Русская классика — истории — стр. 3

Снова ночь. Опять не спится, С горя хочется напиться. Со свечой стою во тьме, Возле зеркала, как в сне. Обнажённый и влюблённый, Простынею окрылённый. - И-ди-от.. - шепчу я тьме, - Ангел смуглый, на уме. На груди, алеет роза.. Таковы следы невроза. А в руке, письмо дрожит, Губы шепчут: па-ра-зит.. Отраженью кротко верю: Тишину, губами мерю.. Отражается урод, Сумрак шепчет: и-ди-от. Что же сделал я с тобою, С нашей вечною любовью.. Как Рогожин, нож вонзил, В тишину распятых крыл. Изувечены мы оба, Любим мы с тобой до гроба. Я крылом тебя укрыл, Словно простынью, могил. Со свечой стою я голый, В горе, словно бы двуполый. Роза светит на груди,…

У меня начало проявляться странное душевное расстройство. Что-то вроде прозопагнозии, но в любовном плане. Я так беспредельно тоскую по моему смуглому ангелу, что все женские лица, стали сливаться для меня в одно серое, скучное и почти нелепое пятно, часто не отличимое от мужских лиц, или чего-то почти абстрактного: воспоминание из раннего детства, как меня впервые угостили долькой лимона, или как воробушек под дождём сидит на ветке, или как я в школе заснул на уроке, когда обсуждали роман Чернышевского — Что делать? Таким образом, на планете Земля, для меня, как для Адама в Эдеме, существует лишь одна женщина — мой смуглый ангел. Как и…

На коленях за тобой, На край света.. Стать бы ласковой луной, Строчкой Фета. Стать лазурною волной, И прихлынуть, К смуглым ножкам, боже мой.. И отхлынуть Прямо в рай, в страну цветов. Вновь вернуться, Нежным трепетом стихов, И проснуться Возле сердца, на груди, Самой нежной.. Ангел смуглый, ты прости, Вечер снежный, И меня прости навек. Нет прощенья.. Я.. давно не человек, - Привиденье.

Посвящается самой чудесной женщине (с.а.) Прости, прости меня за боль, Прости за мир и эти звёзды: Как будто бросил кто-то соль, В цветенье сердца, в душу розы. Уотерхаус описал В своей картине, сон цветенья, Сон женской страсти.. он не знал, Что описал он, боль забвенья. Я у окна, с письмом стою, Как будто с розой, с сердцем милой, Дышу любовью, говорю С самим собой, с душой постылой. Шепчу письму: прости, прости, За то, что мир жесток, безумен, За то, что счастье не спасти, За то, что стал я неразумен. Я в горе, монстром стал больным, Такой Аксакову, не снился.. Да я и раньше был чудным, И потому.. в тебя, влюбился. В твоей груди, цветок…

Экранизация главного русского романа двадцатого века не могла не стать главным кинособытием года. Ну хорошо, одним из, год только начался. У фильма Михаила Локшина, в полном соответствии с репутацией мистической книги, непростая история создания: менялся режиссер, менялось название, трижды переносились сроки ожидаемой премьеры. 25 января 2024 она все же случилась и да - это "Мастер и Маргарита", которых стоило ждать. Старая кинематографическая байка, которую я слышала еще в прошлом веке: кто-то из столпов мирового кино, чуть ли не Спилберг, мечтал снять "МиМ" еще в восьмидесятых, но тогда у мирового кинематографа не было технических…

Вчера вечером сходил на фильм Михаила Локшина. Фильм не оправдал моих ожиданий. Но как раз это и здорово! Потому что я заранее ожидал разочарования, а его не случилось. Мало того, полфильма я вообще был в восхищении. Так и надо снимать кино по великим шедеврам: изумить зрителя, ошеломить его, подать хорошо известную историю так, чтобы она смотрелась свежо, чтобы он с интересом и нетерпением ждал, что же будет дальше. Уважение авторов к первоисточнику несомненно, но оно не помешало им создать совсем другую историю, в чём-то даже более сложную, чем созданная Михаилом Афанасьевичем. Да, у зрителей – поклонников «МиМ» могут быть многочисленные…

Посвящается обворожительным подмышечкам с.а. Мой стих, неровный, как походка Смешного, пьяного Пьеро. О чём писать? Не знаю толком, На голове моей - перо. А в сердце, в сердце.. нежность, сладость, Подмышки милой, на уме. Пещерки две, такая радость, Я, как Орфей, спешу к ним, в тьме. Какая тьма? Я брежу, может? Хотя.. мне кажется порой, Подмышки милые, похожи, На то.. что снится мне, с тоской. Полоски тёмные.. о боже, Как маски: праздник, карнавал.. Две незнакомки, осторожны, Как в Дагестане, нелегал. Но нет полосок.. так, мечтаю, Всё нежно, чисто, как в раю. А я.. как Мышкин, в снах летаю, Подмышкин.. просто, я люблю.

Первая любовь.. что может быть романтичней? У Байрона, первая любовь случилась в 9 лет. У Лермонтова — в 10. Примерно в это же время он посвятил любимой девочке стих — К Гению. Это был его гений чистой красоты.. гений, со сбитой смуглой коленкой и лиловым бантиком в каштановых волосах. У меня первая любовь случилась в 6 лет. Настоящая, роковая. Как в капле, в ней отразилась любовь всей моей жизни, уже во взрослом возрасте, когда я встретил своего смуглого ангела. В это почти невозможно поверить, но в 6 лет у меня была совершенно безумная роковая любовь, с бессонными ночами, бредом, разорванными письмами, слезами и.. кровью. Но есть одно…

Руки милой - пара лебедей, В вечере волос моих ныряют..Есенин (слегка изменённая цитата) В любовном страдании, кажется, что все песни о муках любви, все фильмы — о тебе (на меня наставлен сумрак ночи, тысячью биноклей на оси..). Вчера впервые посмотрел пронзительный фильм Не стреляйте в белых лебедей. Вроде не совсем о любви.. но в конце разрыдался и сердце заболело. Главный герой - непоседа жизни с горячим и обнажённым сердцем, уж слишком похож на меня. Его называли в селе, в шутку — бедоносец, а меня в детстве, помню, две бабушки, не сговариваясь, находясь в 300 км друг от друга, называли — беда ты моя. Правда, очень ласково. Бедёнок..…

"...в тонком серебряном тумане мелькали легкие, как будто тени, девушки в белых, как луг, убранный ландышами, рубашках; золотые ожерелья, монисты, дукаты блистали на их шеях; но они были бледны; тело их было как будто сваяно из прозрачных облак и будто светилось насквозь при серебряном месяце." Невозможно не попасть под очарование чудесным слогом "Майской ночи" Гоголя. Доказательством этого может послужить картина Крамского "Русалки". Это полотно с изображением русалок-утопленниц лунной серебристой ночью на фоне мрачного заброшенного дома погибшей паночки завораживает печалью и тоской. Кругом заросли камышей, непроходимый бурелом, тёмные…

Спустя много лет сходил на постановку "Метель" снова. В прошлый раз ходил лет в 11-12 ещё в школе. Судя по большинству зрителей в зале: как раз 11-12 лет. Вспомнил и посмотрел по-новому. Вообще в формате аудиокниге в одном известном сервисе повесть имеет продолжительность 28 минут. Постановка длится 1 час 40 минут + антракт. Но должен сказать, что лишнее время постановщики использовали с умом. Все слова автора были удачно преобразованы под диалоги и монологи, Вскользь упомянутые свидетели ошибочной свадьбы, которую устроила метель обрели персоналии и получили раскрытие. Была вставлена и некоторая антимилитаристская тема, даже присутствовала…

Такое случается очень редко: начали со студентами разбирать роман и он вдруг им "зашёл". Учитывая то, что половина группы книгу ни разу не читали, занятие прошло оживлённо, динамично. Ребята читали, спорили, обсуждали. Один студент из числа "неуспешных", посещающий колледж раза два в семестр был самым активным на этом занятии, правда, постоянно старался сместить разговор в русло: "А не маньяк ли Раскольников?" Под самый конец разговора он мне очень искренне и очень радостно заявляет: "Я всё понял!" Вот тут у меня в ушах гром фанфар и звон медалей: я почувствовала себя гениальным педагогом. Спрашиваю: "Никитушка, родненький, что ж ты понял?"…

"Кленовый лист, когда падает на землю, похож на бабочку, и это странно — потому что самое сухое и мёртвое схоже с самым весёлым и живым." Прочитав эти слова Кирсанова из "Отцов и детей" Тургенева, я задумалась: "Действительно, почему мы так часто очарованы смертью, почему мы находим её печально торжественной, отчего перечитываем проникновенные строки многих произведений, не говоря уже о Библии, где всё сочится грустью смерти." Нам не хочется видеть трупные пятна и ощущать сладковатый запах тления, но мы с удовольствием читаем изящные саги о вампирах, пронзительные стихи символистов и скорбные места Святого Писания. Наверное, это всё от…

На мою оценку повлиял спектакль, который я видела давным-давно в МХТ. Пьесу я читала значительно позже- и все герои представлялись мне теми актерами, что так здорово играли тогда: в главной роли был В. Стеклов, и играл отлично! С тех пор все герои как живые перед глазами. Так же, когда вижу название: "Холстомер" - перед глазами сразу спектакль БДТ с талантливейшим Е. Лебедевым; этот актер не только лошадь, он и табурет сыграл бы так, что заплачешь...

Свеча с луной, как две подруги, Скрывали дружбу от меня... Не так давно души недуги Внушали тайно, не шутя... Свеча любви огнём мерцала, Луна лечила в темноте... Одна тревожила, смущала, А у другой - "Любовь к себе!" Сейчас, когда зима и сказка, Я подошла в ночи к окну И там увидела подсказку - Она у ветра - он надул. Снежок принёс он тихий, нежный Я у окна сижу, смотрю - Всё он укроет неизбежно... И скажет тихо мне - "Люблю.." От изображения к словам (стих 3)

Снег бессонницей страдает, За окном бредёт в ночи, Остановится, заплачет, И беззвучно закричит. Снег закрыл лицо рукою, Смотрит с грустью на окно. Свет горит, играет с тьмою, Словно память, с тишиной. А в окне, весна и нежность: Синева, тепло, цветы, Словно рай и бесконечность, Стали болью высоты. Там, в окошке, ангел света: Смуглый, женский силуэт. Снег стоит, с чудным поэтом, С водкой, пачкой сигарет. Говорят они о рае, О бессоннице письма. На щеке, слеза мерцает, Накренилась пьяно, тьма.

С удовольствием прочел, путешествуя в Новый 2024 год по Транссибу из Москвы во Владивосток. Начал как раз в Костроме. Увидев объем, засомневался нужны ли такие траты времени на не очень-то популярную поэму.. Но ни разу не пожалел о прочитанном. Больше всего удивил красочный слог, полный народной мудрости. Выписал немало цитат, афоризмов и просто интересных словосплетений в необычной последовательности.

В городе Спас-Клепики, в верховьях Пры, работает старинная ватная фабрика. Она спускает в реку хлопковые очесы, и дно Пры около Спас-Клепиков покрыто толстым слоем слежавшейся черной ваты. Это, должно быть, единственная река в Советском Союзе с ватным дном.Фабрика существует до сих пор, что в наше время похоже на чудо. Сейчас она называется «Емельянъ Савостинъ», по имени первого владельца. Расположена в деревне Ершовские выселки, в пяти километрах от Спас-Клепиков. В районе не одна ватная фабрика, но с такой богатой историей — единственная. Ее 1870 году основал местный промышленник Емельян Савостин с племянниками. Фабрика приносила хороший…

Туман за окном. Над головой — потолок, белый, как туман, но ещё более страшный. Могу глядеть в него часами. Никого рядом нет. Ничего нет. Ни друзей, ни любимой. Потолок, как чистый лист письма. Часами могу что-то писать на нём одним взором. Порой не с кем слова сказать по целым дням. Губы как запекшаяся рана — зарастают коркой тишины. И вот, в этом бреду, я наткнулся случайно на сайте стихи.ру на одного человечка. У него оказалось много стихов. Моих. Ему пишут отзывы, у него много друзей и внимания, его называют мастером. Он искренне и благородно благодарит. Многие мои стихи взяты целиком. Многие изуродованы и ванильно переработаны. Даже…

Причинять добро... Что это значит? Нет, это не великое сострадание и желание помочь! На мой взгляд, это показная жертвенность, когда не хочешь заниматься своей жизнью! В этой книге есть такой персонаж - Марья Николаевна. Она потратила всю свою жизнь на воспитание сестры и двух братьев, на их обучение, содержание и даже вышла замуж, чтобы приход остался в семье, это значит, что место работы в приходе перешло к её мужу. С одной стороны, надо её поблагодарить, только вот никто её не просил! Никто не требовал её жертвы! Зато она сама жертвовала и требовала, чтобы братья из-за этой её непрошеной жертвы жили по её указке. Вот захотелось ей, чтобы…

Вот иногда мы сами себя же "топим", то есть сами себе создаём препятствия, проблемы, а иногда собственное счастье своими же руками уничтожаем! Наверное, у каждого есть подобная история, но в этой книге тоже очень интересный пример, как глупость уничтожила жизнь двоих человек! Ольга Федотовна - вроде бы положительный персонаж, но именно она запомнилась мне своей глупостью. Девушка влюбилась взаимно, но узнала, что старшая сестра её возлюбленного хочет, чтобы он поступил в академию и рано не женился. И знаете, что? Нет, она не боролась за своё счастье! Эта благородная дурочка выбрала пусть страдания! Она обманом заставила парня покрестить с…

Много я встречала определений времени и жалоб на него же в книгах, но в этой нашла очень интересную версию. Две молодые девушки (сама княгиня и Ольга Федотовна) от нетерпения и ожидания сделали очень интересное открытие: не время виновато, а стрелка, что его отмеряет. Вот героини и прозвали её "тиран жизни". Что-то в этом есть)

..."Русский лес". Текст богатый, как соболиная шуба в пол. Однако при всей ровности (отличного) слога и общей великости словаря (я с Леоновым столько слов вспомнила!) замечается как-будто разная глубина-густота. Читаешь про лес - словно вековым бором идешь, где гиганты в три обхвата достают до облаков, где солнечный свет, просеянный сквозь кроны, осыпается волшебной пылью на кусты и коряги и обращает воспоминания о сказочных персонажах в крепкое, как канат, чувство протянувшейся из глубин истории. Лекция профессора Вихрова (главного героя), вопроизведенная автором дословно, самым удивительным (точным) образом соотвествует тем…

Посвящается самой прекрасной женщине на земле - смуглому ангелу Снег на ветках, словно сны, Наших грустных писем. Серебрится свет луны, Гладя крылья, птицам. Мы молчим с тобой в раю, Говорят лишь звёзды: - Как же я тебя люблю.. - Ветви - это грозы. А на ветках, небо птиц, Вербы звёзд пушистых. Сон мерцает в тьме ресниц, Трепетно-лучистых. Тушь стекает по щеке, Тёмной кровью ночи. Стих лежит в твоей руке, Словно боль пощёчин. Больно мне, руке твоей, Больно небу даже. Я, твой преданный Орфей, Стих пишу я, сажей. Ты проснёшься - вся в стихах, И в цветах, в постели. Слёзы светят на щеках, Светят асфодели. Ты прости меня, родной, Просто так…

- За окошком идёт тихий снег.. - Ямб.. - Что, ямб? - Похоже на первую строчку стиха.. - Продолжишь? - Потерялся в ночи, человек. Мокрый снег похож на лунатика, правда, милый? Он не долетает до земли и просыпается.. - Чем? - Слезами на моих ресницах. Цветами сиреневых и белых флоксов на окне, которые ты мне подарил. Твоим стихом на моей ладони.. - Ты так смотришь на меня, милая.. не то что взор, сердце хочет отвернуться на миг. Так больно и стыдно. - Хочу запомнить тебя навсегда. Вобрать тебя в себя — всего. Как ребёнка хочу ощутить память о тебе под сердцем, чтобы каждая твоя чёрточка тепло замерла в груди и улыбкой грустной на моих губах.…