Я люблю нашу улицу...

Вот умели же писать в советское время! Вроде бы проходная подростковая повесть практически ни о чём: улица, школа, отношения в семье, первая любовь, наглая и распутная соседка. А ведь это целый мир! И он просто наполнен нежностью, любовью и — да-да! — патриотичностью, хотя об этом вроде бы и речи не было. Хотя, было. Просто вторым планом, не напоказ. Когда отец ГГ три дня водил американского журналиста по любимой улице, заходя в разные дома, магазины и беря интервью у обычных людей. А потом у него из этого получилась книга. И это чудесно! Просто жизнь: без политики, без навязчивого мнения, без излишнего пафоса. Просто жизнь. А вот такую простоту я ценю больше всего.

Однажды моему сыну дали задание написать рассказ о своей улице. Не сочинение, а работу объёмом в альбом. Я до сих пор прекрасно помню, как мы собирали информацию: опросили старожилов, прошли улицу с конца в конец, перефотографировав интересные здания (фотки тоже вклеили в работу), а потом сочиняли и растягивали, чтобы заполнить огромные альбомные листы (хорошо, хоть альбом был тонким). Когда начала читать рассказ Баруздина, почему-то сразу вспомнила о любви к той нашей улице. Даже подумалось, что писатель тоже получил задание (и американский друг оказался в нашей компании). Рассказ слишком мал и прост, чтобы вызвать эмоциональный отклик. Подросток рассказывает о родителях, школьных друзьях, девочках Гале и Лизе, гриппе, липах-тополях... Рассказ об улице тоже присутствует и до странности…

«Я люблю нашу улицу». «Как найденное потерянное счастье и…» Небольшой, слегка ностальгический рассказ, как-то ладно обьединил несколько тем: школьные годы, первую любовь, семейные отношения, размышления о жизни, любовь к вещам, которые тебя окружают. Юному, наивному герою трудно понять некоторые вещию и всё же он пытается: «Можно ли любить школу? Я люблю школу, класс, уроки, учебники, отметки… Смешно, верно! Я люблю, он любит, ты любишь… Надо, просто надо, и все тут. Это не кино какое-никакое и не футбол или хорошая книжка! И дом? Тоже смешно — любить дом! Хотя дом не школа, и, может быть, мне даже нравится дома, но любить? А улицу — любить? — Все-таки больше всех люблю нашу улицу! И какие мы мудрецы, что тогда на Ломоносовский не поехали! Это отец говорит матери. Уже много лет…