В поисках утраченного времени (сборник)

Человек не может хорошо думать, хорошо любить, хорошо спать, если до этого хорошо не поужинал. Вирджиния Вулф Настроение у меня вчера колебалось где-то в области низких отметок. Сегодня и банальный просмотр ленты новостей может поколебать упрямый оптимизм, коим я никогда не обладала. Но поскольку впадать в депрессивное настроение не входило в мои планы, я решила почитать что-нибудь «доброе», «мудрое» и «вечное». Мой выбор пал на «В сторону Свану» - первый том эпопеи Марселя Пруста об утраченном времени ( Kristina_Kuk Кристина, нежный прустовский тебе привет ;) ). Пролистывая книгу, я ожидала вновь встретиться со знаменитым пассажем о…

Недавно я заметил, что сплю утренние часы, уткнувшись лицом в свою левую ладонь, или лбом – на локотке правой руки. Я могу пролежать так все утро, сбросив десяток звонков будильника, однако заснуть в таком положении мне вряд ли бы удалось. Моя новая особенность забавляла меня, но разобраться, почему я засыпаю на подушке, а просыпаюсь на ладони, мне не приходило в голову. А разве может быть в этом какой-нибудь смысл? Бездумные движения тела, больше ничего… Мою наивную безмятежность разрушил Пруст. Он заставил посмотреть на этот жест философски и трагически. Ключом к разгадке стал пассаж из самого начала романа «По направлению к Свану» о…

оказывается, стать властелином колец всё же значительно проще, чем отправиться по направлению к Свану.. у меня уж год или два как есть традиция периодически внезапно впадать в тихое помешательство и судорожно начинать выбирать, в чьем же переводе читать Пруста, которого я собираюсь извечно читать когда-нибудь на ту осень лет через восемь. вот так и сейчас, только ожила вроде от отравления, стало значительно легче, но в заспанном ныне доме я эти дни блуждаю будто бы на грани яви, сна и головной боли.. двое суток пересматриваю "Твин Пикс", периодически стремясь поднять Тсорга, что спит уже 4 дня как, вот и все развлечения. и сегодня утром я в…

В самом начале книги мне попалось предложение, состоящее из 416(!!!) слов. После этого чтение проходило через силу. Не приветствую словоблудие.

Всего 10 лет назад у меня был замечательный класс гуманитарного профиля - он весь состоял из умных, читающих девушек, обожавших мои уроки. Эти лапушки читали "Войну и мир" без сокращений, а на элективном курсе по зарубежной литературе мы изучали творчество Марселя Пруста. Этим ученицам я посвятила такое свое стихотворение: Под сенью девушек в цвету Реализую я мечту О необыкновенном классе. Здесь даже бородатый классик ( я разумею, Лев Толстой) Кивает мудрой головой При их блистательных ответах. О том, что невозможно это Не говори. Зайди сперва Ко мне в одиннадцатый. В "А"!

На днях была на выставке картин Нататьи Гончаровой. Раньше я видела у этой художницы только яркие, красочные авангардистские работы, а тут неожиданно открыла для себя другую Гончарову - автора необыкновенного испанского цикла. Меня заворожила вот эта картина: Кружево цветов, весенние наряды и нежность женских лиц. "Под сенью девушек в цвету", не иначе...

Даже кто не читал Пруста, наслышан о его знаменитых печеньях Мадлен: герой его романа, однажды вечером пробует с липовым чаем это печенье и.. его дивный вкус воскрешает в нём память о детстве у бабушки, солнечный тёплый дворик с высокими липами, бабушкиным пирогом, котёнком на печке и цыганом Сашкой, сидящем на дереве с паслёновым пирожком (кто читал Пруста, тот мог заметить, что реальные воспоминания гг Пруста о деревне, закончились на высоких липах: дальше я уже не помню что было, потому вспомнил что-то из своего детства). Я пробовал делать эти печенья. У меня вышли не Мадлен, а какая-то «Авдотья». Но тоже вкусно. Если зажмуриться.…

История посвящается замечательной NinaKoshka21 , влюблённой в осень, понявшей венецианский маскарад жизни и смерти в природе (времена года). В этой истории каждый вспомнит что-то из времён года своей души (как сказал бы Джон Китс) Я лежал с моей любимой в светлом вечере высокой травы. Своими большими, удивлёнными незабудками глаз, она смотрела на меня, покоясь на моей груди. Незабудки на моей груди, вечер и ветер на моей груди, их тёплый, нежный вес я буду помнить всегда! Тихо смаргивая вечер и грусть затаённого слова, любимая что-то прозрачно прошептала пальцами на моих губах. Пробираясь по покачнувшемуся стебельку её взора, я коснулся…

На одной длинной и протяжно-назойливой ноте, как в замедленной ретро-съемке, удручающе-одиноко вальсировал лист. Он раздражал своей неповоротливостью, как раздражают неумелые танцоры, с азартом выделывающие всевозможные неуклюжие па. Он кружился так медленно, так неестественно тихо и так долго, что в нетерпении хотелось его подтолкнуть, смять и выбросить. Мысли скомкались. Следовало закончить это меланхолическое уединение и мысли ни о чем. Не за этим спешила она сюда в надежде на озарение, что именно здесь свершится чудо и все станет на свои места. Чудеса случаются крайне редко. И, видимо, свое чудо она еще не заслужила. Да и лист,…

В отрочестве (где-то в 12-13 лет, наверное) мне нравилось смотреть передачу Глеба Скороходова под названием "В поисках утраченного...", причём я вышла на неё именно через название... Мне показалось, что в нём столько глубины, сколько может вместить в себя самая полноводная река... А потом я узнала, что это название усечённое и восходит к роману Марселя Пруста "В поисках утраченного времени". И вот с тех пор личность Пруста стала для меня очень притягательной, с философско-романтическим флёром... И именно тогда мне очень захотелось прочитать эту книгу... Первый раз осознанно я села за неё в 20 лет. Именно за первый роман. Читала в публичной…