Вспышка молнии за горой

Эта книга - кровавый плевок на снегу. Эта книга - капли крови на новой белой сорочке. Эта книга - розовая нить шрама на белой коже. Эта книга - бутылка дешевого портвейна, разбившая витрину дорогого магазина. Эта книга - неистовый крик в ночной тишине. Эта книга - чей-то смех в комнате, в которой ты всегда жил один. Эта книга - вспышка молнии за горой. То самое, что обращает на себя внимание моментально. И даже без твоего желания. Сигнал к тотальному переосмыслению себя и мира. Будто ты замер на мгновение и все понял. Эта книга - буквопечатная точка невозврата. Можете читать сотни книг. А можете тысячи. Можете искать самое лучшее, уверяя себя, что вам не нужно многого. Можете податься в литературоведы. Или в религию. Получить второе высшее, третье среднее, первое диагональное. Довести…

нужно перечитать.

Прочитала на одном дыхании. Хэнк, черт возьми, мой автор!

А знаете, старина Хэнк не умер. Этот старый хрен обвел нас всех вокруг пальца. А мы купились. Хэнк жив. Живее, чем был раньше, когда шлялся по барам, когда ютился в тесных меблирашках, когда жизнь его была наполнена дешевым пойлом, безумными женщинами и безразличием к завтрашнему дню. Он по сей день живет в своем домике в Сан-Педро, глушит виски, курит сигары, слушает классическую музыку и стучит на своей пишущей машинке. Только сейчас он практически никуда не выходит, так что вряд ли вы его увидете в каком-нибудь местном баре или на улице, он даже на скачки ездит все реже. Теперь он все больше наслаждается одиночеством, сидит себе в своей темной берлоге и как всегда размышляет о жизни.

Сейчас в основном он пишет стихи. Они по-прежнему вылетают из его машинки пачками, и он по-прежнему…

В общем, как обычно) Это не тот дядька, при виде которого благонравные барышни будут восторженно шептаться.

Мамули, прячьте дочек, это Буковски.

Великолепно.

ЗЫ. Это, конечно, адский неформат)

Человек - тр*харь (а хотелось бы сказать несколько грубее), бездушный бабник, алкоголик, азартный хр*нотряс, и это ещё не всё! В общем, какие эмоции может вызывать сей образ? Насколько близок он может быть поэзии? Но... Чарльз Буковски в своём сборник стихотворений предстает истинным лириком, человеком, которые может уместить в чашке целую вселенную - весь смысл в двух последних строках. Его стихотворения говорят за себя, и не даром он прославился прежде всего, как поэт. Отсутствие банальное рифмы, звучность стиха и всё те же слова из канализации - не портят общего впечатления нисколько, ибо он таков, какой есть и это его право - говорить так. А нам уже дано лишь выбирать, читать это или нет. Как говориться, сложнее всего проявить нежную душу через гиперреалистичную грязь окружающего…

Стихи? Да! Но какие странные! Есть ли поэзия в отталкивающем, низменном и даже отвратительном? В грязи и слабости, в лени и подлости, в страхе и глупости? Можно ли черпать вдохновение в сточных водах? Поэт ли тот, кто покоится на облаке пивных паров, а не окутан зефирами и эфирами, а чело его венчают синяки и ссадины, а не лавровый венок? Да! Да! Да! Это чистейшая поэзия одиночества и грусти.

А вы ноктюрн сыграть могли бы на флейте водосточных труб?

Противопоказания: ханжество, снобизм, гламур, зашоренность, отсутствие юмора вообще и самоиронии в частности. Во избежание передозировки, необходимо читать в отрыве от других произведений автора, и не более чем по 2-3 стихотворения в день, ну так, впрочем, со всей поэзией, но с такой в особенности.

Беспомощные, гвоздями прибиты К миру, Который Создали сами.

Я, однозначно, влюблена в пропойцу Бука и его поэзию. Вот, кажется, как много таланта может уместиться в одном человеке, который, кстати, был далеко не святым. Но это так.

И если мудрость приходит, увы, слишком поздно, Лучше ли это, Чем если б она не пришла

Данный сборник можно рассматривать, как философское размышление о жизни. Тематика разнообразная: алкоголь, секс, талант, одиночество и тд. Собственно говоря, всё, о чём писали битники. Это так близко и так реально. НРАВИТСЯ ВАМ ЭТО ИЛИ НЕТ, НО БУК ПИСАЛ О НАСТОЯЩЕЙ ЖИЗНИ БЕЗ ПРИКРАС!

Когда ошалелых безумцев толпы Наши мерзкие улицы Заполонят. Придется тебе принять Страшную эту реальность! Be Cool, Fool

Ну, для тех, кто знаком с поэзией Чарльза Буковски, это само-собой…

Стихи Буковски - как картины, точнее зарисовки сделанные словами. Кадры из жизни, зарисовки об Америке глазами человека, повзрослевшего в эпоху депрессии. И эта эпоха и ощущение не оставляет его всю жизнь.

Попугай престарелый, Сроду не говоривший, Сидит, размышляя, в китайской прачечной - Сердитый, Забытый, Безбрачный. Перья его крыльев - Алые, не зеленые, Мы с ним узнаем друг в друге Собратьев по долгой, впустую истраченной жизни.

Грустное повествование, которое иногда заставляет от души посмеяться. потому что когда тоска и абсурдность жизни доходят до предела остается только хохотать над этим.