Ступеньки вверх, ступеньки вниз...

В какой рассвет обмокнута осенняя листва ? Какие сны о вечном лете неба, выводят в тёмном воздухе влажные кисточки листвы? Осень-птица, спрятала свой клюв под белое крыло. А в небе, синеву разрезает ножницами клин перелётных птиц : лоскутки неба, лета, стихов. В кармане куртки - томик Ники Турбиной; в голове - ступеньки стихов. Иду среди деревьев парка, и вдруг возле меня падает, слетает с дерева осенний жёлтый кот : напугал, чертёнок ! У каждого поэта должен быть свой домашний "дух", был он и у Ники : кошка, с милой, раздвинутой "шторкой" окраса на лбу. Вечер, словно кошка, скребётся тенью ветки ко мне в окно, глядит раскосым глазом…

К сожалению в ответе родители за то, что произносят дети К счастью в ответе родители за то, что произносят дети Как же меня торкнуло. И главным для меня стали не стихи. Главным для меня стала фраза из одного фильма о Нике, общий смысл которой сводился к тому, что мы все думали тогда, что она взрослая, но она тогда была ребенком. Зачем ее лишили детства? Зачем запустили ее жизнь наоборот? Вундеркиндом быть очень просто, взрослым быть куда сложнее. Когда ты маленький человек и говоришь о взрослом, первым быть легко, а когда ты взрослый, есть же и другие взрослые, которые пишут и пишут не хуже, первым становиться быть очень трудно, к тому же…