Отечественная поэзия — истории

Это даже забавно: Я и ты, не вдвоём. Мы как Пушкин, без раны, Или Пушкин, с копьём. Пушкин бегает где-то, В Эритрее своей, За жирафом, раздетый, И кричит: вэй вэй вэй! Гончарова спит дома, Одинока, больна, Снится ей антилопа, Голый негр, луна. Просыпается, крестит, Странный сон и лицо, Улыбается, светит На мизинце кольцо. Но на сердце тревога, Сердце помнит любовь, На диван, так, немного, Пролилась ночью кровь. Просто месячных время, Пустяки, протекла.. Но на сердце, боль, бремя, Сон тревожный, крыла. Снится чёрная речка, И диван весь в крови, Догорает в тьме свечка, Шёпот: только живи.. И снежинки мерцают, Как черёмухи цвет. Гости в плечи…

Мы лишь точка во вселенной.. Что то с рифмой сложно мне, Как всегда, твои колени, Выручают, разве нет? Ах, к коленям нужно бёдра, И ещё наверно, грудь. В лотерее пальцем стёр я, Обещающую тьму.. У тебя, я стёр бы лифчик, Хоть губами, хоть рукой, И тогда бы, прям на лифте Счастья, в космос голубой.. Я в стихе слегка блуждаю.. Сколько точек, в небесах! Что мне делать, я не знаю, Ну не петь же, о.. трусах? Их сотру губами тоже, - Я выиграл, миллион! Ты смущённая, на коже Точки Морзе: твой Лаон...

Качаются верхушки сосен, Как провода бескровных вен. Весь мир как будто обесточен, - Я замер у твоих колен.. Лишь телефон о чём то светит - Лунатик вечный наших ссор, И сердце, сердцу не ответит, Блуждает в небе стихший взор. К нему хочу.. хочу стать ветром, И нежно так, его обняв, Гулять по звёздам, томик Фета, С собою в рай безмолвный взяв. Твои колени, словно крылья Растут блаженно, из груди, Ты шепчешь: боже, дай нам силы, С ума, и с сердца, не сойти. Над телефоном, тьма мерцает: Лежит в траве он, видит сон, О мотыльках бессмертных рая, О том, как я в тебя влюблён..

Есенин пел про руки милой: Сравнил их с парой лебедей.. А Пушкин пел про бледность крыльев: Про ножки, в ласковой траве.. Про что мне петь? Про шею? Плечи? Про нежность самых тайных мест? Забыть ли рифму уст и встречи, - Ты помнишь лунный, смуглый свет? Боюсь я нежно повторяться: Поэты спели, обо всём.. Мне по ночам, так сладко снятся, Сосочки милой.. под окном. Мне снится рай: сирень и вечер, Я жду тебя, ласкаю куст.. Я под окном целую плечи Сирени милой, нежность уст.. Не о сосках же петь поэту? Хотя.. ещё не то я пел. Эх, переплыть б с цветами, Лету: В плечах, как крылья, сотни стрел.. И Купидон смеётся голый, Контрольный: метит нежно, в…

Клён вечерний, милый ангел Задремавший у окна, Ты зарёй как будто ранен, За плечом твоим - луна. Как крыло она раскрылась, Распустилась, сном цветка, В отраженье вижу.. рыло, Неужели, это я? Что со мною происходит? На заре, я сам не свой.. На душе, созвездий холод, Левитановский покой. Ангел милый, ты бездомный? Заходи. Окно открыть? Или ты, как я, влюблённый? Выпьем? Виски будешь пить? Не смотри, что беспорядок: Письма милой на полу, И стихи: котёнок рад им, Поиграть я с ним люблю. Кувыркаемся как дети, Я - снежком письма в него, Он, дурашка, словно йети, Под диван.. - кому легко? Я к нему. Лежим, читаем, Письма милой и стихи.. И от…

"Шагаю хвойною опушкой, и улыбаюсь, и пою, и жестяной помятой кружкой из родничка лесного пью. И слушаю, как славка свищет, как зяблик ссорится с женой, и вижу гриб у корневища сквозь папоротник кружевной… Но дело-то не в певчих птицах, не в роднике и не в грибе, — душа должна уединиться, чтобы прислушаться к себе. И раствориться в блеске этом, и слиться с этой синевой, и стать самой теплом и светом, водой, и птицей, и травой, живыми соками напиться, земную силу обрести, ведь ей века еще трудиться, тысячелетия расти." Вероника Тушнова

"Ты ножик вынул не спеша, гордясь своим искусством, и с маху сталь в кору вошла с тугим и сочным хрустом. Береза белая была как тоненькое пламя. Я сок березовый пила, к стволу припав губами. Еще несладкий ранний сок из треугольной раны тек капельками светлыми, частыми, несметными... По каплям жизнь ее текла, лесная кровь сочилась... Но чем помочь я ей могла в беде, что приключилась? Лишь помня о судьбе своей, своей полна печали, я чувствовала вместе с ней мертвящий холод стали." В. Тушнова

Двадцать первого марта во всем мире отмечается "День поэзии". Хочется втиснуть крупицу печали и добавить перед этим названием слово ненужной или печально забытой. В чём состоит его главная цель? Она втиснута в неказистое определение, что помощью поэзии можно обратить внимание мирового сообщества на исчезающие языки, поддержав таким образом языковое разнообразие, что выглядит достаточно притянутым замыслом, даже несмотря на то, что в целом это искусство формирует новые слова и непривычные образы. Поэзия парит над привычными формами языка, разрушая их целостность и создавая новые ракурса взгляда. Это выглядит прекрасным поводом, провести день…

Вчера друзья пригласили в кино на Онегина. Я сначала упирался, как кот, которого заманили в ванную для купания, но он всё понял уже там. Но в итоге подруга уломала пойти. Пошёл. В кафешке перед началом смотрел всё время на часы, как перед расстрелом. Словно меня пригласили на расстрел или на изнасилование. Я по трейлеру знал, что что то не так с фильмом. Нет, картинка чудесная. Как нейросетью нарисованная Г̶о̶р̶д̶о̶с̶т̶ь̶ ̶и̶ ̶п̶р̶е̶д̶у̶б̶е̶ж̶д̶е̶н̶и̶е̶ ̶в̶ ̶С̶а̶р̶а̶т̶о̶в̶е̶ Слишком гладко всё… как в аду, где демоны завлекают тебя в прекрасные цветущие поляны с дивными обнажёнными женщинами… но в итоге всё рушится и ты в объятиях огня. Не…

Красивых любят чаще и прилежней, Веселых любят меньше, но быстрей, - И молчаливых любят, только реже, Зато уж если любят, то сильней. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть кричат пароходы в ночи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Она читает грустные романы, - Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, - Ведь появились черные тюльпаны - Чтобы казались белые белей. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть поэты кричат и грачи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Слова бегут, им тесно — ну и что же! - Ты никогда не бойся опоздать. Их…

"Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить. Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе. Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам — усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души. Никогда,…

Тишина, в тёплых складочках грусти, Словно смятая в тьме, простыня. Моя память, тебя не отпустит, В своих крыльях, как в письмах, храня. Тишину, нежно глажу ладошкой, И шепчу твоё имя во тьме. На постель, тихо прыгнула кошка, Сердце дрогнуло мышкой, в письме.

Вчера, 10 февраля, был день смерти Пушкина. "Евгений Онегин" последнее время часто всплывает в голове. Так всегда, если томит, нужно отпустить, вернее выпустить наружу порыв и поделиться тем, что сердцу дорого, пусть даже с некоторым опозданием, ведь лучше поздно, чем никогда... "Татьяна, милая Татьяна...", люблю я тебя, как и Пушкин, а последнее время ещё сильнее... Моё выпускное сочинение о тебе, а письмо твоё смелое к мужчине знают, наверное, все. Хотелось его вспомнить в этой истории, но нет... Хватит признаний бедной девушки перед недостойным её мужчиной. Хочу, чтобы сегодня она была на высоте, хотя и в том письме она не пала, потому…

На коленях за тобой, На край света.. Стать бы ласковой луной, Строчкой Фета. Стать лазурною волной, И прихлынуть, К смуглым ножкам, боже мой.. И отхлынуть Прямо в рай, в страну цветов. Вновь вернуться, Нежным трепетом стихов, И проснуться Возле сердца, на груди, Самой нежной.. Ангел смуглый, ты прости, Вечер снежный, И меня прости навек. Нет прощенья.. Я.. давно не человек, - Привиденье.

Сегодня у меня случился ужасный день: сначала из-за морозов долго заводил машину, а она из-за глюка центрального замка закрылась с ключами внутри. Никто не хотел меньше 4 тысяч поднимать свою Ж××× и ехать, чтобы помочь мне, хотя в нашем городе у некоторых - это недельная зарплата. Но я включил мозг, после того как уже поцарапал машину, я вскрыл 2 часа спустя свою машину сам! На крыльях счастья полетел с любимой тёщей в больницу за анализами, ведь надо было с самого утра ехать на госпитализации в другой город, но попал по собственной глупости и вежливости в аварию! Моя машина весомо пострадала, а у УАЗика тока бампер поцарапался =D Спасибо…

А. С. Пушкин является, понятное дело, одним из тех, кого чаще всего поминают русские поэты. Лирики двадцатого века, как и наши современники, часто включали в свои художественные тексты реминисценции из творчества А.С.Пушкина, и Бродский в этом смысле не исключение. Посмотрим, что там есть у него? Стихотворение-путешествие "От окраины к центру" (1962 г.) поэт начинает слегка трансформированной пушкинской строкой "Вот я вновь посетил...", и весь текст, как и у классика, строится на воспоминаниях. В четвертой эклоге лирическому герою снится "бурный Терек в тесном ущелье". Сразу из "Обвала" Пушкина на ум приходят строки о том, как обвал с…

"Улыбаюсь, а сердце плачет в одинокие вечера. Я люблю тебя. Это значит — я желаю тебе добра. Это значит, моя отрада, слов не надо и встреч не надо, и не надо моей печали, и не надо моей тревоги, и не надо, чтобы в дороге мы рассветы с тобой встречали. Вот и старость вдали маячит, и о многом забыть пора... Я люблю тебя. Это значит — я желаю тебе добра. Значит, как мне тебя покинуть, как мне память из сердца вынуть, как не греть твоих рук озябших, непосильную ношу взявших? Кто же скажет, моя отрада, что нам надо, а что не надо, посоветует, как же быть? Нам никто об этом не скажет, и никто пути не укажет, и никто узла не развяжет... Кто…

Как-то больно стало жить, Словно я без кожи. Не с кем мне, поговорить, - Сам себе, прохожий. Говорю с самим собой, В снах, с душою ссорюсь. Умираю, сам не свой, И в раю позорюсь. А в раю, всё тот же бред, Сам в себя стреляюсь.. Бьёт мне в грудь созвездий свет, - В луже, просыпаюсь.. И по новой всё опять, Не живу - дурачусь. Я устал в себя стрелять: В рай, от боли, прячусь. Но в раю, всё тот же сон, Снова всё по кругу: Ангел смуглый, Орион, Ночь, фонарь, подруга..

В детстве и в первые годы после него почти каждый мой день завершался одинаково: темнота моей комнаты(*), изредка шум и загадочная игра от света фар проезжающего грузовика или автомашины, "полоска света золотая под затворёнными дверьми", голоса моих родителей...Помню, я долго смотрел на эту полоску. Разные чувства вселялись тогда в моё сердце. Родители нередко ссорились, и это порождало тревогу, волнение, страхи... усугубляло чувство оставленности, беспомощности и тоски. Следом появлялись соответствующие мысли. У Вознесенского "полоска света" - одна из сквозных поэтических тем. И это роднит нас, заставляет меня знакомиться с многими его…

Горит свеча воспоминаний Мелькают тени на стене... Уже не будет тех признаний, Обид, упрёков. Грустно мне. Нет, нет, я та же, что и раньше: На тонком стебле тяжкий груз. Уходит время дальше, дальше, А с ним и тени прежних чувств. Горит свеча, но мне не светит. Огонь мерцает в темноте... И нет сильней на белом свете Моей любви, моей к тебе... От изображения к словам (стих 1)

Посвящается самой прекрасной женщине на земле - смуглому ангелу Снег на ветках, словно сны, Наших грустных писем. Серебрится свет луны, Гладя крылья, птицам. Мы молчим с тобой в раю, Говорят лишь звёзды: - Как же я тебя люблю.. - Ветви - это грозы. А на ветках, небо птиц, Вербы звёзд пушистых. Сон мерцает в тьме ресниц, Трепетно-лучистых. Тушь стекает по щеке, Тёмной кровью ночи. Стих лежит в твоей руке, Словно боль пощёчин. Больно мне, руке твоей, Больно небу даже. Я, твой преданный Орфей, Стих пишу я, сажей. Ты проснёшься - вся в стихах, И в цветах, в постели. Слёзы светят на щеках, Светят асфодели. Ты прости меня, родной, Просто так…

- За окошком идёт тихий снег.. - Ямб.. - Что, ямб? - Похоже на первую строчку стиха.. - Продолжишь? - Потерялся в ночи, человек. Мокрый снег похож на лунатика, правда, милый? Он не долетает до земли и просыпается.. - Чем? - Слезами на моих ресницах. Цветами сиреневых и белых флоксов на окне, которые ты мне подарил. Твоим стихом на моей ладони.. - Ты так смотришь на меня, милая.. не то что взор, сердце хочет отвернуться на миг. Так больно и стыдно. - Хочу запомнить тебя навсегда. Вобрать тебя в себя — всего. Как ребёнка хочу ощутить память о тебе под сердцем, чтобы каждая твоя чёрточка тепло замерла в груди и улыбкой грустной на моих губах.…

Сон, не сон, а так, мерцанье Лижет алость век. Губы шепчут что-то странно, О любви, навек. Странный сон, и всё так странно: Светится постель. На запястье рдеет рана, В комнате - метель. Человек утратил вес свой, Вес - закрыл глаза. От любви, или от стресса, В сердце - небеса. Человек, так невесомо, В воздухе лежит, Улыбается истомно, Сердце - в рай стучит. Руки в тьме - крестом расправил, Шепчет о любви.. На постели он оставил, Письма, стих в крови. На постели, непоседа В тьме, вильнул хвостом, Смотрит кротко на поэта Как-то со стыдом. Кошка прыгает, и лапкой, Достаёт плеча.. Снег мерцает в спальне зябкой, Гаснет сон-свеча. Человек…

Словно девушка в ночнушке, За моим окном, берёза. Как лунатики в психушке, На окне - цветы мороза. У окна стою я с чаем, Вспоминаю о любимой. Зонтик мчится за трамваем, Человек лежит, гонимый. Чепуха в душе, страдаю; Ты прости меня, берёза. По любимой я скучаю, На груди зачем-то, розы. Хочешь чай? Зелёный, вкусный, Ангел мой, его любила.. Боже мой, как в сердце грустно, Ночь - всё в сердце, осветила.

В большинстве книг, прочитанных мной за жизнь, я видела прямое или косвенное влияние Ф.М. Достоевского. В первую очередь, конечно, это касается русскоязычных авторов. И.Бродский - не исключение. Нередко в поэзии И.Бродского встречаются реминисценции из произведений девятнадцатого столетия, но судя по количеству узнаваемых цитат, одним из его любимых авторов был Ф.М. Достоевский. Покажу это на примере только одного образа - "паутины." Вызывающие тоску лирического героя воспоминания о черной школьной доске и о геометрии с ее слишком параллельными линиями, включаются в ассоциативную цепь, приводящую к Ф.Достоевскому: Только затканный сплошь…