла не держите. Я хочу стать лучше, а это возможно только через осознание. И поверьте, у меня тоже есть особенности, которые подпортили мое детство, просто сейчас я считаю их своим изюмом.
Муж работает В Российском Государственном архиве древних актов (я там тоже работала). Есть там у нас сотрудник, который увлекается польской культурой. И вот мой муж, чтобы рассказать ему о книге "Лавр", выбрал достаточно странный эпизод о том, как герой общается с поляком и поляк говорит:
- Почему Вы, русские, все время говорите о смерти?
- А что, в Польше люди уже не умирают?
- Умирают, конечно, но все РЕЖЕ и РЕЖЕ...
Наш сотрудник - "поляк" смеялся чрезвычайно...
А на следующий день он разбирал письменные запросы в архив...
Человек пишет:
"Я из (такой-то) деревни. Напиши те мне "откуда мы есть пошли", какая история села, кто были мои предки, как они мигрировали и т.д. и т.п.". При этом в письме ни слова о том, что оплата гарантируется, а задача - на год.
Наш поляк в сердцах говорит: сколько идиотов живет в России!
Муж отвечает: "А Вы считаете, А. Б., что в Польские архивы не поступают такие запросы?!"
- Думаю, что приходят такие запросы... но всё РЕЖЕ и РЕЖЕ...
Бабушка рассказывала о раскулачивании ее деревни, вплетая еще одну нить повествования в разноцветный клубок историй нашего рода. Я слушала в пол уха, чмокала и кивала. Маленькой с трудом представляя, что значит остаться в деревне без коров, запасов зерна, и имея на руках 5 голодных ртов. И все это ради великой идеи коллективизации. Не получая должного эмоционального отклика Ба вздыхала, говорила, что я бестолочь и отпускала во двор играть в бадминтон или давала мороженное в стаканчике. Сейчас я бы слушала ее во все уши, вздыхала там где нужно, и время ушло.
⠀
Когда в 2015 году вышла книга Зулейха открывает глаза, я прошла мимо, решила, что не мое. Ну что я там не знаю, выросла же на деревенских байках. Зачем еще раз повторять. Хотя вокруг звенели колокола хвалебных рецензий. Встретились мы случайно, от нечего делать. Я прочла первые две страницы, и заболело все внутри, заныло. Я рыдала и от счастья когда герои выживали, и от горя воспоминаний моего рода, в полной мере осознавая, что тогда произошло, временами полыхала злобой и мысленно вопила - За что такое наказание, за труд?
⠀
Вышел сериал, и вдруг он стал осквернять историю нашей страны. Серьезно? Все начало 20 века залито кровью и сложено из разбитых судеб, все уже осквернено. Такого не было - завопили россияне, посылая проклятия в сторону Чулпан Хаматовой и Яхиной. Не было понятие странное, вот до земли моего мужа, фашисты не дошли, и историю он знает по книге. И он думает все зверства описнанные в ней, слегка преувеличины, или их не было. А Аушвиц каменным напоминанием стоит уже 75 лет.
⠀
И я вдруг поняла, что в нашей истории для некоторых не было черного, были белые труды, с умными мыслями о светлом будущем, счастье пролетариата и зубодробильными речевыми оборотами. Чтобы было непонятно когда наступит это счастье и сколько жизней простых людей за него отдано. Еще были «единороги», догнать и перегнать, и сплошные подвиги, а вот этого всего не было. Так проще кричать, так не больно.
Чуть не забыл. Один из немногих положительных свойств текста книги – необычайное разнообразие ругательных слов из уст царя Иоанна Грозного. Наверное, половина из них адресована несчастным слугам Прошке и Ониське.
Царь Иван IV в книге изрядно карикатурен. Чем-то напоминает мультяшного царя с примесью… Жириновского. Он капризен, трусоват и постоянно подслушивает, о чем там судачат Прошка с Ониськой, а потом смачно, никогда не повторяясь, их же ругает.
Ругань царская с матом (в его современном звучании) не имеет ничего общего, для меня она настоящее лексикологическое удовольствие. Решаю сохранить в истории.
Для лиц тонкой душевной организации прикрываю:
Единственное число, естественно мужской род.
Прожига, шлында, захухря вонючий, вьюн кусательный, мордо заморис, харамзада (жулик, обманщик), глупендяй, оглоед, голытьба фуфлыжная, свинья злосмрадная, ирод иудомордый, ехидна асейская, змея злоподлая, маркотник негораздый, прохиндей, ухорез, лиходей, елдыга костлявый, ворожец, колоброд, ерпыль поганый, сукоедина, петый дурень, мерзавец прщелыжный, чурбанча, колупай брыкливый, выпь безродная, аспид гнусный, говорливый бренчалка, пустомеля, кисляй любодырный, переветник сучий, труперд (неповоротливый, ленивый), лотрыга (забулдыга, гуляка) поганый, хмыстень бесстыдный, обалдун краковякский, балдох, скаред, мухоблуд, скапыжник, лябзя безмозглая, баляба бесов, игла сатанинская, лататчик сатанаилов, долбозвон.
Так уж повелось, читать меня научили довольно рано и, сколько себя помню, дня не проходило без хотя-бы нескольких страниц. Читал и перечитывал огромное множество прекрасных детских книг. В 12 лет очень увлекся военной художественной литературой, за год прочитал всё что было дома и в местной библиотеке(о Симонове и Гроссмане я тогда еще не слышал). И вот, когда я мучился что бы еще прочитать по теме, мама посоветовала "Прокляты и убиты".
Резво взявшемуся за произведение мальцу, книга дала под дых беспросветным бытом запасного полка и продолжила бить по голове сценами голода, физиологических потребностей людей и жестокости командиров. Ни одна другая книга не давалась так тяжело, особенно в эпизоде расстрела. Бросить книгу на полпути я не мог, но ежики плакали, кололись, но продолжали жрать кактус и читать дальше не было сил. Душа разрывалась, как же так может быть, это же неправда, не могло так быть. И с другой стороны такой искренности и боли в, прорезающемся сквозь текст, голосе автора невозможно было не поверить. Вот на этом моменте книга меня и сломала. Я не мог читать ничего другого. Какое мне было дело до остальных книг и их выдуманных персонажей, когда тут Такое было... Я забросил не только эту книгу, но и вообще чтение как вид досуга. За семь лет только две книги смогли пробиться внутрь - "Преступление и наказание" и "Два капитана"
Перелом случился когда я сам пошел в армию, насмотрелся на все это безобразие и раздрай. Свалившись с пневмонией после удивительного 2х-недельного зимнего отдыха в лесах, появилось много свободного времени чтобы подумать. Чтобы хоть как-то ускорить время записался в библиотеку и чудо: месяц пролетел как один день. Вернувшись в роту, рассказал это своему товарищу. Спасибо Лавр. Вправил мозги, наставил на путь книжный беседами, обсуждением любимых книг и снова зажглось что-то в душе.
Десять лет прошло с того момента, как я взялся за эту книгу, и вот теперь она дочитана. Даже тяжелей оказалось это прочтение потому, что столько времени прошло со времен ВОВ, а так странно было осознавать что многие эпизоды были как под копирку с моей службы. Тем не менее, реванш взят, хоть даже и через десять лет.
Так получилось, что я тяжело заболела, получив возможность спокойно почитать о Доме. В полутьме и полной изоляции от мира на меня стали обваливаться его образы. Да, были противоречия, после истории с Помпеем вообще хотелось захлопнуть книгу насовсем, но не получилось... Не получилось не только потому, что уже сжилась с персонажами, не только из желания понять, разобраться во всём до конца, но и потому ещё, что накрыла меня ностальгия. Ибо я сама жила в таком доме с медперсоналом, даунами, с детьми на костылях, с горбатыми, с детьми с атрофированными конечностями... наконец, просто здоровыми, которых упекли подальше родители, выбив для них какой-нибудь притянутый за уши диагноз. Если вы сомневаетесь в натуралистичности повествования, могу вас заверить: очень похоже на правду. Конечно же, нас муштровали, отчитывали, заставляли убираться, и курить так привольно никому бы не дали. Но скучать не приходилось, много всего творилось, особенно по ночам. Было что-то вроде ночи сказок, были дискотеки, бегали друг другу в гости. И секс был, и свадьбы игрушечные, и попойки настоящие....
Но этого мало. Лорд ужасно напоминает моего мужа в лучшие годы. Параллели преследовали постоянно.
В связи с перечисленным книжка всё же попадает в разряд любимых, хочу я этого или нет. Уж слишком она оказалась личная и родная.
пс. И не только поэтому! В ней много всего. Книга-символ, книга-философия... Большая книга о детстве и взрослении.
Так совпало,что я начала читать книгу Людмилы Улицкой "Даниэль Штайн переводчик" во время событий 7 октября, связанных с Израилем.
Естественно, т.к. мне многое непонятно и интересно, то я начала читать про мусульманский мир.
В книге главный герой- еврей. Добрый, мирный, бедный.
В общем, эта история посвящена
историческому экскурсу в
хронологию, связанную с евреями за последнюю тысячу лет:
1080 г. – Изгнание из Франции.
1098 г. – Изгнание из Чехии.
1113 – Изгнание из Киевской Руси (Владимир Мономах).
1113 г. – резня евреев в Киеве.
1147 – Изгнание из Франции.
1171 г. – Изгнание из Италии.
1188 г. – Изгнание из Англии.
1198 г. – Изгнание из Англии.
1290 – Изгнание из Англии.
1298 г. – Изгнание из Швейцарии (100 евреев казнены через повешение).
1306 г. – Изгнание из Франции (3000 сожжено заживо).
1360 г. – Изгнание из Венгрии.
1391 г. - Изгнание из Испании (30 000 казнено, 5 000 сожжено заживо).
1394 г. – Изгнание из Франции.
1407 г. – Изгнание из Польши.
1492 г. – Изгнание из Испании (закон о вечном запрете евреям въезда в страну).
1492 г. – Изгнание из Сицилии.
1495 г. – Изгнание из Литвы и Киева.
1496 г. – Изгнание из Португалии.
1510 г. – Изгнание из Англии.
1516 г. – Изгнание из Португалии.
1516 г. – Закон на Сицилии, разрешающий евреям жить только в гетто.
1541 г. – изгнание из Австрии.
1555 г. – Изгнание из Португалии.
1555 г. – Закон в Риме, разрешающий евреям жить только в гетто.
1567 г. – Изгнание из Италии.
1570 г. – Изгнание из Германии (Бранденбург).
1580 г. – изгнание из Новгорода (Иван Грозный).
1592 г. – Изгнание из Франции.
1616 г. – Изгнание из Швейцарии.
1629 г. – Изгнание из Испании и Португалии (Филипп IV).
1634 г. – Изгнание из Швейцарии.
1655 г. – Изгнание из Швейцарии.
1660 г. – изгнание из Киева.
1701 г. – Полное изгнание из Швейцарии (Указ Филиппа Пятого).
1806 г. – ультиматум Наполеона. Бадарга.
1828 г. – изгнание из Киева.
1933 – Изгнание из Германии и геноцид.
14 мая 1948 года на палестинских территориях было создано Государство Израиль.
Пусть это будет первая история. Так как хочу написать ещё и про Палестину.
Надеюсь, вам было интересно, так же как и мне.
Все-таки как здорово порой поменять место работы. И хоть порой думаешь, что впереди столько неизвестного, что не знаешь, кто будет работать с тобой, как себя вести...Я не стала исключением. Было страшновато, но радовало, что практически весь коллектив новый, все только пришли на новый проект. Так, раззнакомившись с новыми коллегами, я сразу вычислила для себя тех, кто мне наиболее близок по духу и интересам. И была среди них молодая девушка, точнее молодая мамочка. Как оказалась, она просто чудеснейший человечек с морем разных увлечений, среди которых и чтение. И тут я поняла, что обратилась по адресу! Скорее прихватив ручку и бумажку с нового рабочего места, я побежала к ней получать советы по чтению. И она первым делом назвала Людмилу Улицкую. Я, признаюсь честно, имя это слышала впервые, и почему-то мне представилась очередная "мадам", которая пишет дамские романы (которые я терпеть не могу!)...Эх, думаю, вот так незадача...Как же теперь быть, чтоб и человека не обидеть и самой "чтиво" не читать...Но, решила все-таки попробовать, тем более, что девушка-то мне и бумажную книгу дала...
И вот, еду я в электричке, открываю книгу "Медея и ее дети" и просто...окунаюсь в нее с головой! Мне она очень понравилась! Я даже не ожидала, что так прикеплю сердцем к героям, и особенно, конечно, к Медее.
Вот так я и познакомилась сначала с очень хорошим человечком, а потом с очень сильной книгой!
История началась с рисунка моего знакомого человека, а потом он ее купил, дал почитать мне. Теперь у меня дома живет свой собственный экземпляр. Не буду писать много, я считаю, что это одна из немногих книг, которая тронула мою душу за последнее время.
Почитав рецензии на этом сайте, и на многих других, заметила, что очень часто встречается следующая мысль: как в закрытом интернате для детей-инвалидов могла оказаться выпивка и наркотики? Так получилось, что я несколько осведомлена в данном вопросе, почему и решила вставить свои пять копеек.
Два года своей жизни (десятый и одиннадцатый классы) я провела в интернате. Это было учебное заведение, с углубленным изучением некоторых предметов и большим количеством человек, претендующих на место. Чтобы поступить туда, требовалось сдать ряд экзаменов. Как следствие, преподаватели и воспитатели очень ответственно подходили к своей работе, воспитывая из нас "будущую элиту Российского общества". Каждый день были обходы, после десяти строгий отбой, охраняемая территория. За курение -- выговор, за нахождение в нетрезвом состоянии -- отчисление. Выход за территорию только по разрешению. Думаете, все эти меры помогали? Да ни фига!
Смолили все, кому не лень, в том числе и возле учебного корпуса (главное было выбрать не просматриваемое из окон пространство). Все знали время и маршруты ночных обходов для каждого отдельно воспитателя и виртуозно умели с ними расходиться. И, разумеется, процветала контрабанда. Из-за забора приносилось все: легкие наркотики, алкоголь, друзья (которые на территории интерната находиться не имели права). И знаете, за два года моего обучения не было ни единого случая отчисления за нарушение правил внутреннего распорядка. По мелочам время от времени нас ловили, читали нотации, заставляли писать объяснительные. Но все серьезные махинации прошли мимо внимания администрации. Да, разумеется, воспитатели о многом знали, но "на горячем" никто и никогда не был пойман.
К чему это я веду. Все обитатели нашего интерната были из благополучных семей, и дома никому навыки тайного переноса спиртного не были нужны. Этому умению те, кто хотел, обучался уже там, и очень быстро. Так неужели вы думаете, что дети и подростки, умеющие выживать в проблемном обществе, не способны на то же самое?
Только представьте себе, что где-то далеко-далеко (а ко мне очень даже близко, привет соседнему Китаю!=)) двое китайцев высаживают деревья, Представили? А теперь учтите в своем воображении, что один из этих людей не имеет рук, а другой абсолютно слеп.
Китайские эко-герои: слепой и его безрукий друг посадили за 10 лет 10 000 деревьев.
Цзя Хаикса и Цзя Вэньци — наиболее выдающаяся пара экологов, с которыми мы когда-либо сталкивались. Один из них слепой, а у другого ампутированы верхние конечности. Тем не менее они сумели симбиотически использовать свои оставшиеся возможности и посадить более 10 000 деревьев за последнее десятилетие.
Хаикса и Вэньци начали свое партнерство, когда не смогли получить работу из-за физических недостатков. Они стали глазами и руками друг друга и взяли на себя задачу преобразования трех гектаров земли у реки в окрестностях родной деревни Йели, провинция Хэбэй на севере Китая.
«Я — его руки, — говорит Хаикса, — он — мои глаза. Мы хорошие партнеры». Он родился с врожденной катарактой и был слеп на левый глаз. В 2000 году он полностью потерял зрение после ДТП. Вэньци потерял обе руки в результате несчастного случая, когда ему было всего три года.
Они встретились в 2001 году, когда ни один из них не мог найти работу. Хотя перспективы, казалось, были печальны, они должны были найти способ зарабатывать себе на жизнь. «Однажды мой сын пришел домой и сказал: „Папа, я почувствовал запах апельсина, когда другой ребенок чистил его, и мне показалось, что я сам его попробовал“, — рассказывает Хаикса, — а я испытал чувство жгучего стыда за то, что мой сын не мог даже попробовать апельсин на вкус! Это разбудило во мне желание жить. Я должен был жить для него. Мне пришлось много работать и сосредоточиться на зарабатывании денег».
Они вынашивали план — объединить свои навыки и сажать деревья, которые могли бы помочь им заработать деньги и одновременно оказать благотворное влияние на будущие поколения. Для этой цели пара арендовала у местных властей большой участок на берегу реки. Учитывая их плохие жилищные и материальные условия, деревенские власти приняли решение освободить их от арендной платы.
Каждый день Хаикса и Вэньци покидают свои дома в 7 утра, вооружившись молотком и железным прутом. Вэньци несет своего слепого спутника через быстрые речки до места их работы. Так как у них нет денег, чтобы купить саженцы, им приходится вручную собирать черенки, а это, учитывая их инвалидность, не так уж и легко.
Под руководством своего безрукого товарища Хаикса медленно собирает черенки. Затем он роет ямку в земле и сажает растение. Вэньци заботится о поливе саженцев. Все это, естественно, происходит очень медленно, но дуэт занимается этой работой в течение многих лет, и им удалось посадить 10 000 деревьев — намного больше, чем большинство нормальных людей посадили за всю свою жизнь. И они не планируют прекращать свою работу.
Источник: http://www.factroom.ru/world/jia-haixa-jia-wenqi
Мой прадед был очень суровым человеком.Нельзя сказать наверняка любил ли он кого нибудь из своих детей и внуков ибо свои чувства он никогда не выказывал вслух,но что то похожее на любовь проскакивало к самой младшей дочке и внуку(так как жили они в Москве и приезжали погостить раз в год) и к дочке сына(она очень на него похожа).В общем человек он был с непростым характером,властным и не терпящим возражений.Моя прабабушка(очень мягкий и добрый человек),тайком от деда,помогала детям(а их всего было трое) деньгами и продуктами и случался большой скандал если дед Илья прознавал про это.Но это все присказка....Когда мне стукнуло 18 лет,приключилась со мной невероятная любовь,которая закончилась свадьбой и рождением моего любимого сыночка.Все бы ничего,но прадед выбора моего совсем не одобрил(почему,в подробности вдаваться не буду,ибо это уже другая история,которую я расскажу в следующий раз)и категорически был против свадьбы и уж тем более рождения ребенка.Следуя из его слов,это надо было прекратить и от ребеночка избавиться(известным способом).Конечно я его не послушалась и к слову сказать ни разу пока об этом не пожалела.С тех самых пор мы совсем перестали общаться с ним,так как попала я в немилость и не было мне прощения.Но моя бабушка,т.е его дочь.исправно ходила к ним в гости.Я это все к чему рассказываю...пару раз бабушка специально брала с собой моего сына Данила,ему тогда было месяца 2-3,и приходила к деду с коляской.И вы не поверите он не разу так и не посмотрел на него,не заглянул в коляску,не подавил своей уязвленной гордости и так и не познакомился со своим праправнуком.Когда Дане было год,прадед мой умер.Я совсем не держу на него зла,но все же где то в душе у меня живет недоумение и обида,за то что он так и не переступил через себя и не увидел своего первого и единственного праправнука.Вот такой у моего прадеда был сложный характер.
Нет, это не про "чужая жена и муж под кроватью" будет. Совсем даже о другом. У каждой социальной группы, как в любой профессии, есть свои жаргонизмы. В ресторанной сфере посетителей никогда не назовут клиентами, только гостями ("Сегодня такой день поганый, гости все мозги выпинали"). Для торговли в девяностые не существовало слов "рэкеты", рэкетиры", "рэкетёры", которыми широко пользовалась посторонняя публика. Только бандиты.
В Казахстане мы их так называли, ребят, которые собирали ежемесячную дань ("извозчик-разводчик-разведчик"), в России тоже. Здешние брали больше. Оно и понятно, Тольятти - ВАЗ, бандитские войны, мощная организованная преступность. Нужно платить, в общем, прими как данность. За данью всегда приезжает один человек, невольные эти, из месяца в месяц, встречи, постепенно превращают отношения в приятельские.
Нашего звали Игорь. Красивый мальчик. Ровесник мой. Ростом невысок, но хорошо сложен и грация леопарда в движениях. И ресницы, черные-густые. Мы не то, чтобы общались, но вот приспичило мне через год после переезда начать водить машину. Сначала мужа попросила сделать права, он в ОМОНе тогда работал. "Иди учись, - сказал, - Мне не нужно, чтобы ты убилась у первого столба с липовыми правами".
Огляделась вокруг, о, Игорек, у него должны быть связи. И в очередную встречу попросила помочь купить права. "Права являются неотъемлемой принадлежностью гражданина Российской Федерации и гарантируются Конституцией. То, что тебе нужно - это водительское удостоверение. Но покупать не советую, лучше отучись в хорошей автошколе", ответил визави, оставив меня оплывать свечой.
Вчера, обсуждали в одном месте "Дом, в котором" Мариам Петросян, претензии к языку ее высказывались, вспомнился эпизод в кофейнике, вот этот:
— А ты о нас вообще странного мнения, — хихикнул Табаки. — Ходим, как надутые индюки, ничего вокруг не замечаем. Иногда сносим кому-нибудь полголовы, не замечаем и этого, бредем себе дальше. На плечах у нас — «бремя белого человека», а под мышкой — толстенный свод Домовых законов и правил, где записано: «Лупи лежачего, топчи упавшего, плюй в колодец, из которого пьешь», и прочие полезные советы.
Я как раз после него прониклась книгой. Знаю, что испытал Курильщик, услышав ту тираду.
Автошколу закончила, со мной жена одного из виднейших авторитетов училась, кстати. На занятия в сопровождении охраны и каждый день в новой шубе. Но посещала. А Игорька убили на очередном витке бандитской войны, застрелили у подъезда. Из того номера местной газеты, в котором была заметка, узнала, что был бригадиром. Высокая ступень в иерархии.
Война. Про войну. Какую бы ни было войну.
Ниже - выдержки из письма Даниэля Штайна своему брату.
Хочу тебе сказать, что война, как тюрьма и тяжелая болезнь, – большое несчастье. Люди страдают, теряют близких, лишаются рук-ног и всякое прочее, и, что самое главное, никто от войны не делается лучше. Не слушай того, кто тебе скажет, что война закаляет мужчин, что через войну люди меняются в хорошую сторону. Скорее так – очень хорошие люди и от войны не делаются хуже, но вообще-то – от войны и тюрьмы люди теряют человеческое лицо. Это чтобы ты понимал, почему никто из нас не пришел в восторг, что ты идешь в эту особую школу, где не просто военные, а какие-то самые особые из военных – разведчики или диверсанты, не знаю, как и назвать. Я в молодые годы много общался с военными – с немецкими, русскими, польскими, всякими, и все эти годы только одно меня радовало, что я был переводчиком, что ни говори, помогал людям договариваться между собой и ни в кого не стрелял.
Кто читал книгу, знают, что последняя глава почти целиком про балет, про балетных и про жизнь-борьбу в хореографическом училище. Если же не читали, то очень-очень советую. И все так было страстно написано, да и не только - столько всего непростого, трудного, именно борьба. И вспомнилась повесть, прочитанная давно-давно в юношеском еще журнале, еще чуть не в последние месяцы советской нашей жизни. Называлась она "Виллисы", и также была про кровавый пот, про труд через боль, через не могу и прочие радости учения. А еще про любовь и сложный выбор. И - про стоящую на кону роль в "Жизели" (так же, как и вот здесь). И так меня эта тема, помню, пробила, что притащилась я с этим журналом прям на занятия в техникум. Дело было еще на первом курсе, и химию нелюбимую, где мы сидели сзади, заедала я слезами из "Виллисы". Вот сколько лет уже и помню эту повесть практически детально. А про балетных - это вообще очень сильная тема.
Моя история грустная.
Читала "Дом" этим летом, когда лежала в больнице в отделении неврологии.
Сначала я не знала о чем книга, но написано было хорошо ,и в прохладное утро я выбралась в прогулочный парк при больнице, почитать на лавочке.
И вот мои глаза дошли до того момента , что "только он мог написать на доске,т.к. только он мог ходить"...
Потрясение...Ушат холодной воды..Как еще описать те чувства, что я испытала?
А напротив меня парень пришел к своей молодой жене, еще пару месяцев назад они поженились и танцевали первый брачный танец, а сегодня она была прикована к креслу, и прогнозы были не лучшие...А все отделение восхищалось- какой парень! не бросил жену!
А я негодовала- В нашем мире восхищаются, если люди поступают просто как люди...
И как так вышло, что именно в тот момент я решила прочитать "Дом"...
Так повелось, что настороженно отношусь к современным писателям. Старые, маститые классики, своей временнОй отдаленностью от нас, поросшей быльем, как-то все-таки невольно ставятся в иное измерение, с ними проще и легче. С современными сложность состоит в том, что сквозь все дебри приходится пробираться самому - читать, решать, оценивать. Это большая читательская работа, причем работа как бы пустяшная, не приносящая как будто никакой очевидной выгоды себе и пользы обществу. И страшно ухватиться не за то, зря потерять время, еще страшнее ошибиться. Поэтому многие современные имена для меня до сих пор нетронутые. До недавнего времени нетронутым числился и Прилепин, не знала о нем вообще ничего, да и имя-то слышала пару раз, наверное, даже не пытаясь понять, кто, зачем и почему. Дверь приоткрыла Medulla , упомянув, что вроде интересный, задорный, возможно стОящий. Задорных я люблю. Как-то случайно посмотрела кусочек передачи с его участием, и заинтересовалась еще больше. Почти мой ровесник, обаятельный, хорошо говорит, четко и ясно размышляет - таких людей сейчас по телеку не так много, с таким непротивно и пообщаться. В общем, решила почитать. Решила начать с его "Саньки". Книги под рукой нет, раздобыть - долго, но есть целый сайт, там и почитать можно, и даже есть саундтреки к прочтению, да наверное, много еще чего.
Скажу сразу, зацепило на удивление сильно, оторваться невозможно. Причем, что случается со мной крайне редко, взялась читать в процессе чтения другой художественной книги - бессмертной "Анны Карениной". Ну, думаю, одно другому не помешает, - там же - ТОЛСТОЙ, - глыбище, романище, такие разные полюса, что не страшно. Однако, каюсь, читая вперемежку, на сайте "Саньки" оказываюсь чаще, чем в комнатах дома Карениных или на просторах Левинской мысли.
Сочувствовать лимоновцам, как мне кажется, в современной "просвященной" России чуть ли не такой же моветон, как и восхищение властью. Я Лимонова уважаю за то, что он умный и смелый человек, но почему-то мне кажется не совсем честным с его стороны втягивание молодых ребят в такие игры, за которые многие из них жестко поплатились и до сих пор расплачиваются. Хотя, глупо говорить, с другой стороны, и об этом тоже, потому что каждый человек делает свою судьбу сам, даже если и вливается в какое-то общее течение... такой сложный вопрос, что всегда проще отвернуться от него, сделать вид, что не видишь, не знаешь, не слышишь. Особенно для таких слабаков и отщепенцев, которые, не выдержав извечных битв с ветряными мельницами, отвалили с родины.
И вот, следую по пятам за Санькой и его нехитрыми мыслями, пытаюсь его понять. До жути реальные картины, настолько реальные, что кажется, это мои собственные воспоминания, а не книга. Я не ожидала такой силы, такого хорошего, образного языка (не удержусь от кощунства - язык не хуже Толстого). Грустно и больно, и мысль бьется почти в истерике: Ну что же делать? Что делать? Что делать-то? Что? Что? Что? Как? Почему? За что?
Я читала " Дом, в котором..." в мае прошлого года. Тепло, солнышко, снег уже весь растаял...а я сижу дома, читаю, не могу оторваться. Надо сказать, книга произвела на меня огромное впечатление. Пришло время идти в вуз, на физкультуру, а отрываться так не хочется, но что поделать) И вот, наворачивая круги по стадиону, вдруг пришла мысль "А как там Дом? Как там Курильщик, Слепой, Сфинкс и другие? Что поделывают они прямо сейчас, пока я тут на физ.-ре, а они то там как же? Как?". Чисто механически продолжаю бегать, а сама перевариваю, что только что произошло со мной. А произошло вот что: я впервые подумала о них как о живых людях, а не как о персонажах очень хорошей, но все же только книги. Мой ридер предстал передо мной тогда совсем в ином свете: он был окном, показывающим мне жизнь этих детей. Когда я читала книгу, я заглядывала в это окно и могла видеть, что с ними происходит, но ведь когда ты отходишь от окна, жизнь за ним не прекращается, даже если ты этого и не видишь...
Никогда со мной такого не было. Очень часто книги оживают в моем воображении, но никогда я еще не думала о героях книги как о реальных людях..
В " Доме..." говорилось, что есть люди, которых Дом принимает, а есть и такие, которых не принимает. Я считаю, что это и к читателям относится в той же степени. Так вот, меня "Дом..." не принял, я уверена в этом...я не до конца разобралась в том, что там происходило и чем это все закончилось...многое не поняла. Но жители Дома - герои книги - определенно живые, они существуют... может, где-то в космосе, а может,в нас.
Вот такая получилась история...действия мало, больше размышлений)
Хочется купить книгу в бумажном варианте, хочется ее подарить как ценность. И ведь страшно, потому что вдруг она не проникнет, не затянет. Услышать про книгу, от которой ходишь, как в тумане, и, кажется, имеешь только одно важное дело — читать… услышать про нее что-то не восторженное — эта мысль пугает, вернее, отпугивает.
«Когда начинаешь читать про мальчика и его красные кроссовки, вообще не представляешь, чем это может закончиться» — из комментариев в интернете.
Ну да, я впервые полезла читать отзывы про прочитанную книгу. Сравнивают с Крапивиным -— справедливо. Кого-то не зацепило — бывает. Меня — полностью: несколько дней с трудом воспринимала реальность. Отпускать начало, только когда пошла на второй круг. Ни разу еще так вот не переходила от последней страницы к первой, не искала комментарии и впечатления, не разглядывала любительские иллюстрации. Наверное, если бы я умела рисовать, то немедленно этим бы занялась.
Я и не знала, что это популярная книга. Просто знала, что она есть. Просто начала читать. Но давно уже книга не вызывала скрытую истерику. Помню, так было в детстве с «Оводом», с Крапивинской прозой («Острова и капитаны», «Голубятня на желтой поляне», «Застава на якорном поле»), на 3-м курсе — с «Анной Карениной». Почему-то вспомнились «Ведьмак» Сапковского и «Песнь Льда и Огня» Дж. Мартина, но от них не истерило, а тупо увело в депрессию (от Геральта — ближе к концу, от саги Мартина — сразу). Вообще много было книг, от которых потом приходилось отходить (те же «Герой…» Лермонтова или «Чапаев…» Пелевина). Но тут я то ли подзабыла, как это, то ли вылезло много личных ассоциаций…
Пожалуй, мне в книге уже после первой трети были неважны все те недочеты, которые вызывают критику лагеря противников. Книга хороша: там есть юмор, есть хороший слог, есть сюжет. Но книга точно не идеальная: недосказанность и неточности (то ли специальные, то ли по забывчивости автора), натянутость некоторых поворотов и все такое прочее (где-то скомкано, где-то разжевано, где-то путано)… Только это ведь такая мелочь. У меня ощущение, что автор описал то, что этот, открытый им, мир позволил описать.
В книге столько героев! Я или никогда, или очень давно не встречала сюжет, в котором умещается такая орава (у Мартина тоже народу много, но там персонажи кучками расселились по разным частям, а тут все гурьбой переходят из главы в главу).
Мне сейчас размышляется о детстве (о воображариуме, в котором живут дети) и о том, как детский мир (маленький, но глубокий, весь насквозь волшебный, суеверный и полный баек) превращается в мир взрослый (большой, но тонкий, весь реально-поверхностный). В детстве камешки, болтики, катушки ниток… да что угодно — обладает своей реальностью, историей, объемом. Почему же потом все сплющивается в быстроходную поездку с беглым осмотром достопримечательностей?
Думается о школе (обычной, общеобразовательной), об ее закрытом мире, моде, кличках, приколах, сплетнях…
Размышляется о ЗМШ (Зимней математической школе), первой и последующих, о закрытом социуме, его ролях, традициях, о том, как он открывается новичкам, что он может не принять и не впустить в себя. О том, как в комнате всегда кто-то бодрствует и кто-то спит, как вещи равномерно устилают комнату, как ходишь не в своем, как режим жизни устанавливают не смена дня и ночи, а расписание завтрака-обеда-полдника-ужина и официальных общественных мероприятий.
О пионерском лагере со своим домиком на берегу моря (в «Орленке» так было).
О том, что я люблю социумы с кличками, хотя сейчас почему-то почти всегда зову друзей по именам. А вот интернет с его никами и мемами никак для меня социумом не становится: я не знаю его традиций и мемов, не понимаю и не запоминаю ников.
О том, как мне странно становиться старшим, когда уже привык, что старший — кто-то другой. Бац — и ты — в 11 классе… Теперь не кто-то, а именно ты — из самой старшей параллели. Прошлые 11-классники казались ого какими, а теперь ты — на их месте. Ты для себя — все тот же. А какой ты для младших? Или тебя вызывают «10-й курс»… Раньше-то был 1-й, 2-й, 3-й… А теперь ты на месте тех, о ком раньше думал «ого, уже 10-й!»
Отпуск в городе юности сейчас для меня чем-то похож на ЗМШ, просто соседние «комнаты» находятся в разных районах города. Люблю ЗМШашно-общажную культуру, залихватскую манеру случайных встреч, перерастающих в ночные-до-утра посиделки. Не знаю, может ли быть таким же повседневный город.
Не могу начать читать что-то другое. Жду, пока уляжется и успокоится. Так что читаю книгу по второму разу. Смакую нюансы. Ощущение лохматости, вытянутого на коленках свитера, шорт, вязанных гольфов и ботинок.
Любопытны истории о знакомстве с авторами, о прочтении книг, и об их первом открытии.
В выходные , в связи с засильем морозов на территории Поволжья, и моей родной Мордовии, сидела у телевизора с пирогами и целым самоваром чая. Грелась, радовалась , что холод - за окном, ну и на самом стекле - "узоры серебра" , а мне уютно. Как всегда, когда что нибудь хочется это становится недостижимым- не было ни фильмов , ни передач более менее пригодных к просмотру. И вдруг - на канале ( я традиционно его пролистываю ,ужасаясь ненатуральности игры и глупости сюжетов - умолчу который) увидела съемку просто таки из лета. Зной , как мне казалось, шел от экрана. Представляете разницу ? там арбузы и дыни, мед с чаем у усатых таджиков, полосатые халаты, хиджабы , вперемешку с летними яркими платьями, пыль, небо какого то неестественного цвета , и солнце где то высоко высоко, как маленькое пятнышко на экране... А здесь - ну все то , о чем уже написала.
И я села смотреть "кинороман" (даже стыдновато - ругаюсь на любовно-сопливые страсти очень часто).
Девочка , как я услышала сначала "Мышастая", катается на велике с мальчишкой грязноватым, а он ее типа "спасает" от бед - голода, набитых другими пацанами тумаков, и "доброй" мамы.
Ну все, думаю - будет ЛУбофф родом из детства...
Но дальше как то повернулось все по-другому.
О той самой маман:
О том , как она зарабатывала себе квартиру , до сих пор ходили легенды в жилищном отделе горсовета. И долго еще после происшествия кто-нибудь из чиновников посреди совещания поворачивался к другому , прицокивал языком, подмигивал, говорил шепотом:
- Адыл Нигматовия, я как вспомню : ка-кая же-енщи-на, а ?! Груди-то видал, прямо антоновка, золотой налив?!.. Как думаете , она вправду с четвертого этажа сиганула бы..
- Э-Э-Э ! - морщился Адыл Нигматович, - глуп-сти! Тот дженчина просто бандитка некультурный , больше ничего. Какой воспитаний у него, а ? Вышел голий на балкон, дочкя на перил садил... Кричал - сам спрыгну, дочкя ронять буду!.. Гришя подумай сам, зачем горсовет такой скандал нужен? Пусть уж сидит в квартир тот сумашедший дженчина!
- это из книги. А из фильма - рыжая дикая красотка стоит на балконе 4го этажа с маленькой дочкой и требует квартиру.Представляете?
И дали. Дали ей жилье.
И стали они жить поживать с девочкой...
Кто говорит , что главное в человеке - воспитание - правы наполовину. Потому как вторая половина человека - гены. Можно спорить, можно доказывать, но глядя на некоторые человеческие экземпляры становятся явно видны все народные мудрости : "Яблочко от яблоньки", "От осинки не родятся апельсинки" и тп. и тд.
Вот так та самая Мышастая с матерью - вроде разные они, а обе - бешеные, принципиальные и умные. Только одна, мамаша, со знаком "-" , а вторая , мелкая, конечно же, (для меня) со знаком "+".
Младшее поколение - острая на язык, как бритва, прямолинейная, худющая, с короткой стрижкой, талантливая художница, человек - талант. И мать , тоже талант, в своем роде , и та еще бритва - опять же в своем...И вернусь - послевоенный Ташкент, времена СССР, женщина- тунеядка и ребенок без мужа, вместе , без работы но с деньгами, без своего места , но... С большими идеями обе девушки то.
Я пока смотрела - не осознавала насколько стало интересно. Зато когда пришла пора уезжать из отчего дома не досмотрев, ухх! очень было любопытно , чем закончится история мини-войны двух ярких женщин, как сложатся их жизни.
А приехав, на собственной полке, обнаружила книжечку в красненькой обложке, давным-давно полученную по счастливому обмену (Яна , спасибо опять).
И прочитала я ее вечер- ночь читала.
Необычно для меня. Язык совсем другой. Если фильм было смотреть тягуче , только с какими - то моментальными вспышками ( с денежкой, на велосипеде, с Мишей Лившицом, девушка и картины, она же и Стасик), то книга почему- то напомнила мне репортаж, будто выдержки из кусков чужой жизни. Не было ощущения подглядывания, скорее - хроника отношений, день за днем, одна взрослеет , другая стареет.
И еще - фильм показывает ровно половину книги, одну сторону сюжета. А вторую даже упоминать не буду, читайте сами.
Я точно буду еще.
Почему решила описать свои ощущения (или мораль сей басни) : бывает , что вот оно хорошее, и неосознанно нужное - совсем рядом (как эта книга) , а по каким то причинам откладывается "на потом", до лучших времен (или просто других) , забывается, а идут дни, и руки так и не доходят. И совершенно неожиданно ты встречаешь это же совсем в другой интерпретации (фильм-книга) , поданной на блюдечке с золотой каемочке, и думаешь : "Блин... А чего же это я раньше то ?.. а как же я это пропустила то?..". Как вот я могла не заметить однозначно "мою" писательницу?
А вот так, господа, бывает. Главное - все таки и этот момент не (прос...)проворонить , ознакомиться, цапнуть и не отпускать.
Спасибо, многоуважаемая Дина, за это солнечное время на улицах Ташкента.
И закончу - каждый из нас (тех, кто в ней не живет) вспоминал Родину - большую /малую - неважно, вспоминал по-разному : с любовью, с сожалением, с нежеланием встречи, с тоской и ностальгией. Так вот у Дины - все воспоминания (любые) - прекрасны. Каждому бы пожелала ТАК.
Варианты у всех разные. Цитирую мысли одной из героинь книги "Зулейха открывает глаза":
"И вдруг - Иван. Ваня.
Каким шальным ветром занесло этого высокого плечистого, с надменным взглядом и строгой выправкой красавца в ее пыльную, надежно защищенную пишущей машинкой жизнь? Илона схватилась за него – цепко, во всю силу бледных, изможденных в постоянных боях с клавишами пальцев. В синематографе хохотала, высоко закидывая голову; пламенея от стыда, надевала на вечернюю прогулку мамину шифоновую блузку, прозрачную в ярком свете; ночами старалась быть страстной и неутомимой; пришила две пуговицы к его гимнастерке и даже освоила бабушкин рецепт приготовления воскресных оладушков".
Когда-то давно я впервые ехала на поезде в Питер, чтобы жить в нем, и мне было стремновато, потому что я была тихой книжной девочкой, знавшей очень мало о жизни, вселенной и вообще; мне было страшно и одиноко.
В дороге я читала Дом. Он мне понравился - как нравились до него другие книги. Я не влюбилась в него и не хотела в нем жить - надо быть идиотом, чтобы хотеть жить в Доме. Я просто закрыла книгу незадолго до приезда в город и подумала, что она хорошо написана. И что она очень темная и жуткая.
Спустя месяц я зашла в фандомную битву (для тех, кто может быть не знает - блог на дайри.ру) и увидела в нем творчество по Дому. Нашла группу вк, посвященную Петросян, а уже в ней обнаружила такое явление как "стаи" и конкретно "питерскую стаю", которая тогда только набиралась и начинала свой путь (до нее в Питере тоже были и, скорее всего, есть домовские стаи - просто они не афишировались и не афишируются сейчас).
Я пришла на первую сходку стаи и нырнула в нее с головой. Следующие полгода я знакомилась с людьми - красивыми, страшными, страдающими всевозможными болезнями - неизлечимыми, воображаемыми, магическими; я узнала людей, которые занимались магией и зарабатывали на этом деньги, познакомилась с ролевиками, косплеерами, анимешниками и разного рода неформалами и выслушала бессчисленное множество историй жизни - страшных, обычных, безумных. Я познакомилась с людьми, которыми восхищаюсь до сих пор и к которым тянусь до сих пор.
У нас были меняльни, сходки, Ночи Сказок - я, которая никогда не умела ничего рассказывать, срочно училась сочинять и рассказывать Сказки; были песни, посиделки, какие-то интриги вокруг вожаков (это даже для кого-то было серьезным делом), расколы, любовные драмы, алкоголь и люди.
В стае у меня появились люди, которые стали мне дороги. Появились первые питерские друзья.
Не могу представить, какой бы я была сейчас, если бы в моей жизни не было бы этого периода. Не было этих людей.
Интересно, что разговоры конкретно о Доме у нас велись редко, мы жили именно своей стайной жизнью, не оглядываясь особо на книгу.
В какой-то момент, правда, я ушла из стайных дел - то ли стала чуть более "взрослой", то ли конкретно эта игра надоела, но оставила связи с друзьями.
Иногда становится жутко от того, что я могла и не прочитать эту книгу, и огромной части моей жизни, в которой и сейчас происходят события, первопричиной которых стал Дом, просто не было бы.
Хотя, думать об этом совершенно бесполезно, наверное.
Дом дал мне моих людей. И я благодарна ему за это.
Подходить к выбору книг в дорогу надо ответственнее
Ехала из Чечни в поезде "Грозный-Москва" домой. Кругом одни чеченцы с детьми, болтают что-то на своем. А у меня книга. Ручки потерла, думаю, класс! Пухленькая книженька, наверняка интересная. А ехать миллион лет, следовательно, прочту. В плацкарте, оно как на подводной лодке - никуда не денешься. На второй день поездки подходит ко мне девушка с соседней койки.
- Что читаешь?
Молча протягиваю книгу.
Она вертит в руках, говорит:
- Не слышала такую. Я сейчас тоже люблю читать, раньше не любила.
И разговорились мы с этой чеченочкой обо всем. О религии, о жизни, о философии, о войнах, об отношения наших народов, до любовок и мужиков даже дошли. И как будто мы с ней дружили всю жизнь.
Казалось бы, такие мы с ней разные-разные, но столько точек соприкосновения нащупали.
Она ехала до Москвы, мне выходить дома в Липецке. В 2 часа ночи поезд добрался до моей станции.
Когда я уходила, она спала уже. Мне так захотелось оставить о себе воспоминание ей, о нашей совместной поездке. Но что у меня было? Книга. Книга оказалась сущая дрянь, даже неудобно дарить такое, тем более представительнице исламского мира. И все-таки решилась. Я взяла книгу, наспех ее подписала, и положила ей на полку.
И вышла.
Выбирайте, друзья, в дорогу книги получше, а то вдруг захочется кому-то оставить частичку себя, а частичка окажется не очень.
"Дом, в котором..." - книга, которая забирает читателя из реальности полностью. В Наружности остается только оболочка, тело, со всеми органами и прочим. Мысли же, и в целом мир этого человека переносится в другое измерение, в другую вселенную, имя которой - Дом. Серый, обшарпанный, никем не любимый Дом.
Это похоже на фанатизм. Фандом Дома - это секта. И это ни для кого не тайна, кто знаком с этим произведением.
И вот лажу я, жаждущая больше артов, алкающая больше окунуться в атмосферу Дома, по Тырнету. И вижу фотографию, на фотографии - Дом. На самом деле, такой, какой должен быть, какой всегда ко мне приходил по ночам и в процессе чтения (причем часто ночь и чтение совпадали х)). Случайно я глянула на подпись под фото, а там... Там название моего города. Дом, тот самый дом... нет, ТОТ САМЫЙ ДОМ находился в моем городе, причем в районе, который я более-менее знаю. И я разузнала поточнее, где он находится.
Это был август. Конец лета. Впереди - темное и пугающее Нечто, а именно - первый курс медицинского университета. Тлен и безысходность, в общем. И как-то так получилось, что я все оттягивала тот день, когда пойду на поиски Дома. Пару раз бывала в этом районе, пару раз прошлась по нему в поисках, но все было так вяло, неуверенно, что заканчивалось ничем.
В итоге это случилось 31 августа. Я целенаправленно, предчувствуя, что другого шанса не будет, отправилась в экспедицию, на поиски Дома. Знаете, немного страшновато бесцельно блуждать по району с видом полоумного человека (я еще тогда слушала последние главы Дома, в котором в аудиоформате), когда об этом районе вполне справедливо говорят "зашел за угол и исчез". Ну ладно, 31-го августа сдаваться я не собиралась и шла все дальше и дальше, заглядывая в самые странные и безлюдные места. Нашла заброшенную железную дорогу, встретила шуганувшегося чувака в черной байке, скрывающего лицо под капюшоном. Поглазела на заросший парк, на речушку наподобие тех, о которых поют скандинавские менестрели... х) И, совсем внезапно для себя, ведомая чутьем и голосом Табаки в наушниках, вышла на Дом.
Радости не было предела.
Вообще, я сделала много фотографий Дома, окрестностей Дома, табличек вокруг Дома, кошки Дома, листьев вокруг Дома (да, уже тогда там был ковер из золотых листьев)... Но кому нужно столько фотокарточек ни о чем х) Выше - Дом, во всей своей красе, ну или почти во всей.
Оказалось, это храм Архангела Гавриила. И похоже, он не был заброшен. Там я слышала стук тарелок, на подоконниках на первом этаже стояли нормальные живые растения, а еще там была вот такая табличка с расписанием мероприятий (почему-то дальше июля они не ушли оО):
Однако окна там: а) выбиты, б) закрыты клеенкой, в) кирпичом заложенные. Ну, окна - это еще полбеды... В общем, мне осталось ничего непонятно. Дом хранит свою тайну, Тырнет молчит аки партизан (это вам не американский сериал, где поисковик выдает именно то, что тебе нужно). А места там - красивые. И если в ушах у тебя звучит голос Слепого, Горбача или Лорда, то приходить туда очень приятно. Только неспокойно немного - чуть дальше ведутся какие-то подозрительные работы, да и недалеко живут работящие люди, любящие средь бела дня колоть дрова и косо смотреть на прохожих. ...
Такая вот история. Она не имеет конца, на самом деле. И рассказана она наверняка криво. Но все-таки, домовцы, только представьте себя на моем месте. Это ведь ожидание чуда. Маленькое приключение. И неповторимое ощущение Тайны. :3
Слепой мальчишка полюбил читать.
Он жадно книги впитывал руками.
И долго мог у полок он стоять,
Всё пальцы что-то про войну искали.
Однажды не заметили его,
Закрыли на ночлег в библиотеке.
А для него то было торжество,
Прозренья дух светился через веки.
