Русская классика — истории — стр. 4

- За окошком идёт тихий снег.. - Ямб.. - Что, ямб? - Похоже на первую строчку стиха.. - Продолжишь? - Потерялся в ночи, человек. Мокрый снег похож на лунатика, правда, милый? Он не долетает до земли и просыпается.. - Чем? - Слезами на моих ресницах. Цветами сиреневых и белых флоксов на окне, которые ты мне подарил. Твоим стихом на моей ладони.. - Ты так смотришь на меня, милая.. не то что взор, сердце хочет отвернуться на миг. Так больно и стыдно. - Хочу запомнить тебя навсегда. Вобрать тебя в себя — всего. Как ребёнка хочу ощутить память о тебе под сердцем, чтобы каждая твоя чёрточка тепло замерла в груди и улыбкой грустной на моих губах.…

Иду за девушкой по парку, В руках моих, цветы и зонт. На лужах, словно светит сварка, В сияньи окон, горизонт. Иду и плачу тихо-тихо, Шепчу слова любви из сна. Вот-вот сложу я грустный стих мой, Душа в любви - обнажена.. А незнакомке, очень страшно, Она решила - я маньяк. А мне уже, не так уж важно, Я стал в любви, совсем, чудак. Я может сам боюсь, и плачу, Боюсь той девушки, дождя, Иду, и сам с собой чудачу, Свою судьбу и жизнь, стыдя. Боюсь домой к себе вернуться, И оказаться в тишине. Боюсь уснуть, боюсь проснуться, Боюсь себя.. любви, во мне.

Декабрь давно уже пришёл И, сказку тихо предвещая, Он тайну зимнюю нашёл. Уйдёт, её нам завещая... А мы представим, что опять Нас будто ждёт очарованье... Но не вернуть уж время вспять, Не будет детских ожиданий...

Я в дремучем лесу в середине зимы Затаюсь от людей и мирской суеты. Сосны с ёлками бережно скроют меня, И, любуясь снегами, дождусь я тебя... Ты придёшь обязательно - я так хочу! Постучишься тихонько - тебя я впущу, Отогрею с дороги, ни в чём не виня... Я налью тебе чаю. Ты любишь меня?

Ты сидела на полу, Томик Тютчева листала. Дрожь, подобная крылу, Тихо плечи обнимала. Стрелки карие часов, Тишиной ночной, распяты. В сердце, в сердце.. столько слов, Но они как будто смяты. Так цветы порой лежат, На постели, после ссоры. За окошком, снегопад, На окошке, роз, узоры. Все цветы небес, земли, Для любимой постелил я, Но их звёзды замели, - Ангел нежный, не простила.. На коленях я стою, И целую милой, руки. Как цветы и сны, в раю, Словно не было разлуки. Томик Тютчева закрыт, Я к груди прижался робко. Ангел нежный мой, дрожит, Шепчет что-то мне негромко. Гладит голову мою, Как ребёночка, качает.. Мы как будто бы в раю, Наши…

Космос светит за окном, Ангелы летают. Просыпается дурдом, Психи оживают. Санитары-дурачки, Пьют на крыше водку, И играются в снежки, Бьют Шекспира плёткой. Достоевский на полу, Шепчет что-то богу. Улыбается крылу, - Свет зовёт в дорогу. Пушкин лезет под кровать, Нимфа там - носочек. На свиданье он опять, Шепчет: мой дружочек! Лев Толстой сидит в углу, Гладит паучонка. Мотылёчек на полу, Как душа ребёнка. Шелли, голый как душа, Пишет письма звёздам. Пишет нежно, неспеша, Улыбаясь розам. Спит Цветаева в цветах, Сны цветов играют, Словно дети в райских снах, К звёздам, улетают. Ходит по-небу Бодлер, Крылья, как ночнушка, Волочатся вдоль…

Огромное удовольствие испытала от очередного погружения в бессмертный роман Михаила Афанасьевича Булгакова. "Мастер и Маргарита" Это любовь, это поэзия, это все прелести литературы, сконцентрированные в одной книге. Это талантливая смесь интеллигентности и бесшабашности. Это восхитительный язык, красивая игра слов, узнаваемые фразы. Это наслаждение в чистом виде. Это книга, которую или обожают и перечитывают снова и снова, или не могут понять, принять и прочесть хотя бы раз. Восхитительная фантасмогория. Дьявольский коктейль, переносящий в советскую Москву, в иерусалимские сны, с предгрозовым напряженным воздухом, с чертовски-восхитительным…

Все покрылось снегом, Началась зима... Вновь в одеждах белых Парки и дома. И хрустят тропинки Под моей ногой, В воздухе снежинки, На душе покой. Я не верю в сказки, А быть может зря... Посади в салазки, В даль умчи меня! Всех с первым днём зимы!!!

Жуликов сейчас превозносят. Говорят, что нет белого и черного, а есть серое. Злодей нынче привлекателен. И только. А тут омерзительны злодеи. А история моя в том, что я видела спектакль в юности в театре на Юго-Западе. И в главной роли был Виктор Авилов. А я пьесу до того не читала, не видела. Не знаю, кто был в роли молодого Глова, но он чуть ли не лучше Авилова играл. Боже мой, как он самоубивался. Зал плакал. Молодец, Гоголь :) Великолепный Авилов. Нашла на сайте театра на Юго-Западе ссылку на сайт фанатов Авилова и там фотоальбом

Л.Андреев – это тот автор, которого я так долго и упорно искала. Именно его книги смогли подарить мне те эмоции, которые я пыталась получить у Достоевского, Кафки, Лавкрафта и др. Он собрал в себе всё лучшее от них: понимание человеческой души, умение, казалось бы, логичный текст приводить к абсурду, умение приводить читателя в ужас. Мне всегда хотелось, чтобы от книги возникало желание помыться. чтобы я ещё долгое время рассуждала о прочитанном. чтобы мне было страшно, тревожно. Достоевский дал мне пищу для размышления, но не смог напугать. кафка дал грязи, но не заставил испугаться. и вот Андреев - тот автор, который смог удовлетворить…

Когда нам очень грустно и больно в любви, значит, мы чуточку вспоминаем.. свою смерть. Меня с детства волновал вопрос не о том, почему небо голубое, почему трава растёт весной (я искренне думал, что цветы, трава, листва.. улетают вместе с птицами, в Африку. Только трава с цветами идут туда пешком, сквозь землю, как богомольцы-юродивые, и потому они исчезают раньше листвы). Нет, мне было интересно другое: о чём мы думаем во время смерти? Смерть, это же предельное приближение… чего-то таинственного, словно космос взошёл, как луна и осветил своими лучами, нечто-то вечное в душе. Я видел в детстве, как умирают животные, цветы. Я видел…

не могу купит книгу

Я сегодня встала, подошла к окну, Пригляделась - боже! Кажется, в снегу Все деревья, крыши, чернота дорог... Снегом всё покрыто, а мне невдомёк, Что придёт к нам скоро зимушка-зима, Заберёт тревоги, скорби, и сама От тоски закроет белым полотном, Успокоит душу, скрасит серебром...

Медвежонок в постели: Лишь коснись, зарычит. Звёзды светят, метелью, Ангел мой, нежно спит. Робко глажу я крылья, Словно белый сугроб, Страх и трепет усилья, Получить лапкой, в лоб. Не постель, а берлога, - Провалился в Эдем.. Словно в сон первый, бога В небеса хризантем. Лапка каряя, нежно, Мне легла на лицо.. Вспомнил жизнь свою, грешный, А в ладошке - кольцо. Выйдешь замуж? -Тихонько, Говорю я во тьму. А сам думаю: только, Не проснись - я умру.

Тихой поступью, степенно Гордость бережно храня, Тихо, мягко, постепенно Вновь уходишь от меня... Уходя, прошу, оставь мне Напоследок горсть цветов, Засушу их в старом томе В середине, между строк...

Сижу за решёткой, в больнице 'Покой', Влюблённый и тощий, как конь молодой. Мой грустный товарищ, индеец с пером, Крадётся к постели, с блестящим ножом. Влюблён он в рубашку мою, как дурак, Ласкает, целует её.. вот чудак. А я, бледный-бледный, лежу, не дыша, У горла - перо, ну а в пятках - душа. Индеец влюблённый, в слезах надо мной, Зовёт меня в тундру, ласкает рукой. Лежу, тихо брежу, чуть слёзы блестят, Во тьме, лунным светом, распят циферблат. Любимая, где ты? Что стало со мной? Зачем я в психушке? Я может, больной? Пылинками, звёзды, танцуют в окне, Шепчу имя милой, индеец... на мне.

Ноябрь украдкой подбирается, Стучится в окна холодком, Уже последний лист болтается, Дрожа на ветке мотыльком. Уж стали наши дни короткими, Темнеет рано, дождь бренчит. И больше не поют за окнами Пернатых семьи, всё молчит... И люди прячутся за стенами, Закрывшись в каменных домах. Но, схоронив себя под пледами, Мы сохраним тепло в сердцах.

Перечитала книгу и хотела внести любимые цитаты, как обычно, в карточку книги. Захожу на livelib, а у книги почти 900 цитат! Мне кажется, что в цитаты уже всю книгу переписали! С одной стороны, не имеет смысла мне что-то писать (уверена такая цитата точно есть), а с другой, безумно рада, что одна из моих любимых книг так популярна.

Зорко одно лишь сердце (Экзюпери) В тебе одной моё спасенье, В тебе есть всё, что нужно мне. Я без тебя - лишь тень от тени, Влюблённый призрак, на луне. Смотрю в бессонницу на землю И вспоминаю о былом, Летают ангелы: им внемлю, Слежу за парусом-крылом. Белеет парус одинокий, Во тьме туманных, тихих звёзд. Брожу по спутнику, дух кроткий, И поливаю сад из роз. Тебе одной молюсь стихами И жду, когда же ты уснёшь. Всегда ты, милая, ночами, Ко мне, лунатиком идёшь. Луна и я, твой призрак нежный, Твоя душа и сад из роз.. Ты спишь в постели белоснежной, Дрожат в ресницах, звёзды слёз..

В отраженьи - молитва, И цветок на полу. Талым блеском мне, бритва Шепчет робко: люблю. И ласкается бритва, Как небесный зверок, Прямо к сердцу, игриво, Пьёт любви алый сок. Он со мной очень нежен, С ним легко и светло. За плечом, белоснежно Прорастает крыло. Перед зеркалом, странно, Вспыхнул рай и затих. На груди светит рана, Недописан мой стих..

1. Села Чегем никогда не существовало. Сам автор как-то упомянул, что это часть большого села Джгерда, ныне она необитаема. 2. Город Мухус из романа - это Сухум, столица Абхазии. 3. В 2013 году Русский ПЕН-Центр отправил в Нобелевский комитет предложение выдвинуть Искандера на Нобелевскую премию, за «Сандро из Чегема», с формулировкой: «демонстрирует полноту мультикультурной жизни СССР и неистощимое чувство юмора, которое дало возможность нациям и народам страны выжить в бесчеловечных и враждебных обстоятельствах». 4. Роман стал одним из самых экранизируемых произведений, по новеллам из него сняли 6 фильмов. 5. Нью-Йорк Таймс, после выхода…

В книге упоминается некий народ, который по природе своей вреден и особенно он вредит абхазам. Но при этом, Искандер пишет о вере своих земляков в эндурцев с большой иронией и любовью. Но человеческую натуру не переделаешь, многие читатели пытались разгадать, кто же такие эндурцы? В 80е и 90е многие мои знакомые были уверены, что речь о евреях. От своего знакомого армянина я услышал, что это азербайджанцы. На фоне сегодняшних событий это перестало быть шуткой. Да и сам автор гворил: «Эндурцы, кенгурцы — это ведь из моей детской игры. Я ещё в детском саду придумал два племени, Эндурию и Кенгурию, рисовал их карты, изображал сражения между…

Зачем ты, моя ненаглядная, Так нежно себя предала? Страда здесь твоя необъятная, Ты всю ей себя отдала... Любовь, словно мачеха злобная, Всё сердце тебе изнурит... А ты, будто девушка скромная, Что тихо свой взор потупит. О, Господи, силы небесные! Зачем эту кару несёт Красивая женщина, чистая, Что в сердце твоём не живёт.

Третьего октября, за пять лет до наступления двадцатого века, родился Сергей Есенин. Через тридцать лет, в декабре, поэта не стало… Осеннее… Накатила апатия, мать её. Муть в похмельной душе моей. Я до крика хочу истрепать её, Заглушить эту муку скорей. Сколько можно дождём расстреливать? Мне от ран сквозных не уснуть! Осень щурит свой глаз и рассеянно Мечет ржавые лезвия в грудь. Осень в сердце тоску вконопатила — Пропадать теперь ни за грош! До весны мой залог — страдательный. И язвительный — не заткнёшь! Я — заложник места и времени. Бог судил осуждённому мне Рифмоплётством выхлёстывать строки — На лице, на груди, на спине! Мне б в…

Послушала лекцию про Набокова. Разбирали пазл "Защиты Лужина". По горячим следам прочитала книгу и посмотрела единственную экранизацию. Фильм хорош, но он останется лишь одним из фильмов о гении не от мира сего, как "Человек дождя", "Планета Ка-Пэкс", "Легенда о пианисте", "Жена", "Айрис"... хочется поставить знак бесконечности, но в смайликах его нет. А книга... Будь эта история рассказана кем-то другим, возможно, она бы тоже осталась одной из хороших историй. Но сюжет пришёл в голову Набокову. Гениальная реализация. Ни одного диалога, а герои говорят. Портреты их написаны всего несколькими штрихами, а образы вспыхивают мгновенно. И вот я…